Я – Виктор Цой

Нариман Туребаев

Я – Виктор Цой

«Впервые это случилось в 88-ом, в декабре. Я должен был выступать в «Динамо», в Москве. И народ, кажется, только на меня собрался послушать и посмотреть, другие были на разогреве, хотя, наверное, они так не считали. Но вместо меня Боря пошел. Перед выездом из дома я вошел в ступор. Я лежал в ванне, полной холодной воды – она охладела за те пару часов, что я лежал в ней неподвижно, уставившись в капли, падавшие из крана. Они капали, а я смотрел, они капали, а я смотрел… А потом зазвонил телефон – я сказал: не смогу. Заболел. И я почти не соврал – этот ступор, который потом меня настигал много раз, неожиданно, выставляя меня полным идиотом, это было все равно что болезнь. Инфекция, вирус – что-то такое. Я все-таки поехал, в микроавтобусе мы с Борей и другими молча ехали и глядели в окно на московские улицы, заваленные мокрым снегом, на прохожих, шлепающих по соленой серой жиже, на большие одинокие дома. Я жил тогда на Профсоюзной, в Беляево, Питер уже был почти забыт за те несколько месяцев, что я успел прожить в столице. Ребята заехали за мной, и вот это молчание в нашем просторном Фольксвагене, где каждый знал каждого как самого себя, кто любил одних и тех же женщин, а иногда и друг друга – это молчание навсегда нас разъединило. Навсегда… Следующие два года просто были отбытием срока. Молчание, холод снаружи, холод внутри… Весь концерт я сидел за кулисами в прямом смысле, на стульчике – и непрерывно курил. После «Короля и шута» и еще кого-то там вышел Боря, извинился за меня, его освистали, как полагается. В общем-то, возмущения особого не было, он начал петь свои плохие английские песни. И меня забыли. Забыли, так как нашелся прекрасный повод поглумиться над нашим богом за песенки с заморского диска, и он не возражал. А я курил, слушал, но думал о себе, о том ступоре, что случился со мной в ванне. А в зале зрители продолжали издеваться, кто-то крикнул: «Кончай херней страдать, давай «Под небом голубым»!». И кто-то с другой трибуны крикнул в ответ: «Сам голубой!». Весь дворец спорта загремел хохотом со всех сторон. И он тут же начал наигрывать знакомые всем аккорды под оргазмические возгласы зрителей, и уже не останавливался, а все продолжал петь свои старые, всеми любимые вещи. И даже я включился, увлеченный фанатской волной, их подпеванием, их экстазом. И ступор забылся… Я же сидел на стульчике и стучал ногой об пол в такт его музыки».

Я смотрю на него, точнее, на его морщинистую шею, потому что лицо свое он прикрывает ладонью с зажженной сигаретой. А степень жирности его фигуры невозможно угадать за просторным бежевым плащом. Он отстукивает носком туфли ритм на полу. Это нервирует, конечно, и он знает, что это нервирует, но пользуется своей старостью как защитой от наездов, и продолжает стучать. И дымить, ведь в кафешках курить запрещено. Но он уверен, что ему можно. Все они такие, эти печальные и дурно пахнущие старперы из совка. И каким-то образом им удается очаровывать нас своей жалкостью и никчемностью, нас, прекрасных и легких на подъем девочек слегка за тридцать. Для него я уж точно девочка, еще в этой короткой кожаной юбке, которую не носила уже сто лет… Будто знала, что встречу этого… чудака. Эту речь он произнес после того, как представился. А представился он так:

«Здравствуйте. Я – ВИКТОР ЦОЙ».

Это меня и пригвоздило на пару минут к стульчику у стойки бара, слегка обалдевшую, и этого хватило, чтобы он успел рассказать эту малопонятную мне историю. А я ведь просто подошла к бармену за спичками, так как хотела выйти покурить, а зажигалку посеяла. Просить огня у соседних столиков не хотелось, чтобы не давать повода для низкобюджетного подката – кто знает, тот поймет.

Он продолжает мерно стучать туфлей о пол, как будто бьет ею прям мне в висок, носком. Старая сука. И, как назло, уже десять минут как нет даже фоновой музыки в этом беспробудном кафе, чтобы заглушить этот стук, а местные алкаши сидят очень тихо. И я слышу только этот стук. Стук. Стук. Стук. Он поворачивает голову ко мне, в правом стекле его очков трещина. А его лицо – словно стерто, без национальности, без возраста. Можно многое узнать о человеке по губам, но они по-прежнему скрыты за пальцами с сигаретой. Хотя – на трех ногтях видны тонкие полоски грязи, при том, что они аккуратно подстрижены. Ухоженная неухоженность. Это ни о чем не говорит – он может быть и одичавшим психопатом, и забитым супругой женатиком, сбежавшим на полчаса в кафе за молодой кровью. Трахаться они не умеют, но мозги насилуют знатно.

«Виски будете?» – спрашивает он, не прекращая стучать ногой. Это было почти ожидаемо, только обычно говорят про коньяк. «Кажется, он восемнадцатилетней выдержки», – добавляет он. Костя-бармен наверняка плеснул ему «Четыре розы» местного разлива, но я киваю головой – хочется и дальше его бред послушать – кажется, контакт может стать довольно перспективным. «Чем занимаетесь, Виктор?» – спрашиваю я. «Мемуары пишу. Я многое пережил, надо успеть записать. Но я слишком много думаю, а это мешает писать. И не называйте меня Виктором – все равно ведь не верите». Конечно, не верю. Но как-то ведь нужно его называть. «Зовите меня Моро», – говорит он. «Умора?» – уточняю, совсем без юмора, с этим у меня неважно. «Нет. Моро. Или – нет. Зовите меня просто Марат». Марат так Марат. Моро – тоже ничего так. Но Марат удобнее, конечно, для наших мест. Я уже хочу курить и мну сигарету в руке, он замечает это. «Выпейте залпом, и пойдемте», – говорит он, – И я не извращенец, если что». Значит, точно извращенец, и, по моему опыту, уже нужно искать пути к отступлению или просто развернуться и уйти. Он закидывает в горло бокал виски, и, махнув мне рукой, идет к выходу. Что говорят в таких случаях? «Пойду, носик припудрю»? Это я и говорю, и иду в сторону туалета. Иду. Но – мне хочется обернуться и посмотреть, как он уходит, на особенности его походки, спешит ли он или едва шевелится. Я останавливаюсь, и Костя в этот момент врубает музыку, начинает вертеться зеркальный шар, и из колонок несется заунывное: «Где вы теперь и с кем, кто хочет быть судьей, кто помнит все имена?»… Старая, когда-то знакомая мне песня, и мне кажется, что голос тоже мне знаком. И я только что слышала нотки этого железа в почти безумной речи этого странного старпера в треснувших очках. «Где твой мундир, генерал?». Я оборачиваюсь – он, то есть, Марат (или Виктор, или Моро), стоит словно вмерзший в пол, опустив голову, вероятно, песня застала его врасплох. Он не может быть им, конечно – он ниже ростом, с развалившейся фигурой, да и просто не может быть им. Глупость все это, и понятно все, но я кричу Косте, чтобы он сменил песню – Костя ставит вместо цоевской песни какой-то маловразумительный рэп от модного ныне казаха, и Марат снова трогается с места, вскоре скрывается за дверью, размахивая полами длинного плаща. Я иду за ним, по пути также опрокинув в себя полбокала виски, кожаная юбка от ходьбы поднимается вверх, но я иду, чувствуя взгляды посетителей на моих быстро обнажающихся ягодицах. Но моя совсем не азиатская попка – это моя фамильная гордость, и прибавка к заработку, к тому же. Пусть смотрят.

Мы пускаем дым в морозный ночной воздух, прямо в круглую луну, замершую посреди темно-синего неба. У него дым погуще, мужчина все-таки, мой дым же узорчатый, взмывающий вверх тающими тонкими завитками. Я улыбаюсь – мы как дети. «Точно», – говорит он. Я сказала это вслух, фразу «как дети», то, что думала, что часто со мной бывает. Это мне никогда не мешало, так как мысли, которых мне стыдно, меня не посещают, но чувствую себя как-то неудобно каждый раз, когда невзначай произношу мысли вслух. «Как вы думаете – мне нужно продолжать?» – спрашивает он. Я не знаю, что он имеет в виду – продолжать ли со мной и логически довести дело до постели, или же продолжать писать мемуары. Я не против ни легких денег, ни хороших книжек, и поэтому говорю: «Конечно, продолжайте! Всегда надо идти до конца». Он несколько раз медленно, тяжело кивает головой – в этом возрасте мужчины особенно смешны, стараясь казаться значительными своею отрепетированной стариковской неторопливостью. Хотя – старик ли он? Ему же должно быть где-то между 50-тью и 60-тью? Это по нынешним временам вторая молодость. Уф, неужели я всерьез об этом думаю? Что этот седовласый, очкастый тюфяк, больше смахивающий на Чикатило, чем на стареющую рок-звезду, и есть тот кореец, от которого до сих пор тысячи, миллионы русскоязычных меланхоликов сходят с ума? Нет, тупица, я же знаю, что это не он. Зря я вспомнила про Чикатило… Мою коллегу, Соньку, которая ныне живет в благословенном Израиле, пытался порезать на куски один такой. Кажется, его застрелили. Или с крыши сбросили. В общем, убили его наши доблестные полицейские, крышевавшие нас тогда, но мизинец на руке он успел ей спилить. После чего Сонька все прокляла здесь и свалила на историческую родину. Благодаря тому маньяку у нее произошла переоценка ценностей, и теперь она, девятипалая, живет по самым высоким мировым стандартам. Может, и мне повезет, как ей? Я смотрю на него. Очки, сигареты, плащ, мемуары… Нет, вряд ли. Ничего интересного меня не ждет, кроме охренительного мозгое…ства с философско-литературным уклоном. Все лучше, чем завышенные сексуальные запросы, которые с возрастом мне выполнять все труднее и труднее. А он случайно не пустой? «Сколько у вас денег?», – тут же спрашиваю я. Он бросает окурок на асфальт, и я вижу свои глаза в отражении его очков: «У меня в долларах, к сожалению. Около шестисот. Хватит?». «Пойдет», – говорю и сажусь, чтобы поднять брошенный им окурок, но начавшийся вдруг ветер несет его подальше от меня, к арыку, а я ненавижу, когда арыки забиваются мусором, и вода выходит из них и хлещет прямо по улицам. Я бегу за уносящимся от меня окурком, а ветер становится все сильнее, и я вдруг слышу вопрос моего нового знакомого, Марата: «Как вас зовут?». Окурок падает в арык, и его быстро уносит грязно-зеленая вода… Я сижу на корточках и думаю о том, как бы с него содрать все его шестьсот баксов, без остатка, так, чтобы он рад был их отдать? Но больше я думаю о том, куда вложить эти деньги? В Турцию смотаться? Ну, и немного думаю об экологии. «Алия», – отвечаю я, не поворачиваясь. Ветер превращается в вихрь, Марат садится на корточки рядом со мной. Низ его плаща колышется от ветра и бьет меня по бедрам, он замечает это, и прибирает плащ к коленям. «Необычно сильный ветер для нашего города, – говорит он. – Неспроста это, Алия. Мы встретились. И луна. И ветер. И ночь». Вот оно, началось. Это точно не Цой (боже мой, я все еще об этом думаю!). Есть всем знакомое, примитивное правило, верное во всех случаях – когда насилуют (вагину ли, анус ли, мозги – без разницы), надо расслабиться и получать удовольствие. А я это умею. И я вступаю в игру: «Марат, не придавайте значение бессмысленным, мертвым вещам. Ветер, луна, ночь – вы даете этим пустышкам высокий смысл и этим самым обесцениваете нас с вами. Мы встретились. И все. А дальше посмотрим». Он резко поворачивает ко мне голову, в линзах сверкнул лунный свет. «Да. Да», – кажется, голос его дрогнул. Я его зацепила. Раздается скрип двери кафе, мы оборачиваемся – из светящегося желтым светом проема в ночь гурьбой выходят посетители. Кафе закрывается, уже час ночи. «Пойдем в другое кафе?» – спрашивает Марат. Конечно, пойдем, я высосу из тебя все до цента, дорогой мой! А ветер усиливается, и нам трудно уже держаться на месте под его порывами. «Надо где-то укрыться! За мной!», – кричит он, встает и убегает. Я бегу за ним, если это можно назвать бегом, поскольку я на высоких каблуках.