Страница 3 из 23
Отпуск
Минареты кипарисов что-то знают по-татарски.Словно фрукт бахчисарайский, солнце по небу плывет.Если кто и огорчился, что Таврида стала царской,То не тот, кто сам из прайда, сам из русских, сам из львят.Белоснежный Севастополь морем смыл остатки крови.Чистой свежею повязкой наши раны он хранит.И когда обнимут ветры равелина торс суровый,Им в ответ со дна сигналят боевые корабли.Эти камушки Массандры горячее самоцветов.Присмотрись, и ты увидишь: в глубине горит вино.Нам на счастье тут не бродят малабарские циветты,Не растут табак и кофе, дни не выкрашены хной.Здесь делили славу мира на троих и без остатка.И везде картина маслом, а совсем не акварель.От родителей осталась там забытая палатка.А когда совсем уедешь – зимних водорослей прель.Падение Бахчисарая
Я приступом возьму Бахчисарай.И пусть трепещет окруженье хана —я завоюю персиковый рай!Для этого и встану нынче рано.Надеюсь, что понятен мой намекна щеки и на… стоп, речь о намеке.А он так быстро в дело перетек, чтотут пока оставим только щеки.Такой загар не купишь у татар.Им сколько ни плати, все будет мало.Зато в ассортименте есть нектар,амброзия и что-то с перевала.Потемкин, архитектор деревень,наладил мир таврический навечно.И нам сладка полуденная теньпод солнцем, пышущимпривольно и беспечно.Южный оракул
Крымское лето лучитсяв царской короне июля.Что напоследок случится?Белогвардейская пуля?Или лихая испанка,бред по мотивам корриды?Гордая наша осанкастанет судьбою Тавриды.В Черном рассерженном моребегством подстегнуты волны.Станешь ли заново спорить,чашу терпенья наполнив?Южнобережной лозоюбудут отмечены будни.Слезы прольются грозою.Жгучий медузовый студеньвместе с отливом отчалит.Острые запахи йоданесовместимы с печальюэтого времени года.Надо бы точно проверить.Нужно во всем убедиться.Кошки тут вовсе не серы ине замучены птицы.От городского уютатают в прибое ошметки.Памятью давних салютовзвезды нависли над лодкой.Партенит
1Вино и сыр, и дым простых жилищ,и тень вечерняя от жгучих кипарисов —что мне шуршание бумажных тыщ,и что тебе – судилище Париса?Забудемся среди немых забот.Пустые промыслы оставим финикийцам.Их подберет случайный пароход,но пусть доставит не сюда, а в Ниццу.Когда под море рыли котлован,нашли и клад – и им и оплатили:подводных гад, прибрежный ресторани воздух с явным привкусом ванили.Естественна, как речь в кругу мужчин,нисходит ночь, минуя час собаки, —утихнет лай, настанут лад и чин,и все утонет в первозданном мраке.2Предпочитаю вечернее солнцеясному утру и жаркому полдню.С неба кружок золотого червонцападает звонко в копилку… Не вспомнюпрежних событий, и будущих тоже.Воздух достиг состоянья муската.Старый божок с алкогольною рожейтихо бредет в направленьи заката.Прощай
Июль арбузами набити вроде смотрит на восток,но холодок за воротокнет-нет да осенью пролит.Нет-нет да повернет листоктой, серебристой стороной,и порох вспыхнет между строк,почти как меж тобой и мной.Пусть катера идут внахлест,не поспевая за волной,а колесо июльских звездзакручено удачно, нонедосчитаешься одной,одна – конечно, не беда,к тому же, что считать звездой? —да и кому нужна звезда? —важнее, верно, потолок, какраньше говорили, кров, иплов, и в сердце уголек,за них-то и прольется кровь,за это и сгорит июль,и не вернутся никогдав окне на море белый тюль,богам привычная еда,и мы, вернувшись, не найдемсвоих растаявших следов,прощай, июль, случайный дом,но, может, до свиданья, до…Пирушка
Собрались поэты как-то в осеньПокутить под легкую прохладу.Что ж, никто за это с них не спросит.Может, сложат гимн или балладу.Нервно трепетали мыслей листья,Лепестки расстроенного чувства.Что поделать, если собрались мыНа закате древнего искусства.И один из нас, откинув тогу,Наливая от души цикуты,Вдруг увидел дальнюю дорогуВ дальнозоркий объектив минуты.А другой уж тем ему ответил,Что шагнул в межзвездное пространство.И теперь, как солнце, жгуч и светел,Согревает северное царство.Так и разошлись почти под утро.Нет ни чайки на пустынном пляже.Весело горела Камасутра.Не осталось даже пятен сажи.Не жалейте позабытых песен.Место их – за пазухой у бога.Мир телесный скучен, зол и тесен?Нет, не верьте сплетням демагога.Мир лежит в ладони у поэта —Грезами отравленная пуля.Но судить нас будут не за этоМедленным томлением июля.Лишь за самые наивные догадки.Лишь за то, чего уже не будет.За пустой листок в конце тетрадки.За улыбку плюшевого будды.