Страница 4 из 7
И сам стал чуду удивляться,
Стихи зачал под свою старь.
Да вдруг поэтом стал считаться,
Но не поэт я, я – технарь.
Я не пишу стихи ночами,
Не сочиняю по утрам,
Я улетаю вдаль с грачами
И всё записываю там.
С небес спускается карета,
И кучер машет мне платком,
И сам Володя с того света,
Их напевает шепотком.
Пишу, пишу всё то, что скажет
Да под гитару напоёт,
И кучер снова мне помашет,
И я с небес с грачами – влёт.
Вот так живу, ценю минуты,
Мгновенья посланы с небес,
И разрываю свои путы,
Прекрасен мир в стране чудес.
И если строчку, кто услышит,
Что я с Высоцкого списал,
Спокойно, братцы, тише, тише –
Он сам мне это начитал.
Он не ушел, я часто слышу,
С небес куплеты с хрипотцой,
Когда я умываю душу,
Приподнимаюсь над землёй.
***
Когда слова слетают с неба,
Стихи не пишут, а поют,
Голодному подайте хлеба,
Поэту дайте лишь приют.
Уединенье от мирского,
Общенье с Богом сквозь туман,
Покоя вольного простого,
Огонь поэту Богом дан.
Какое счастье быть поэтом,
Творить из слова чудеса
И слышать музыку при этом,
Что в душу шепчут небеса.
Уйдут минуты вдохновенья,
Закроет небо Божий лик.
Настанет серое забвенье,
Но как прекрасен был тот миг!
Запомнит мудрость ту бумага,
Сплетение священных слов,
И будет жить в народе сага
С небес нам посланных стихов.
Живёт творение поэта,
Пока есть слушатель стихов,
Канонов Ветхого завета,
Христовых заповедных слов.
***
Как много в мире нас, поэтов,
Умеющих, под рифму сочинять,
Как мало трепетных куплетов,
Способных душу волновать.
Мы пишем все, кто хочет – может,
Чтоб рифма и стопа в гармонии цвела,
Стих должен быть хороший и пригожий,
Стих – лучик солнышка, его тепла.
Мелодия в стихе, аккорды, гаммы,
И в холод от стиха идёт тепло.
Живут и злые эпиграммы,
Поэт злым словом убивает зло.
Не каждый стих наш долгожитель,
Но каждый стих – поэзии солдат,
За справедливость, лучшее воитель,
Он человеку каждому и друг, и брат.
Стих настоящий жив, не умирает,
Он автора – отца переживёт,
Стих трепетный и чувствует, и знает,
Он время прошлое потомкам принесёт.
Стихи, как птицы просятся на волю,
И грех их в ящике стола держать,
Читатели, внесите свою долю,
Нужны поэту средства, чтобы издавать.
***
Как стать, не думая, счастливым,
Не уставая, не трудясь,
Не умываясь быть красивым,
И быть весёлым, не сердясь.
Стереть из памяти всё горе,
И пережитый негатив,
Когда и с кем бывал ты в ссоре,
Надеть на голову презерватив.
Чтоб было всё вблизи красиво,
Как я у мамы дурачок,
Пожить в неведении счастливо,
Как жил за печкою сверчок.
Счастлив ли человечек тот капризный,
Горячим не бывает снег,
Лишь испытав весь спектр жизни,
Бывает человеком человек.
Нам счастье в жизни всем даётся –
Ребёночком у мамы быть,
А дальше счастье просто отдаётся,
Его лишь надо заслужить.
Счастлив, кто жизнь отдал за дело,
Кто на войне за жизнь сгорел,
Кто шел, не прячась, честно, смело,
Кто сделать доброе успел.
***
Как в обстановке жуткого террора,
Я урываю время для стихов,
Чтоб избежать семейного раздора,
Таков мой дом, любимый кров.
Пишу и думаю ночами,
Пока людская тишина
И мир семейный между нами,
И почивает нежная жена.
А утром – мокрая уборка.
И планы, планы на ремонт,
И завтрак вкусный и икорка,
Такой поэта терпкий понт.
И лишь в стихах я откровенен,
Нельзя и в строчке согрешить,
Вот так творил, наверно, Ленин,
Чтобы людям добро свершить.
Права, права моя подруга,
Нельзя творить, когда бардак,
Но где взять время для досуга,
Мы вечно ремонтируем барак.
***
Хорошо иметь поэта,
Он всегда напишет стих,
И про всё – про то, про это,
Он душой немножко псих.
Бескорыстный и беззлобный,
Но себе он на уме,
Он от Бога бесподобный,
Надоел своей жене.
Вдруг проснётся среди ночи –
Кто-то в голову стучит,
В голове держать нет мочи,
И он пишет и мычит.
Утром стих готов – читает,
Другу лучшему – жене,
Та огрехи замечает,
Прочитать бы всей стране.
Но стишок лежит в тетрадке,
Он не нужен никому,
Лучше б спал, поэт, ты сладко,
Стих лишь нужен самому.
Это точно, стих мне нужен,
Чтобы душу облегчить,
Когда мозг твой переполнен,
Надо мыслями лечить.
Разложить весь Мир в ладони,
И взлететь с ним в облака,
Кто летает – не утонет,
Там виднее с высока.
Кто умеет отрываться
От обыденной судьбы,
В мыслях – волнах кувыркаться,
Люди эти – не рабы.
***
Слова, слова, кто вы такие,
Вы существуете в умах,
Не материальны, но живые,
Как птички лёгки на устах.
Слова как бабочки летают,
Или как пули – прямо в лоб,
Слова, как люди, умирают,
Кладут их трупы в общий гроб.
Когда-то слово «честь» сверкало,
За честь сходились на дуэль,
Был человек – его не стало,
Сразил соперник свою цель.
Сегодня слово «честь» забыто,
Да потому, что чести нет,
Гусара честь откинула копыта,
От старости ей двести лет.
И слово «стыд», а что это такое,
В деревне доживает длинный век,
И слово «совесть», русское простое,
Растаяло, как вешний снег.
Люблю, люблю – то слово старомодно,
Сегодня говорят: хочу, хочу,
Звучит совсем не благородно,
Послать бы современников к врачу.
Слова гламурно, сексуально,
Задуло ветром в русский дом,
И случка однополая орально,
Скатилась, словно грязный ком.
В приблудном слове нет страданья,
И, значит, нет любви в душе,
Одно случайное свиданье,
Самец и самка в неглиже.
Слова – наш инструмент общенья,
Народной памяти – клише,
Слова, как муза вдохновенья,
Они рождаются в душе.