Страница 66 из 88
— Я понимаю, — буркнул Сыроежкин. Забрал наши тарелки и скрылся за дверью.
Неудобно.
Сегодня моё дежурство.
Я не люблю таскать лишние вещи, поэтому пересматриваю гардероб с прицелом на осень. Надеваю могучие трекинговые ботинки. И ветровку, которую я прикупил позавчера. Из мимикрирующей ткани, позволяющей неплохо сливаться с городским ландшафтом. Дорого, но польза-польза.
Белье и свитер — в рюкзак.
Туда же — тонфы и мой старый браслет.
Жребий брошен, как сказал бы один римлянин.
У двери сталкиваюсь с Виталиком. Несколько секунд смотрим друг на друга. Молча. Не выдержав, хлопаю друга по плечу и тихо произношу:
— До встречи.
В спину доносится:
— Ты обещал.
Язык мой — враг мой.
Десять вечера.
Наши соседи ужинают на кухне, что-то бурно обсуждают, ржут и чувствуют себя великолепно. Общий коридор и лаундж погружены в полумрак. Звезды заглядывают в блок, среди деревьев желтеет лунное око. Сегодня диск почти полный, вот только на него наползают тучи. Пока — рваными клочьями, перегоняемыми ветром по небу.
Внизу дежурит Петр Ильич.
— Куда намылился, Мори?
В голосе — никакой враждебности. Я слышу тихое бормотание героев сериала, ноздри улавливают аромат добротного колумбийского кофе.
— Воздухом подышать.
— Ну-ну, — хмыкает старик.
И снова втыкает в сериал.
Лавочка справа от входа пуста, что радует. Обычно там отираются парни и девушки из двух корпусов, иногда подъезжают на великах их городские приятели. Изредка до моего слуха доносятся гитарные аккорды.
А, вот оно что.
Поднявшийся ветер шумит в кронах и приносит запах дождя. Где-то за горизонтом грохочет гром.
Действовать я начну через пару часов.
Беру такси, еду на автовокзал и арендую камеру хранения. Забрасываю туда свитер и клановый браслет. Расхламление — мать порядка. Или отец.
Сорок минут сижу в занюханном бистро, попивая кофе и вслушиваясь в монотонный шорох дождя за окном.
В одиннадцать покидаю здание.
Срастаюсь с толпой, запуская режим мимикрии. Уже по дороге к первой цели натягиваю на лицо полимерную маску.