Серебряные яблоки

Насиба Кипке

Серебряные яблоки

Лето

1.

Полдень у реки

Жар звенит полдневный.

Холмики песка.

Спящею царевной

Кажется река.

Все, что отразится

В зеркале воды,

Продолжает сниться

До ночной звезды.

Я дарю колечко

Сонной глубине:

Пусть увидит речка

И меня во сне.

Люди преходящи –

Это на века:

Мгла зеленой чащи,

Тени, облака…

2.

Вечер

Занавеска от ветра колышется.

Отступила за речку жара.

Почему-то сегодня не пишется.

День закончен. Ложиться пора.

Что поделать! Встаю с облегчением.

Утро вечера все ж мудреней.

Да, бывает несносным мучением

Белый лист из тетради моей.

Укоряя в ленивой беспечности,

В легкой праздности мыслей и слов,

Звонко падают капельки вечности

С циферблата настольных часов.

3.

Лето

Виноградной лозой завивается жаркое лето.

Зреют дни, словно грозди, пропахшие солнцем насквозь.

Речка, вдаль убегая, припевом звенит без куплета.

Лень моя беззаботна: живу и пишу на авось.

Звуки речи, как соты медовые, липки.

Как бывает отрадно вечерней порой замолчать!

И не мучат тогда совершённые прежде ошибки,

И звезда в синеве – на тревожное сердце печать.

4.

За книгой

Читала. Не заметила зарю.

Я вглядывалась в строки, как в морщины

Чужого, незнакомого мужчины,

А мне казалось: с другом говорю.

Был вечер ясен, по-девичьи ал,

Дарил покой, не думал об обидах,

Шептался с ветром, не подозревал,

Что в книге отражается в двух видах:

Один был в розоватости страниц,

Другой – в стихах, что пели звонче птиц.

И автору завидовала я,

Сумевшему, как дерево корнями,

Простыми и понятными словами

Удерживать частицы бытия.

И, наблюдая ласточки бросок,

Уже не сомневалась я нисколько,

Что книга есть кубический кусок

Горячей дымной совести – и только.

5.

Конец августа

А ночи уже холодны –

Земля отдыхает от зноя.

Летящие звезды видны

В окошко мое вырезное.

И в шуме листвы по утрам

Мне слышится нотка укора:

Ведь в небе откроется скоро

Дорога осенним ветрам.

И пахнут цветы, как саше,

И в прошлом дыхание моря…

Прощания сладкое горе

Во сне подступает к душе.

6.

Зов дороги

Тоскливо жить? Оставь родной порог.

Давным-давно подмечено не нами:

Тоска легко смывается волнами

И пылью засыпается дорог.

Мы все, друзья, покинем этот мир –

Срок жизни не зависит от налички.

Махнуть бы сдуру к черту на кулички:

В Сибирь, пожалуй, или на Памир!

А сколько есть прекрасных, чудных мест,

Где ясно слышен голос океана…

Я нахожусь в плену самообмана,

Но никогда мечтать не надоест.

Бродягой был далекий предок мой,

В ущелье диком протянувший ноги.

Теперь шумят в крови его дороги,

Ведущие к наречию «домой».

Осенняя мелодия

1.

Еще одна…

А сколько мне осталось осеней-

Неведомо. Я каждую встречаю

С блокнотом неизменным, с кружкой чаю,

Но провожать из года в год трудней.

О сердце неуемное! Позволь

Спокойной быть: ведь это все не ново.

Как хорошо, что выплеснуться в слово

Способна непредвиденная боль.

Какой-то миг заставит замолчать,

И я замру, наверное, на вдохе.

Стихи мои рассыплются на крохи,

Сорвать пытаясь немоты печать…

И Бог прочтет когда-то поутру

Из донесений ангельской разведки:

"Еще одна сгорела на ветру,

Как лист осенний, облетевший с ветки".

2.

Ночной дождь

Дождь ночной, моя любовь,

Плачет горькими слезами.

Скоро утро. Небо вновь

Глянет синими глазами

Прямо в душу. А потом

Я, наверное, услышу,

Как ореховым листом

Ляжет день на нашу крышу.

И мелодией простой

Повседневность нас закружит.

Крепкий лиственный настой

Будет ветер пить из лужи.

День вернется – ну и пусть,

А пока все дремлет чутко,

И звезды дрожащей грусть

Так близка, что сердцу жутко.

3.

Осеннее трио.

Утро

Молочный утренний туман,

В небесную налитый чашу,

Окутал снова в парке нашем

Деревьев стройный караван.

Пугливой стаей кружат звезды,

Что не успели догореть,

И прячутся в пустые гнезда,

Чтобы с рассветом умереть.

День

Надежд золотые лоскутья

Развеяны ветром седым.

В тяжелые серые жгутья

От листьев свивается дым.

Вдохнешь – и тоскою сердечной

Наполнен томительный день.

Какою счастливой, беспечной

Покажется летняя лень!

Но жить, задыхаясь от зноя,

Могу ли я вновь захотеть?

Есть в осени нечто иное:

Щемящая нежность и смерть.

Вечер

Где розовела полоса

Уже созревшего заката,

От глаз недобрых небеса

Закрылись тучей виновато.

Через каких-то полчаса

Все будет синей тьмой объято.

Звенеть устанут голоса,

И убегут домой ребята.

И в наступившей тишине