Страница 106 из 121
— Хорошо хоть обвинения в убийстве избежал! — вдруг восклицает мать. — Иначе бы совсем родителей добил. И так чуть родную тетку в могилу не свел. Довел бедную женщину до инфаркта. Ты же помнишь ее? Очень интересная дама, интеллигентная.
— Конечно, помню, мам, — бросаю, почти не слыша собственного голоса. — какое еще убийство? О чем речь?
— Ох, Марианна!
Причитания длятся минуту. Я успеваю вспомнить тетушку Ильи во всех деталях. И правда милая женщина, приятная и симпатичная. Мы встречались довольно часто, потому как Илье она была ближе родной матери, у них были довольно теплые взаимоотношения. Мой парень называл ее крестной. Но какое теперь это все имеет значение? Убийство. Черт. Убийство тревожит меня гораздо сильнее.
Я без особого внимания выслушиваю очередную порцию нотаций на тему, насколько я плохая дочь, не люблю, не ценю и не уделяю внимания близким людям. Проникаюсь угрызениями совести. Очень сильно сожалею о своем скверном характере.
— Мама, пожалуйста, — говорю наконец. — Ты можешь объяснить, что произошло. В каком еще убийстве могли обвинить Илью?
— Чудовищная история, — скорбный вздох. — Скажи, ты знала? Ты видела его там?
— Где? — поражаюсь. — Мама, я совсем перестаю тебя понимать.
— На курорте! — тяжкий стон. — Ты знала? Скажи честно. Марианна, прошу. Ты знала, что Илья отправился на тот же самый курорт? Господи… возможно, этот негодяй преследовал тебя, выслеживал…
— Мам, — прерываю. — Ну это уже совсем ерунда. С чего бы вдруг? Мы расстались достаточно давно. Полагаю, тут могло быть банальное совпадение.
— Тот же курорт. Тот же период. Марианна, прошу, не будь настолько легкомысленной. Вполне вероятно, этот гаденыш замышлял дурное. Признаюсь, он всегда был мне не по вкусу, не по душе.
Вот уже точно бред. Какие только истерики мать не закатывала, узнав, что я разошлась с Ильей, вопила и рыдала, давила на больное, заявляла, я встречу старость в компании кошек и ни один приличный мужчина на меня не взглянет.
Интересно, как бы она оценила Амира? Он бы ей понравился? Пришелся по душе?
Дыхание перехватывает от одной мысли, что мои родители действительно встретятся с громилой. Вообще, не представляю, как их можно познакомить, в одной комнате собрать. Даже если он обуздает звериную натуру, использует все навыки нормального общения, даже если решит продемонстрировать лучшие манеры, достаточно уже самого внешнего вида. Горящие глаза. Пугающая улыбка. Мать решит, он держит меня в заложниках, силой принуждает оставаться рядом.
— Взяточник. Извращенец. Я бы не удивилась, если бы твой Илья оказался еще и маньяком-убийцей, — уверенно произносит мать.
— Он не мой…
— Ты совершенно не способна выбрать правильного мужчину.
Ну здесь и не поспорить.
— Помнишь, я говорила об убийстве туристки? — вопрос неприятно царапает сознание, пробуждает память. — Жестокая расправа на курорте. Бедняжку истязали часами, а потом оставили на улице, посреди ночи, прямо на морозе. Жуткие кадры потом показывали в вечерней трансляции новостей. Разумеется, не обошлось без цензуры, однако все равно видно главное. Столько крови. Ужас…
— Но как Илья связан с убийством? Какое это имеет к нему отношение?
— Так это была его девушка, — выдает мать. — Убитая туристка. Он привез ее на курорт. Путевка на троих. Тетка еще поехала за компанию. Как полиция пришла, так бедная женщина и слегла, сердце не выдержало, давление. Сразу в больницу забрали.
— Ты уверена? — холодею.
— Конечно, — фыркает. — Но не волнуйся, бедняжка уже идет на поправку. Хотя мы все же не сможем продолжать общение. Тень позора на всю семью. И ладно бы убийство, на тот вечер у Ильи есть алиби, свидетели видели его в ресторане. Но все остальное. Там такое огромное количество показаний. Уже не отмыться.
— Мам, — сглатываю. — Я про туристку.
— Тамара или Василиса, — протягивает задумчиво. — Вроде бы так ее звали.
— Варвара? — уточняю и закашливаюсь от волнения.
— Точно, — соглашается. — Так ты ее знала? Подожди, Марианна. Почему ты сразу не…
Отключаю вызов. Сжимаю телефон дрожащими пальцами, лихорадочно забиваю необходимый запрос в поисковик. Мама перезванивает несколько раз, но я отклоняю каждый звонок. Черт. Не до того, есть вопросы важнее.
Мне открывается куча статей. Новостные порталы пестрят «жареной» информацией. Чего там только не написано про моего бывшего парня, подробный перечень грехов. Однако я стараюсь сосредоточиться на основном. На жутком убийстве. Практически моментально добираюсь до главного. Фото Ильи и Варвары. Из университета явно. Ректор и студентка старшего курса. Милый кадр. Узнаю девушку.
Господи. Боже мой. Строки статей плывут перед глазами. Тошнота накрывает в одну секунду. «Выпотрошили», «внутренности на снегу», «разрывы», «удары ножом», «сломанные кости». Выхватываю детали, далеко не все. Но этого хватает.
Отбрасываю мобильный. Вгрызаюсь зубами в кулак.
Что происходит? Что, черт побери?!
Оглядываюсь и понимаю, Леона больше нет рядом. Я остаюсь в одиночестве и не замечаю, когда киллер успевает испариться. Отлично, теперь и вопрос задать будет некому. Хотя какая разница? Леон и без того всегда мои фразы игнорирует.
Откидываюсь назад, растягиваюсь на постели, накрываюсь одеялом, натягиваю его до самого подбородка. Меня конкретно штормит. Бросает то в жар, то в холод.
Амир ведь говорил Призраку об этом. Подарок для деда. Убитая туристка. Блондинка. Девушка моего бывшего парня. Цепь выстраивается перед глазами. Паззл собирается воедино.
Мог ли Рустам Ахметов безжалостно расправиться с невинной девушкой? Разумеется. Даже не вопрос. Он бы любого порешил. Псих и маньяк, истязать людей для него не ремесло, не способ заработка, а призвание.
Но… по разговору в пабе выходило, будто это не он? Проклятье. А существует разница? Допустим, Варю погубил другой бандит. Ничего толком не меняется.
Девушка мертва. Очередная жертва преступных разборок.
Ахметов больной на всю голову и не скрывает. Леон наемник, профессиональный убийца. Амир… он же с ними. Такой же? На его руках чужая кровь.
Это бизнес. Темный, порочный, опасный. Криминальная реальность. Тут никто просто не выходит из игры. Здесь в любой момент могут отодвинуть, сместить и как закономерный итог — уничтожить.
Выживает сильнейший. А тут — самый жестокий. Безжалостный. Беспощадный. Тот, кто врагам глотку перегрызет. Кадык выдерет.
Меня тошнит, настолько сильно тошнит от осознания всего, творящегося вокруг, что я подскакиваю на постели, бросаюсь в ванную комнату и едва успеваю добежать до унитаза, куда в момент отправляется содержимое моего желудка.
Слишком много таблеток. Стресса. Шока. Переживаний. Вообще, слишком много такого, к чему я совсем не готова.
Поднимаюсь, отрываюсь от безупречно белого фаянса, на негнущихся ногах подхожу к раковине, открываю кран и привожу себя в порядок.
Где Амир? Он нужен мне. Очень. Срочно. Сейчас. Чем раньше, тем лучше. Просто обнять его, просто почувствовать его тепло, близость рядом.
— Звезда, — хриплый голос, как плетью по спине бьет. — Истосковалась.
Оборачиваюсь и удерживаюсь на ногах только чудом, успеваю ухватиться за край раковины.
— Амир, — выдыхаю сдавленно. — Амир.
Мужчина оказывается рядом в мгновение ока. Обнимает. Нет — сгребает в объятья. Голодно, жадно, обдает жаром. Так лишь он один на целом свете умеет. Трогать и клеймить, присваивать каждым касанием, каждым жестом. Другим не повторить.
— Амир, — шепчу и понимаю, как тяжело дышать, а слезы льют по щекам, ручьем стекают, градом, без причины, просто катятся, заставляют давиться всхлипами.
— Я скучал, — чмокает в макушку, шумно втягивает воздух, заставляя меня затрепетать, зайтись в припадке судорожной дрожи. — Раньше вырваться не смог. Штопали долго. Заразы. Не пускали.
— Штопали? — поражаюсь, голову запрокидываю и до одури знакомый взгляд встречаю, растворяюсь в нем, сгораю в пепел.