Страница 97 из 151
Уильям пару раз быстро моргнул, лихорадочно соображая. Чем больше этот человек находился рядом с ним — тем сильнее становилось не по себе. Спокойствие улетучивалось; самообладание уверенно принималось «махать ручкой».
— Эй малыш! — незнакомец пощелкал пальцами, — Ты Меня не слушаешь. Я не люблю, когда Меня не слушают.
Все слова человека с револьвером, сидевшим от Уильяма в футах двенадцати-тринадцати — отпечатывались ледяным скрежетом в его голове. Его слов сложно было не услышать. Но инстинкт самосохранения бился взбесившейся собачонкой, где-то на задворках разума. И это сильно отвлекало…
— Ты не знаешь. — незнакомец разочарованно поджал губы, и вдруг опустил наставленный пистолет. Опустил лишь ствол, продолжая держать оружие в правой руке:
— А знаешь почему ты еще жив? Меня восхитила твоя выдержка. Правда. Школа снайперов? Похоже они заметно продвинулись в подготовке стрелков… Ты служил?
Уильям непонимающе кивнул.
— Какое подразделение?
— Первое оперативное… — упавшим голосом, прошептал разведчик, — …Специального назначения…
Слова получались тягучими. Будто что-то неведомое заставляло его говорить.
— «Дельта»?! — вскинул бровью незнакомец. Показалось, что он даже обрадовался: — Я не особо силен в последних временных рамках войн и конфликтов, но кажется… судя по твоему возрасту… предположу, что где-нибудь на Ближнем Востоке?
— Афганистан. Сирия… еще Ирак… («Психопат, бывший военный? Но для чего он понадобился генералу?…»)
— Да уж! — засмеялся мужчина, — Ну и помотало же тебя!
Незнакомец глядел с неким необъяснимым интересом на своего собеседника:
— Да сядь ты уже нормально!
Разведчик медлительно стал подтягивать ноги под себя, принимая сидячие положение.
— И забудь ты про этот нож. Сдался он тебе…
Уильям Торган еще более ошарашено уставился на мужчину — машинально шаря рукой по своему бедру. Незнакомец издевательски улыбался — поигрывая ЕГО ножом.
Технику владения клинком — при все нелепости ситуации — разведчик не мог не отметить. Она была поистине фантастической. Нож летал вокруг свободной руки мужчины, совершенно не соприкасаясь с кожей, будто заколдованный. Сам же незнакомец — глядел при этом в глаза Уильяма неотрывно — слегка ухмыляясь.
— Прошу прощения… Не удержался. — он протянул нож обратно владельцу, — У всех такое лицо удивленное…
Уже и не зная что думать, мистер Торган осторожно потянувшись — взялся за рукоятку клинка. И воспользовавшись положением — в мгновение ока выхватил пистолет из кобуры закрепленной на груди — быстро выстрелив два раза.
Легкий дымок тихонько поднимался в воздух с конца миниатюрного глушителя.
Незнакомец сидел перед ним, и мило, безмятежно улыбался…
— Легче?
— Ч-что…
— Успокойся. — мужчина хлопнул по руке разведчика с вытянутым черным SIG Sauer-ом, отведя ее в сторону, — Давай поговорим лучше.
Торган не моргал. К тому же, совершенно перестал дышать.
— Ну ты выдыхай бобер, выдыхай! Глядишь, и кондрашка хватит! В твоем возрасте такое возможно. — весело засмеялся человек напротив.
Разведчик закрыл глаза и тяжело выдохнул, стараясь прийти в себя. Мелко подергал головой и открыл глаза. Незнакомец сидел на прежнем месте. Стараясь рассуждать логически — Уильям пытался разглядеть бронежилет под бежевым полупальто своей цели. Дыры от пулевых попаданий находились где и положено — в области сердца. Даже пятна крови постепенно разрастались на его рубашке. Вот только технически мертвый человек, продолжал деликатно ухмыляться, лишь мельком взглянув на огнестрельное ранение у себя на груди. Он немного отодвинул край верхней одежды, словно выставляя напоказ, точное попадание мистера Торгана.
Разведчику и в голову не могло прийти, что Он всего лишь не желает испачкать пальто в крови…
— Это у тебя М14? — «убитый» указывал на винтовку Уильяма, — Только в пластиковой ложе, да? Новомодная… Ничего так… Оптика конечно отличная…
— M39… — выдавил из себя разведчик через силу, озвучив модель винтовки — продолжая непонимающе пялится на мужчину.
— Такой у Меня еще нет… А Я бы на дальнюю дистанцию, что-нибудь бы другое взял. С продольно-скользящим, например. Вообще, люблю классику. — непринужденно продолжал мужчина, осматривая оружие, — Но калибр популярный. Правильно, 308 проще найти, если что…
— Кто… или что — Ты?
— О. Молодец. Быстро себя в руки взял. — мужчина напротив поерзал на холодной земле, — Это не важно. Сейчас, в данной конкретной ситуации, не имеет никакого значения. Но судя по действиям твоего командования… или что там у вас сейчас? Ай, неважно — им это стало интересно тоже. Видимо очень интересно, раз они посылают следить за Мной, а не убить.
— Н-не было такого приказа. Задача — наблюдение…
— Я догадался, спасибо.
Странник устало опустил голову. Когда поднял вновь — слегка наклоненную набок — лицо приняло кардинально иной вид. Разведчик неосознанно дернулся назад. Мужчина молчал.
— Как ты меня обнаружил? — решил поинтересоваться Уильям. Откровенно говоря, больше ничего не приходило в голову.
— Тебя это действительно интересует? Да у нас тут задетое самолюбие… — Босс тяжело вздохнул, — Ничему блядь жизнь не учит… Приходите в чужой дом, и считаете что вы ебанные невидимки… Видишь? — Он указал рукой на лагерь, виднеющийся вдалеке, — Неужели никому в голову не приходит, что Я прекрасно знаю все наилучшие точки наблюдения и вероятные места лежанок? Я тут уже больше года, идиот.
— Ты… ты с-солдат? Из отступников? Или списанных?
— Из мертвых.
Торган с трудом отодрал присохший к небу язык, силясь сглотнуть:
— Не понимаю…
— И не пытайся. Не поймешь. Связь у тебя какая?
— Никакой. Через неделю… через неделю должен вернуться.
— Три дня значит оставалось. Не повезло.
— Что Ты имеешь ввиду?
— Сам не догадываешься?
— …Убьешь?
— А у тебя есть предложения?
— Думаешь, что я просто так вот сдамся?
— Ты дурак? Или прикидываешься?… Видимо дурак…. Скажи лучше, вы все еще сидите в Форт-Брэгг?
Разведчик молчал.
— Ладно… Цель только одна? Не молчи. Я вижу пометки в твоих записях.
Мистер Торган скоропалительно припрятал блокнот, о котором совершенно забыл.
— Ну?!
— Двое. Двое мужчин.
— Дальше… — покрутил рукой с револьвером Феникс.
— Есть описание обоих. «Альфа» — это Ты. И Браво. Это сбежавший заключенный. Альфа должен находится в непосредственной близости к Браво.
— «Заебись…» — прошептал Босс, на другом языке, чем вызвал у разведчика новую вспышку крайнего недоумения. — Продолжай…
— …Наблюдение. Только. Никаких контактов.
— Еще сведения?
— Почти ничего. Непроверенные данные не могут считаться достоверными…
— Слухи, хочешь сказать?
— Да… — Торган помялся, — …Мне говорили, что никто из восьми бойцов — отправленных на разведку и поиски, именно сюда — не вернулся.
Уильям не был уверен, стоит ли об этом говорить. Но уже поздно…
— Сколько-сколько? Восемь? — Странник сдерживал предательскую улыбку изо всех сил, — Двадцать шесть, не хочешь? За последние пять месяцев? Это еще не считая, разных наемников и прочее отребье — работающее на вас. Типа мелких рейдеров, или того же Братства поганого. Жнецы уперто не желают видеть очевидные вещи.
— Ты… Ты спрашивал, о том почему Тебя до сих пор не убили… Я-я не знаю, что именно генерал-майору Кудроу нужно, но он очень заинтересован в Тебе. Наблюдение — его личный приказ.
Феникс внимательней всмотрелся в разведчика:
— Как интересно… А ты быстро начал говорить… — с толикой сарказма в голосе, произнес Босс.
— Я… я многого не знаю… и не вижу особо смысла сейчас врать. Или молчать. Основные силы располагаются на Западе.
— Я в курсе. «Лагеря рабов».
— Распределительные центры.
— …Че-го?
— Их называют «распределительные центры». Там проводят подготовку выживших и отправляют в различные поселения. Так… так у людей больше шансов выжить.