Страница 5 из 5
Что не спел ещё, что сказать забыл,
Я берёзоньке доскажу…
Стёрлись в памяти верстовы столбы,
Но об этом я не тужу.
Рядом с ней, родной, белоствольною,
Я черёмуху посажу.
Сочиню стихи, стихи вольные,
Но кому я их покажу?
Цветы белые, кисти нежные
Майским вечером зацветут.
Ну а ландыши белоснежные
Будут радовать до свету.
Что не спел ещё, что не высказал,
Я берёзоньке доскажу…
Не прольёт она с веток сок-слезу,
Я о грустном ей не скажу.
Затерялась тропинка
Затерялась тропинка,
И вокруг – ни души.
Я, как в поле былинка, –
В первозданной глуши.
Ветер бросил на щёки
Две слезинки дождя.
Предскажите, пророки,
Что кукушки твердят.
Я надежду питаю
Пересилить недуг.
В облаках не витаю,
Так случилось не вдруг.
В холода и в метели
Жизнь в глуши коротал.
Годы мимо летели,
Я минуты считал.
Мне с лихвой доставало
В этой жизни всего.
Сколько раз покрывало
Рвал с лица своего…
Затерялась тропинка,
Как мне выход найти?
Не нужна мне заминка
В середине пути…
Вдаль уплыли мои острова…
Порыжела от ливней трава.
Заострились верхушки сосен.
Я ночами не сплю, как сова.
В мою дверь постучалась осень.
Не несёт больше конь седока,
И в глазах моих холод-стужа.
Мысли – рваные облака,
А дела – и того хуже.
Сколько встреч и разлук на пути,
Сколько сложено солнечных песен,
А теперь только ветер свистит,
Когда еду в родимые веси.
Вдаль уплыли мои острова,
Да и реки мои обмелели.
Надо мною небес синева,
Словно нежный этюд акварели.
И, рифмуя в раздумье слова,
Не рисую жизнь в розовом свете.
Вдаль уплыли мои острова,
Но куда – мне никто не ответит…
И клён последний лист обронит…
Ночами ветер мне гудит,
Он от меня печаль отгонит,
Лицо порывом охладит.
И клён последний лист обронит…
И я у клёна постою,
Ладонью трону, словно друга.
И расскажу про жизнь свою,
Как рвусь из замкнутого круга.
А клён лишь кроною качнёт,
Не зная выхода иного.
И до земли он ветвь пригнёт,
Чтобы ушла с души тревога.
И я вернусь в свой старый дом,
Чтоб подвести судьбы итоги.
Кому теперь скажу о том,
Какие пройдены дороги…
Небесный меридиан
Вблизи околицы – мои столбцы,
Поля и рощицы – мои широты.
Здесь деды жили и отцы,
На нас легли все их заботы…
Поют о юности в садах скворцы,
В глазах – слеза, как от пылинок.
А на душе саднят рубцы,
К ним не приложишь цвет барвинок.
Мне в сердце будто венок вплели,
Нигде не вижу родные лица,
В степи склонились ковыли,
А над рекой туман клубится…
В ушах звенит печальный звон.
Как будто скрипки плачут струны…
Нет! С глаз долой, из сердца вон
Печаль и грусть слепой фортуны.
Прямых дорог ведь в жизни нет,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.