Корректировщик (бояръаниме)

Глава 25

С вами когда-нибудь работал корректировщик? Пусть не очень сильный, но средней руки. Вряд ли, иначе мы бы не разговаривали. Умирая, обычный человек даже не понимает, как это произошло.

Я спалился.

Не на своей внешности, чего следовало бы ожидать. В конечном счете, есть «отвод глаз», «ускользание» и другие приемчики, позволяющие избавиться от чрезмерного любопытства окружающих. Нет, меня подвела тяга к справедливости. Умостившись на двуспальной кровати в позе лотоса, я включил «телезрение», чтобы проверить, как там дела у старшего Троекурова. Обычные стихийники не сумели бы обнаружить меня в таком режиме, но Белозерские подошли к вопросу основательно.

В общем, я мысленно перенесся в Горно-Алтайск, оказавшись на территории троекуровской усадьбы. Дом как дом. В меру роскошный. Скорее традиционный по меркам русского дворянства. Кабинет на втором этаже. Троекуров не в школе — видимо, сослался на недомогание или придумал другую уважительную причину. Я вижу шредер, полосующий документы. Сам директор стоит у черной пасти камина, что-то забрасывает внутрь и увлеченно помешивает кочергой. Лицо напряженное и хмурое. Спустя несколько минут к воротам подъезжает приземистый черный «Амур» — на таких машинах обычно колесят по городу агенты всевозможных тайных приказов и налоговые экспедиторы. Дверь «Амура» скользит в сторону, и появляется мужчина в длинном плаще. Мужчина держит в руках солидный кожаный портфель.

Что ж, у Троекурова всё плохо.

И это еще конкуренты в оборот не взяли. Думаю, не стоит выпускать директора из поля зрения. Сумеет выкрутиться — займусь им на расстоянии.

В эфирных потоках что-то сдвигается.

Я не сразу понимаю, что случилось. А когда понимаю, от неожиданности выбрасываю себя на физический план. Пока я следил с помощью «телезрения» за директором школы, кто-то следил за мной. Более того, возникло ощущение, что незримый противник ждал моей активности. Понимал, что я обладаю необычными способностями корректировщика.

По спине бегут мурашки.

Надо валить.

Ситуацию усугубляет невозможность вызывать такси через приложение. Да и браслета у меня нет. Пробиваю адрес железнодорожного вокзала, смотрю ближайшие остановки, прокладываю маршрут. Ехать буду на троллейбусе. Затеряюсь в толпе, врублю маскировку и «чутье». Вдруг пронесет. За мной уже охотился корректировщик, и это закончилось трагедией. Как вы помните, Сергей Друцкий умер в клинике, а на его место пришел Ярослав. Я не знаю, какой у корректировщиков высокого ранга радиус обнаружения цели, но подозреваю, что приличный. Остается лишь одна надежда — против меня работает низкоранговый убийца.

Чтобы выселиться, мне надо сдать номер, подписать какие-то бумажки и забрать залог. Смертельно опасная трата времени. Я просто выхожу из гостевого дома и быстрым шагом направляюсь к ближайшей остановке. Под «ускользанием», чтобы моя азиатская внешность не смущала прохожих. «Чутье» истошно верещит. Опасность! Вот только я не могу определить источник угрозы. Плохо…

Меня нашли.

Интуитивное осознание.

Внимательно смотрю по сторонам. Быстро едущие машины, пикирующие с небес дроны, отколовшийся кусок карниза… Любая «мелочь» станет фатальной.

Кукушка, кукушка.

Сколько мне жить осталось?

Прямо по курсу — сдвинутая крышка люка. Огибаю. Резко останавливаюсь, пропуская разболтанный мини-грузовичок, выруливающий из неприметного переулка. Грузовичок сворачивает направо и мчится к археологическому музею. Я лишь чудом успеваю прогнуться назад, чтобы зеркало заднего вида не задело мою голову. Так, началось.

Впереди — остановка.

Сейчас без четверти одиннадцать, поэтому народу скопилось немного. Парочка пенсионеров, школьница-простолюдинка лет десяти, похмельный тип в спортивном костюме. Всем нужен троллейбус. Осматриваю локацию на трех планах реальности. Вроде, чисто. Останавливаюсь в нескольких шагах от остановки, и это спасает мне жизнь. Белый спорткар неизвестной марки неожиданно вихляет в сторону, уклоняясь от столкновения с переполненной маршруткой, не справляется с управлением и въезжает в остановку. Я читал о таком дерьме, но ни разу не видел собственными глазами. Скрежет металла, звон бьющегося стекла, глухой удар. Алкоголик успевает вытолкнуть девочку из зоны поражения и спасается сам. Чудеса в решете. Интеллигентный дед в фетровой шляпе и с тросточкой в руке отскакивает, проявляя необычную для столь преклонного возраста ловкость. Бабка с матерчатой сумкой оказывается на бампере. Хруст, кровь.

И это лишь начало.

Крыша остановки складывается, словно карточный домик. Плексигласовое изогнутое стекло — вдребезги. Один из элементов конструкции отлетает и врезается в столб с электронным табло. Покосившись и жалобно скрипнув, столб начинает падать на меня.

Врешь, не возьмешь!

Делаю два шага назад. Металлическая труба обрушивается на тротуар, едва не зацепив меня коробкой табло.

Обхожу остановку по широкой дуге.

Отсюда уже не уехать.

Сейчас кто-нибудь вызовет скорую и полицию. Начнут разбираться, почему случилась авария, опрашивать свидетелей, попытаются спасти старушку… которая, кстати, уже мертва.

Мне надо держаться от этого места подальше.

Не обращая внимания на возмущенные крики алконавта и пенсионера, разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и бегу в обратном направлении. Оказываюсь на улочке с односторонним движением — именно отсюда вылетел грузовик. Тротуары узкие, это мне не по нутру. Врубаю «ускорение» и мчусь в недра каменного лабиринта. Если с крыш начнут падать кирпичи и шифер, я успею уклониться.

Через пару сотен метров останавливаюсь.

Надо перевести дух.

За углом слышатся звуки сирен. Улочка, на которую я свернул, идет под уклон и загибается вправо, сужая поле зрения. Меня обступили старинные дома, которым уже под сотню лет, если не больше. Балкончики нависают над тротуарами. Каменное ущелье погружено в тень.

Куда теперь?

Только вперед.

С предельной осторожностью.

Город мне неизвестен, подворотен и арок не наблюдается, пересечений с другими улицами — тоже. Нужна остановка. Честно говоря, уже без разницы, как я выгляжу. С Барнаулом следует распрощаться в ближайшие часы. А для этого надо попасть на вокзал. Который далеко. И не умереть по дороге.

Снимаю «ускользание», выстраиваю многоплановую защиту. Физические и астральные барьеры. Не думаю, что это поможет. Корректировщик отслеживает меня неизвестным способом. Вцепился как коршун в добычу.

Продолжаю идти вперед.

Тротуар плиточный, проезжая часть — сплошная брусчатка. На первых этажах приютились парикмахерские, кафешки, букинистические лавки и ателье для аристократов. Некоторые салоны красоты именовались на старинный манер «цирюльнями». Краем глаза я увидел в приоткрытом окне седовласого пожилого господина, которому молоденькая девушка ровняла бороду. Ага, барбершоп.

Улица, насколько я понял, огибает некую возвышенность.

А вот и арка.

Рискнем?

Сворачиваю в гулкий тоннель, пересекаю подбрюшье трехэтажного жилого дома и оказываюсь в каменном мешке, окруженном со всех сторон такими же раритетами.

Ловушка.

Двор не сквозной.

И тут начинают происходить неприятные вещи. Арка, через которую я вошел, оказывается заблокированной мусоровозом. Самым настоящим мусоровозом, въехавшим по неизвестным причинам во двор и застрявшим в каменной кишке. До моего слуха доносится ровный гул двигателя. Водитель пытается маневрировать, сдавая назад по сантиметру в час.