Сказка на ночь

Теперь остается лишь ожидать. Ничего не выйдет поменять. Залог оказывается бесполезен, хотя на дальнейшие разбирательства явно понадобятся деньги.

Интересно, какой срок дадут за убийство нескольких человек? Еще и с учетом того, что все они исполняли служебные обязанности. Прибавим сюда Жаклин Верман.

Боже. Мне до сих пор не верится в то, как отец пожертвовал родной дочерью. Кошмар. И главное — ради чего? Настолько сильно мечтал упечь моего мужа в тюрьму?

Возможно, стоит пообщаться с Джеро по поводу видео. Он в курсе, кто именно устроил запись мерзкого фильма, желая опорочить меня, стравить Верманов и Ахметовых между собой. Конечно, метис не начнет делиться важной информацией просто так, но тут все зависит от того, как я поведу беседу. Если подойти к вопросу с умом, то я добьюсь результата. Бездействовать точно не вариант.

Я выхожу из душа. Вглядываюсь в темноту. Вслушиваюсь. Я так хочу, чтобы Рустам оказался здесь. Возник из ниоткуда. Приблизился вплотную. Заключил в объятья.

Дьявол. Как безумно скучаю по жару, который сжигал меня раз за разом.

Закусываю губу, нервно улыбаюсь. Лихорадочно мотаю головой, отгоняю дурацкие фантазии. Направляюсь к своей постели, опускаюсь на прохладную поверхность.

Муж не станет рисковать. За ним идет охота. Он знает, что если выйдет со мной на связь, то подвергнет опасности. Похоже, наша встреча состоится еще очень нескоро. Господи, как же я мечтаю ошибиться.

Скучаю. Дико. Одержимо. До саднящей боли внутри. Обнимаю себя руками, слушаю бой собственного сердца, ловлю бешеную пульсацию, ведь гулкое биение моей крови четко отражает биение крови Рустама. Мы единое целое. До последнего вдоха и выдоха.

Опять все взгляды прикованы ко мне. Когда появляюсь на репетиции вечернего показа, вокруг становится до жути тихо. Голоса смолкают будто по команде. Я кожей ощущаю пристальное внимание. Однако сегодня меня это уже никак не напрягает. Есть другие вещи, о которых стоит волноваться. Провал модельной карьеры едва ли способен зацепить и расстроить. Будь что будет. Наплевать.

— Ты видела отзывы? — спрашивает Дениз. — Статьи?

— Нет, не успела посмотреть.

— Серьезно? — поражается девушка. — Ты настолько отмороженная? Это и правда твой первый показ был или ты со мной пошутила?

— Правда, — пожимаю плечами. — Первый показ. Что такого удивительного произошло? Судя по тому как убийственно меня все разглядывают, я провалилась. Ну ничего, зато остальные могут выдохнуть. Одной конкуренткой меньше.

— Ты реально издеваешься, — усмехается она. — Наоборот. Ты взорвала соцсети. Куда ни зайди, везде восторг. Сама зацени.

Дениз включает видео на своем телефоне. Экран вспыхивает, демонстрирую мой проход по подиуму. Слабое дефиле, очень слабое. Даже я успеваю заметить множество огрех. Но количество лайков под записью заставляет мое сердце пропустить удар. А просмотры? У меня перед глазами начинает все расплываться. Пять миллионов. Целых пять миллионов просмотрели это. Чистое безумие. Не верится.

— Видео стало вирусным, — говорит Дениз. — Его нарезают на гифки. Видишь? Пишут «милота», «настоящая красота», «краш».

— Краш? — невольно переспрашиваю.

— Ну влюбленность, — поясняет девушка. — Тайная любовь. Тут куча хэштегов про любовь. Негативных мнений так мало, что в топ они не поднимаются. Смотри, самый популярный коммент — «реальная принцесса».

Принцесса. Это слово царапает меня изнутри. Особенно когда думаю о том, что Рустам в бегах, а я ничем не могу ему помочь и рассекаю по подиуму.

— Вчерашний показ имел бешеный успех, — заключает Дениз. — Даже если сегодня ты споткнешься и упадешь, это уже не важно. Твое имя вошло в историю моды. И поверь, детка, это только начало. Моро тебя не отпустит.

И почему меня это совсем не радует? Я изображаю улыбку, но понимаю, что получается плохо.

— Ты недовольна? — хмурит брови Дениз.

— Мне страшно, — стараюсь найти разумное оправдание, раз уж не удается скрыть истинные чувства. — Чем выше поднимаешься, тем больнее падать.

Девушка открывает рот, но ничего не говорит, только отворачивается и отступает в сторону, делая вид, будто изучает телефон, проверяет сообщения.

— Юля, — рука Моро опускается на мою талию. — Юленька, пойдем.

— А репетиция? — закашливаюсь от волнения, встречаюсь взглядом с горящими голубыми глазами и чувствую сильную тревогу.

— Какая репетиция? — мягко смеется дизайнер. — Ты готова. Я тоже. Остальные сами разберутся.

— Вы не хотите проконтролировать?

— Наметились дела поважнее, — отмахивается он и увлекает меня за собой. — Я должен кое-что тебе показать. Всю ночь готовил. Хотел показать позже, но глупо тянуть. Лучше сделать это сейчас.

Моро действует напористо, давит будоражащей энергетикой, хватает и тащит вперед. Его прикосновения обманчиво мягкие, в каждом движении ощущается подавляемая жесткость и скрытая опасность. Поведение мужчины напрягает, сам внешний вид этого человека заставляет мои рефлексы обостриться до предела. Интуиция бьет тревогу. Дизайнер производит впечатление истеричной личности. Очень нервный и взвинченный.

Я не доверяю ему. Ни на миг. Перепады настроения пугают, заставляют сильно сомневаться в его нормальности.

Творческий человек. Художник.

Я в сотый раз прокручиваю это в мыслях, но расслабиться не выходит. Теперь даже начинаю сомневаться, что Моро ощутит мое напряжение, уловит подозрительность.

Чего я боюсь? Мы связаны исключительно официальным контрактом, в котором нет никаких подводных камней и тайных обязательств. Здание заполнено людьми. Пусть Моро и выглядит как одержимый маньяк, он не станет причинять мне вред. Слишком рискованно для репутации. И вообще. Ну что мужчина способен вытворить? Вряд ли представляет реальную угрозу. Он модельер, а не безумный убийца.

Но липкий страх продолжает клубиться внутри, оплетает и порабощает, подавляет остальные чувства. Вроде нет оснований серьезно переживать, а выдохнуть никак не удается.

— Ты только посмотри, — бормочет Моро, распахивая дверь своего кабинета, подталкивает меня вперед, надавливая на поясницу. — Только посмотри.

Сюда никому не разрешается заходить. Атмосфера абсолютной секретности. Дизайнер никого не допускает в место, где его посещает вдохновение. Святая святых. Именно тут мужчина проводит больше всего времени, разрабатывая новую коллекцию.

— Он даже убираться там никому не позволяет, представляешь? — на ум сразу приходят слова Дениз. — Моро лично берет швабру и ведро с водой, периодически прибирается. Посторонним вход строго запрещен, а посторонними он считает всех. Исключений нет. Туда даже его любовники не попадают. Тайная комната. Так он ее называет. Там еще и специальная система охраны, отдельный кодовый замок. Ну чтобы конкуренты точно ничего у него по идеям не подмели.

Я застываю посреди помещения, не в силах поверить, что реально оказалась допущена на закрытую территорию. Оглядываюсь по сторонам, ощущая себя преступницей.

Разве можно находиться здесь? Вот так? Настолько легко и просто войти, рассматривать эскизы, развешенные по стенам?

Я слышала про «тайную комнату» Моро не только от Дениз, обрывки чужих бесед моментально проносятся в моей голове, выстраиваются в единую картину. Следом всплывает воспоминание об одном из прочитанных интервью, где дизайнер тоже упоминал свой секретный кабинет. Тогда я не придала особенного значения этим откровениям, но теперь фразы играют важную роль.

Хмурюсь, припоминаю детали. Как выглядел вопрос журналиста?

«Тайная комната. Очень любопытно. А там бывают гости?»

Вижу ответ Моро до такой степени четко, словно прочла секунду назад. Слова возникают перед мысленным взглядом очень ярко и броско.

«Ха! Да я бы убил любого, кто посмел туда ворваться. Живым бы точно не выпустил. Я храню в этом месте все свои грязные секреты. Такое вторжение не прощается».

Дверь захлопывается за моей спиной. Раздается щелчок замка. Я оборачиваюсь и вижу, как Моро жмет на клавиши электронного табло, активирует систему.