Доверься мне

- Но и не друг, - шепчу в ответ. Почему мы перешли на шепот?

- Много ты знаешь, - он делает шаг назад и подходит к окну. Смотрит во двор. Я же продолжаю разглядывать его крупную фигуру, его лица мне теперь не видно.

- Зачем я тебе? – задаю вопрос, который возглавляет рейтинг самых непонятных вопросов в моей голове.

- Этот брак выгоден нам обоим. – Поясняет Николай спокойно. – Или ты думаешь, что с мачехой тебе бы жилось лучше?

Он попадает точно в цель. С мачехой мне не то, что не лучше, а просто невыносимо. Но где гарантия, что с ним станет лучше?

- Нет, не думаю, - говорю после небольшой паузы.

- Доверься мне, - говорит он, повернувшись ко мне и глядя в глаза.

Я тут же вспоминаю нашу первую встречу в кабинете отца, когда я просила его довериться мне, и он доверился. Совершенно незнакомому человеку. Теперь же я должна довериться ему. Тому, кого совсем не знаю.

* * *

В день свадьбы я стою перед большим зеркалом и не могу поверить, что все это происходит со мной.

На мне то самое платье, которое подобрал мне стилист. Волосы убраны назад в красиво уложенную раковину, а сверху меня закрывает фата. Она настолько тонкая и прозрачная, что через нее все видно, будто ее и нет. Я похожа на принцессу из сказки, а не на себя обычную.

Слышу стук в двери и кричу «Войдите!». Позади меня открылась дверь. Наверняка, это мой стилист.

- Еще пару минут, - говорю громко. И вздрагиваю, когда в отражении вижу за своей спиной Николая.

На нем черный костюм и белая рубашка. Но даже плотная ткань пиджака не скрывает мощный рельеф мышц. Он смотрит на меня сквозь отражение зеркала, я перехватываю его взгляд, а потом смотрю на нас двоих в зеркале. Мы настолько разные, и так не подходим друг другу. Странная картина – двое совершенно разных людей, будто шутки ради надевших свадебные наряды.

- Плохая примета – видеть невесту до свадьбы, - говорю ему, глядя в глаза сквозь отражение в зеркале.

- Я не верю в приметы, - отвечает хрипло. От вибраций его голоса по телу пробегает волна мурашек.

- А во что ты веришь?

- В здравый смысл. – Он как шкатулка с ответами. Кажется, на любой мой выпад у него заготовлен правильный ответ.

- Разве это здравый смысл – жениться на первой встречной? – мне все время хочется задеть его, сделать больно. Но он словно непробиваемая скала. Или ему все равно?

- В моем случае – да. – Он продолжает разглядывать меня, только теперь его взгляд опускается ниже, скользит по шее, опускается к груди, спускается к талии.

«Словно товар осматривает», - мелькает в голове.

- Ты красивая, - шепчет хрипло, наклонившись к моему уху.

- Жаль, что не могу сказать этого о тебе, - выдыхаю в ответ, отстраняясь от него. И тут же слышу его смех. – Рада, что повеселила тебя.

- Ты – не первая встречная, Алиса. – Выдыхает он, протягивает мне букет белых роз, который я беру в руки и подношу к лицу, чтобы вдохнуть аромат. Красивые цветы. И пахнут приятно.

Он подает мне руку, и я вкладываю свою ладонь. От этого простого прикосновения жар разливается по телу и щеки заливает краска, но я упорно игнорирую странную реакцию тела.

Мы спускаемся по лестнице и выходим во двор, где нас уже ждет черный внедорожник. Все та же машина. Не нашел денег на аренду лимузина? А впрочем, какая разница? Вся эта свадьба – просто какая-то его афера, для которой я понадобилась. Не знаю, в чем там дело, но это все ведь не всерьез, просто так сложились обстоятельства, - так он сказал?

Мужчина открывает мне двери и помогает забраться на заднее сидение. Сам обходит машину и садится рядом со мной. За рулем тот самый Валера, который забирал меня из дома отца.

- Поехали, - командует Николай, и машина трогается с места.

Всю дорогу до загса мы оба не проронили ни слова. Я вжалась в дверцу со своей стороны, стараясь отодвинуться как можно дальше от мужчины. А это было не так просто, учитывая его габариты.

Он никак не выдавал своего волнения. И больше не пытался взять меня за руку, чему я была только рада. Лишь один раз он повернулся в мою сторону и, внимательно вглядывался в глаза, словно старался считать мои мысли. Потом отвернулся к окну. И ни разу не повернулся до нашего приезда.

В зале нас двое. Если не считать работницы загса, которая проводила церемонию регистрации. Да и на стандартную церемонию росписи это не было похоже. Николай отдал наши паспорта, и нам просто вернули их вместе со свидетельством о браке. А как же поздравительные речи и пресловутый вальс Мендельсона? А впрочем, какая разница? Меня все равно не спрашивали, я даже заявления на регистрацию брака не подписывала. С таким же успехом он мог бы даже не брать меня с собой в загс.

Я ни разу не возразила и не стала комментировать весь этот фарс. Словно кукла в красивом платье, я стояла рядом с ним и наблюдала за всем происходящим. Мне все еще казалось, что все это происходит не со мной. Но, когда я заглянула в паспорт и увидела, что мне нужно будет его менять, потому что теперь я Аверина, а не Захарова, меня накрыло.

- Я не соглашалась на твою фамилию! – я почти ору, и работница загса испугано смотрит в мою сторону.  – Ты и так забрал у меня свободу выбора. Зачем было еще и фамилию забирать? – Говорю уже шепотом, так, чтобы только мой, теперь, муж услышал.

- Никаких разных фамилий. Ты Аверина, это не обсуждается, - таким же тоном, каким он раздает указания своим подчиненным. Холодно и четко. Ноль эмоций. Ни один мускул не дрогнул на лице.

И все! Никаких объяснений, обсуждений. Все мои дальнейшие попытки поговорить об этом он отметает пустым молчанием. Так, словно и не собирается говорить на эту тему. А мне от досады хочется стукнуть его чем-то тяжелым. Но наши силы слишком не равны. Я, хоть и на взводе, понимаю, что победить его физически никак не смогу. Поэтому просто закусываю губу, стараясь не разреветься от досады. Пошел он! Пошло все это! Моих слез он не получит.