Страница 2 из 24
Я археолог – летописец,
Пишу о горе, о войне,
Перебираю сотни писем
Погибших в той моей стране.
О рядовых и неизвестных,
Солдат, сгоревших на войне,
О людях, тружениках честных,
Победу делавших стране.
Пишу о штрафниках – изгоях,
Из лагерей ушедших на войну,
Побывших, в сталинских помоях,
Погибших с честью за страну.
И вот бумаги лист исписан,
Ещё страница о войне.
Ожил убитый, он записан,
И радость, горе – всё вдвойне.
И я валюсь, я словно ранен,
Моё спасение – кровать,
Но знаю, утро, день настанет,
И дело надо продолжать.
Откололось время довоенное,
Чёрный ворон парит над землёй,
Чёрное время военное,
Затянулось на шее петлёй.
Немец победу уж празднует,
Танки его у Москвы,
Гибнут мужчины отважные,
Братья и наши отцы.
Тыл, как в бою, напрягается,
Каждый рабочий – солдат,
Мальчик мужчиной считается,
Тянет со всеми канат.
Пережили мы дни лихолетья,
Не упали, а встали с колен,
Будут помнить потомки столетия
Героизм и гибельный плен.
Прогремели салюты победные,
Позабыть бы то горе – войну,
Преходяще, все вечное бренное,
Снова солнце согрело страну.
Гибли отцы за победу,
Выживали сироты – сыны,
И кладёт внук на памятник деду
Два цветка в честь Победы-Весны.
1980
В сорок первом – небо ясное,
Голубое, с синевой,
И не жаркое, не прохладное,
А беременное войной.
Парк, гамак, пивка бидон –
Что для счастья надо,
Песня, шутка, патефон,
Люди сбились в стадо.
Вот такой был день войны.
Нежная погода.
Встрепенулися отцы,
Чёрная суббота.
Репродуктор говорил,
Люди ждали молча,
Пьяный что-то материл,
Рожу злую корча.
Говорил да говорил –
Много ли продлится,
Хватит, хватит у нас сил,
Все пойдём на фрица.
Наша армия сильна,
Много миллионов,
Пушек, танков до хрена,
Не жалей патронов.
Ворошиловский стрелок
Каждый комсомолец,
Если что – стреляет в лоб,
И штыком умелец.
В каждом взводе – большевик,
Комиссар бесстрашный,
У него слова, как штык
Для врагов опасный.
Нет, не знали мы тогда,
Правду нашу матку,
Была немощна страна,
Вот в чём та загадка.
Настоящий коммунист
В тюрьмах уничтожен,
А замена – аферист,
С партбилетом тоже.
Сила в крепком мужике,
Он был раскулачен,
Кто-то в ссылке, кто в тюрьме,
Срок им всем назначен.
Вот такой был тот расклад,
Гитлер знал всё точно,
Но в Москве шагал парад
И на фронт шел срочно.
Рано Гитлер ликовал,
Идиот убогий,
Душу нашу гад не знал –
Встал медведь на ноги.
Выход партия нашла,
В горе закалённых
В бой за Родину пошла
Рота заключённых.
Добровольно из тюрьмы
Шли штрафные роты,
Шли с Сибири кулаки,
Мастера пехоты.
Коммунисты, кто живой,
Шли из заточенья,
Стали мёртвою стеной,
Дал Сталин разрешенье.
Разрешенье погибать
За страну родную,
Право дал с себя смывать
Грязь его гнилую.
И погнали немчуру,
Так же, как французов
В ту далёкую войну
Пешим, без рейтузов.
Осердившись мы не «жжём»,
Шубу из-за вошей,
Любим Родину – наш дом,
Дом, как мать, хороший.
2000
Забыть ли нам год сорок первый?
Судьба решалась под Москвой,
Там гибли люди, рвались нервы,
Стояли насмерть злой стеной.
Отцы погибли под Москвою,
Сложили голову свою,
Сиротами остались мы с тобою,
В уральском каменном краю.
Но если бы остались они живы,
И кто-то б с поля боя убежал,
То где бы был фашист чванливый,
Россию б нашу гад топтал.
Отцы оставили нам память
И совесть чистую свою.
Стоит в Москве гранитный камень,
А души их живут в раю.
Здесь каждый день цветы живые,
Здесь чтут потомки праотцов.
Счастливые и молодые,
Жизнь повторяют вновь и вновь.
Здесь мой отец лежит средь равных,
Он, как и все, сражен в бою,
Тут нет ни младших и не главных –
Все пали за страну свою.
Среди них ссыльные Сибири,
Крестьяне – сталинские кулаки,
Их и ссылали, и садили,
Но своей Родине служили мужики.
Здесь есть у каждого свой номер,
Записан в памяти святой,
Боец погиб, но он не помер,
Мы помним – значит, он живой.
2000
Скорбный праздник Великой Победы.
Отковали медали живым,
Ну а мёртвые взяли их беды,
Похоронки раздали родным.
Слава Богу, живут ветераны,
Но их братья убитые спят,
Не болят их смертельные раны,
И их души на землю глядят.
Второпях их, убитых, зарыли,
Безымянный стоит монумент.
Скоро, скоро погибших забыли,
Не хватило для них кинолент.
Только вдовы со стоном поплачут
И тихонько бредут на закат.
Жизнь вдовы потекла бы иначе,
Если б с фронта вернулся солдат,
В сорок пятом, их всех наградили,
Всех участников прошлой войны,
Но погибшим медали забыли,
Мёртвый стоит всего полцены.
Подрастают потомки, их внуки,
И не знают, что дед их герой.
Так Христос на себя принял муки,
От беды заслонил всех собой.
Их медали отдайте потомкам,
После смерти отцов наградив.
Ну а скорбь отдадим похоронкам,
Верность и честь возродив,
Пусть внучонок на праздник наденет
Ту медаль, что их дед не носил.
Временем прошлым, войною повеет,
Славу добрую дед заслужил.
Молодые солдаты пусть знают,
Что убитых в войне не сдают,
Их посмертно за бой награждают,
Ну а семьям осанну поют.
1970
Год сорок пятый, победный апрель,
Под Берлином – орудия, танки,
Воздух рвёт пулемётная трель,
Но и слышится голос тальянки.
Штурм последний, вперёд и ура,
Где ты русская наша удача!
Гимнастёрка намокла от бега, жара,
Победить врага – наша задача.