Страница 1 из 17
Глава первая
Сигареты на перекрёстке
Наступит лето, придёт долгожданный отпуск, и тогда уж я обязательно брошу курить.
Так думал я, вжимаясь мокрой спиной в кресло, искусственная кожа поскрипывала от каждого движения. Офис и духота - синонимы, тем более, когда не работает кондиционер. Ломался он, как нарочно, постоянно. И всегда мастер обещал приехать и починить, но приходилось ждать. Запарка - во всех смыслах. На то она и столица, что у всех хроническая запарка.
В такой духоте каждые полчаса бегать на перекур - вроде бы как отдых, а на самом деле - испытание. Почти спорт, если бы не вред. Лифта в старом здании нет, так что нужно спуститься с третьего этажа, отравиться дымом на солнцепёке под гул моторов, колёс и сирен, а после - изнурительный подъём по крутой лестнице. Лицо красное, вернёшься, пьёшь воду из кулера - отдышаться не можешь.
На каждом таком подъёме я зарекался, что уеду в отпуск, и начнётся новая жизнь. Свободная от массы излишеств, все они на букву "с". От суеты, скандалов, сожалений, сплетен, сослуживцев... хоть записывай, а то забудешь. И самое главное на эту букву, с чем пора распрощаться, - сигареты.
Избавление от них, проклятых. Недаром ещё в старину, когда только завезли этот американский лопух, бородатые деды тогда изрекли: табак проклят! Я в этом нисколько не сомневаюсь, но и отвязаться от него не могу.
"Отженись от меня, пока не поздно, брат никотин!" - повторяю за Борисом Гребенщиковым, творчество которого очень люблю. Сижу за монитором и слушаю его песни в наушниках.
Пластыри, жвачки, леденцы, "умные" книжки про "лёгкий способ", - ничто не помогло. Единственное, во что я верил: в смену обстановки, в отдых и природу. Они мне помогут хотя бы в том, чтобы попытаться бросить. Продержаться хоть сколько-то. Отказ от сигарет всегда казался мне чем-то вроде боя, точнее, осады. Вот твой маленький форпост, крепость, стены в нём - твоя уверенность, чем сильнее желание бороться, тем они выше. И вот на тебя наседают, давят так, что уши в трубочку сворачиваются, и с каждой минутой всё сильнее и сильнее, а ты мучаешься и ждёшь момента, когда враг прорвётся, и ты поднимешь белый флаг. Щёлкнешь зажигалкой, затянешься, почувствуешь шум в голове, тяжесть в ногах, участятся дыхание и пульс. Тебе сразу легче.
И тебе стыдно, ведь опять сдался, проиграл.
Всё должно поменяться, ведь я нашёл, как сменить обстановку! Шаг, может быть, и необдуманный, а значит, глупый, без оценки того, что будет дальше. В общем, я купил половину старого домика в такой глуши, что и представить трудно! Я родился в Москве, никогда её практически не покидал, но появилось желание хоть на время уехать в Россию, так сказать, ведь столица к ней уже никакого отношения не имеет.
В Россию, которую я совсем не знаю.
А началось вот с чего. У моего коллеги над рабочим столом висела карта страны, и мы после очередного перекура загадали: куда я вслепую ткну пальцем, там и куплю себе какую-нибудь избушку, чтобы уехать в отпуск.
- Может, просто снимешь? - спросил он.
- А ты думаешь, там так можно? Думаю, нет. Да и недорого, я уверен, там жильё стоит.
В итоге получился спор на определённую сумму. Я выиграю, если выполню все условия.
Друг - его зовут Кирюха, предвкушал, как я угожу в Северный полюс, Камчатку или в непролазную сибирскую тайгу, и, согласно пари, буду вынужден туда поехать, но... мой "перст судьбы" ткнулся в Тамбовскую область, причём в дальний её пограничный краешек. Места эти на карте были окрашены зелёным, а названия посёлков вообще нельзя было назвать русскими. Хомутляй, Подоскляй, Вежляй, Шерляй - да сколько их там таких...
Мой коллега-приятель набрал в поисковике и выдал:
- Похоже, все эти окончания "ляй" - мордовские. Означают река, или ручей.
- Подожди, а что, Тамбов - это Мордовия, что ли? - я, честно, не знал.
Он тоже растерялся:
- Вроде бы нет. Но кто её, Россию нашу, знает.
- А мордвины - они темнокожие? - продолжал я. Друг всё искал в интернете:
- Вроде бы нет, пишут - финно-угорский народ.
- А причём тут финны? Где Финляндия, и где Тамбов? - продолжал я.
- Отстань с этой ерундой, не знаю я. Всё, Миш, давай работать уже!
Но я-то уже работать и думать забыл! Есть ли судьба, провидение, или нет, не знаю, но "перст судьбы" снова вёл меня, когда на сайте объявлений я довольно быстро нашёл предложение о продаже половины дома в посёлке с непривычным названием - кордон Жужляйский. Такое не забудешь. Так и представляется - песчаная дорога, потемневшие срубы домов и бань, и перед лесом - десятки ульев. Жужляй. Пчелиное что-то есть. Тут я буду ловить рыбу, собирать грибы, поищу землянику, иван-чай, что ещё...
А главное - брошу курить. Попросту не возьму с собой сигареты. Переломаюсь.
...И вот он - отпуск. Давно я его не брал! С учётом этого, и других заслуг дали несколько недель. Недолгие сборы, и - в путь, навстречу радостному безумию моего первого путешествия вглубь Родины-матушки.
Добраться до Тамбова из Москвы - всего одна ночь в поезде. Иное дело - найти этот загадочный кордон. С железнодорожного вокзала добрался сначала на "Новый", потом на "Старый" автовокзал Тамбова - оба они показались мне одинаково старыми, пока не разобрался наконец, откуда мне держать путь. Там я попытался узнать у местных, как доехать до нужного мне кордона. Про него, конечно, никто ничего толком не слышал, но одни говорили, что нужно попасть в город Моршанск, другие - в райцентр Пичаево. Это я понимал и без них, глядя на спутниковую карту в телефоне. Автобус на Моршанск только отошёл, а ждать не хотелось. Поэтому я решил - была не была, и в дымящем жутком автобусе-"ПАЗике" (я думал, на таких сейчас только хоронят) трясся два с половиной часа до Пичаево. Тянуло поговорить, спросить, что значит Пичаево - явно же название нерусское, мордовское, скорее всего. Но глядя на лица потных усталых попутчиков, я знал заранее, что им - не до краеведения, и вряд ли они мой интерес хоть как-то разделяют. Из того, что я успел прочесть в интернете, понял, что никто здесь себя мордвой не считает уже пару добрых сотен лет, если не больше.