Сопротивление

— Нет, нет, нет. Всё хорошо, детка… Я всё исправлю, — умолял я, глядя на неё сквозь пелену слёз. — Дай мне всё исправить.

— Ненавижу тебя.

— Ты должен перестать себя мучить. Ты хороший человек, Ник Коулман… Я прощаю тебя. И Люси простит. Но главное — прости самого себя. 

— Простить себя? Но как это сделать?

— Нельзя изменить прошлое, но его можно принять. Смириться и попытаться изменить будущее.

Данталиан подошел ко мне, склонился и прошептал на ухо:

— Кто же из нас монстр?

Открыв глаза, я долго лежал, не двигаясь, и смотрел в никуда. Остатки сна отдавались эхом в моей голове. «Возможно ли всё исправить: вернуть свою жизнь, нова почувствовать, что значит быть счастливым? Не знаю, — вновь признавался я вместо ответа. — Но, если есть хоть крохотная возможность, я непременно ею воспользуюсь».

Утренняя порция таблеток позволяла приглушить боль. Но в этот раз я засомневался: «Стоит ли продолжать приём, если я хочу вернуть себя?», — и вернул пузырёк в аптечку.

***

— Выглядишь уставшим, — заметил Тайлер, когда я спустился к нему в морг. — С тобой всё в порядке?

— Да. Всё хорошо. Что у тебя?

— Эндрю Роджерс. Заслуженный военный корреспондент на пенсии. Скончался в возрасте семидесяти девяти лет. Инсульт. Быстрая смерть.

— Значит, ничего странного?

Тайлер покачал головой.

— Эй, Ник, вот ты где. — Флетчер закрыл за собой дверь и кивнул Тайлеру в знак приветствия. — А я уже тебя обыскался.

— Привет. Чем поделишься?

— Ну, ничего такого... Допросил я вчерашнюю девчонку в доме Роджерса. Эмили Росс, студентка, учится на историческом факультете университета Грей Хиллс. Приехала к Роджерсу для какого-то домашнего задания по учебе. Они пообщались, попили чай, и она ушла. Потом поняла, что забыла свой мобильник, вернулась, нашла тело старика и вызвала службу спасения. Всё. Ничего странного.

— Все последние события были так или иначе связаны. Должно что-то быть, — размышлял я вслух, как вдруг до меня дошло. — Стоп! Где, ты сказал, она учится?

— На историческом факультете.

— А это не там, где учится дочь Льюисов?

— Сейчас посмотрим, подожди-ка. — Флетчер начал листать свой блокнот. — Да, ты прав.

— То есть Эмили — девчонка нашедшая тело внезапно скончавшегося журналиста — и Селена — дочь погибших Льюисов, которая исчезла без вести, — скорее всего, знакомы друг с другом. Мне срочно нужно с ней поговорить.

Меня прервали: дверь распахнулась и в морг завезли тележку с трупным мешком.

— Что это? — спросил Тайлер.

— Несчастный случай, — ответил его коллега и переложил мешок на стол. — Девушка выбежала на дорогу и её сбила машина. Распишитесь, что приняли тело. — Он подал Тайлеру форму и ручку. — Дальше разбирайтесь сами. Всё написано здесь, — уточнил медик и положил на стол бумагу и пакет с личными вещами девушки. — До встречи.

Тайлер расстегнул мешок, открывая лицо неизвестной.

— Да твою ж мать…— громким шёпотом выругался Флетчер и схватился за голову.

— Что не так? — в один голос спросили мы с Тайлером.

— Это Эмили Росс! Вчерашняя студентка из дома Роджерса.

— Вот и поговорили, — только и смог сказать я. — Что же здесь, чёрт возьми, происходит? Сука! — От злости я пнул колесо тележки. — Почему я не могу это остановить? Сколько должно погибнуть людей, пока я не разберусь, в чем же дело?!

Быстрым шагом я подошёл к столу Тайлера, взял пакет с вещами девушки и высыпал содержимое — кошелёк, мобильный телефон и билет на автобус. Схватил телефон, но на экране появилось сообщение: «Несовпадение лица». Пришлось вернуться к трупу и поднести смартфон к лицу девушки.

— Я был прав. Последний номер, набранный с её телефона, принадлежит Селене Льюис. — Я показал Флетчеру фотографию контакта; тот кивнул. — Она звонила ей перед смертью.

Я нажал на кнопку вызова. Раздались гудки.

— Говоришь, у Селены никого не было дома? — спросил я у Флетчера.

— Да. И по-прежнему нет. Там дежурит наряд.

— А в доме Роджерса ничего не нашли?

— Ну, там никто толком и не осматривался…

Но на звонок никто не ответил. Я сбросил.

— Тогда поехали сделаем это. Вдруг что-то найдем.

***

Приехав на место, мы с Флетчером сорвали опечатывающую ленту и зашли в дом. В глаза сразу бросились старые чёрно-белые фотографии военных действий, занимающие целую стену гостиной. Осмотрев комнату, я нашёл ещё несколько снимков на столе, а рядом папку с надписью: «Город Хюэ, шестьдесят восьмой год».