Страница 1 из 3
Алексей Кобяков
12 эпизодов из жизни дайвера, или Как я работал дайв-гидом в Шарме
Я – дайвер. Объездил полмира. Но то – туристом… Я же давно хотел махнуть куда-нибудь в Жаркие страны – поработать. По профилю… Нет, не денег ради – токмо из-за Удовольствия. Да и практику подтянуть не мешало бы. Ведь профессиональная нырялка – не чета рекреационной.
Хотеть-то – хотел, да все как-то не складывалось… Ждал Случая.
И вот, наконец, обстоятельства "стеклись". Сертификат дайвмастера как первая профессиональная ступень в дайвинге позволял уже не только ОТДАВАТЬ, но и ПОЛУЧАТЬ.
На работе была какая-то муть, а на душе – маета. Было и время. Короче, понял, что, если не сейчас – то, вероятно, уже никогда. "Забил" на все – и решился.
Поднимаю связи, нахожу работодателя, списываюсь – и еду – стажирующимся дайв-гидом в один из крупнейших дайв-центров Шарма.
Из почти полуторамесячного пребывания в Шарме запомнились несколько эпизодов.
Эпизод Первый – "А вот и я!"
Долетел, свято соблюдая национальные традиции перелетов.
Очнулся, уже выходя из зала прибытия – подсознание включило разум, среагировав на табличку встречающего с моим именем-фамилией – и через минуту упал в присланный за мной автобус.
Приехали в поселок Ха'даба под Шармом.
Кто был в Шарме, наверняка знают – на площади Старого города, за поворотом от верхнего входа в Old Market есть стоянка такси. Часть маршруток едут в Marina, часть – собственно в Шарм, третьи же – в Хадабу – прямо по трассе, мимо Seti-отеля минуя левый перпендикуляр на Шарм – в крутую горку с резким правым поворотом.
Вот там-то, за мрачными серыми многоквартирными четырехэтажками на горке – жилищами местных, в 10 минутах езды и раскинулась Хадаба – коттеджный цветник белых "гастарбайтеров" – квалифицированной обслуги отелей, клубов, различных фирм, но, главным образом, сотрудников местных дайв-центров.
Остановились около администрации – ничем не выделяющегося здания типовой 2-этажной постройки, в котором разместилась контора по аренде жилья. Здесь заправляет всем француженка – Элиз (?). Самим же техническим процессом рулит араб внушительного роста – Махмуд Кожо.
Вошел. Представился. Махмуд открыл свой гросс-бух, нашел меня в списке арендаторов (сотрудники центра забронировали коттедж) – и, высказавшись в том смысле, что сейчас поселим (не прибавив при этом традиционное "Иншалла" – что обнадежило) – вызвал по телефону каких-то подручных.
Прошло время. Пришли подручные. Оживленное, малопонятное и шумное общение по-арабски. Подручные куда-то зачем-то ушли… Время идет. Движений – никаких. Махмуд копается в своих записях. Жарко.
Совершенно бесполезный вентилятор под потолком вяло разгоняет раскаленный воздух – август того года был по признанию местных самым жарким за последние 10 лет. Меж тем стемнело. Подручные так и не появились…
Пришел кто-то из квартирантов – принес что-то из выпивки. Разговорились. Выпили. Быстро закончилась. Достаю свою – комплект туриста. Разливаем. Теплую. На жаре. С "устатку". На "старое". Без закуски (на запивку – только опять-таки теплая минералка). Накрывает быстро и фатально.
В тумане вижу пришедших подручных, что-то мне объясняющих на счет моего багажа. Не понимаю ни звука. Иду за ними, вхожу в приготовленный мне коттедж. Падаю замертво.
Наутро просыпаюсь. Голова – ЖБАН. Гудящий от пульса как от ударов молота. Нахожу себя лежащим на кровати. В позе звезды. Практически голым. В носильных спортивных трусах и несвежей футболке. Вещей нет. А сегодня уже, как бы между прочим, мой первый рабочий день… Н-да… Дела… Работничек прибыл… С трудом вспоминаю инструкции водителя относительно трансфера до дайв-центра – где-то вроде как на какой-то площади…
Тупо выхожу на улицу. Редкая публика – «белые» постояльцы куда-то идут. Пристраиваюсь за ними. Идут, как и предполагалось, на центральную площадь. Думаю, что и место «забора» – здесь. Стою, время от времени, похаживая туда-сюда… Автобуса нет.
Тут подходит какая-то дама. Уверенно называет меня по имени (персонал Центра уже осведомлен о моем приезде). Все "западники" живут здесь же – в Хадабе, а на мне – надел-таки перед выходом, – выданная водителем фирменная майка Центра и, ниже, крупными, STAFF – короче, свой. Дама говорит, что машины не будет. Весело… Ловим такси. Их здесь – только к краю тротуара подойти – сразу выстраивается вереница…
Интересно, что, если "белый" – белый (в смысле не загорелый), цена резко возрастает. Моя же спутница здесь не первый месяц – почти головешка. Видя, что "белая" – смуглая – "тутошная", цена с торговлей на обычном шармском бело-голубом Пежо за расстояние, ВДВОЕ превышающее путь от Старого города до Naama Bay (Hilton Fayrouz) составляет 10 (!) фунтов за ДВОИХ (за 15 везут сразу же, без торговли) – примите к сведению, белые туристы. Вообще, загар как-то благотворно сказывается на жизни здесь.
Недельки через 2 замечаешь, что "разводы" прекращаются – владельцы местных дастарханов и лавчонок не так живо хватают за руки, а через месяц к тебе, загорелому, не подходит уже НИКТО – так, мазнут глазом с пренебрежительно-досадной полуухмылкой – мол, БЫЛ клиент…
Доезжаем до Центра. Похмеляюсь водицей. Залезаю в дайв-центровский душик. Человек!.
Знакомимся. Говорю, что оборудования нет – где-то застряло (ну, Махмуд!…). День делают ознакомительным – знакомлюсь с персоналом, с порядками, с инструкциями, пр. Меня "закрепляют" за Дарьей – спасибо тебе, Даша! – и в группе экскурсантов-дайверов едем в порт на корабль. Сразу – и в дело!
Мой Прекрасный Наставник вводит в курс, показывает кому сколько в порту давать (отдельные деньги – за вывоз мусора (25 фунтов), отдельные – за полицейское разрешение группе пройти на территорию порта (100 фунтов), отдельные – за разрешение кораблю выйти из порта (5,50 фунтов); причем, в зависимости от порта (в Шарме их несколько), цены существенно разнятся).
Особенно позабавила полиция порта – здоровенные арабы в белом, довольно плохо понимающие по-английски, зато с нормальным чувством юмора. В их обязанности входит осмотр ручной клади туристов (в порту несколько десятков кораблей, на каждом – до 40 человек – за день проходят ТЫСЯЧИ). На жаре.
Позже, на типичный вопрос о наличии запрещенного – взрывчатки там, наркоты всякой, слышат нетипичный ответ – да, есть, но как раз сегодня, сорри, фор гет ит эт хоум.
Кто такой? "Скул-бой оф Осама Бен Ладен!" Что? Бен Ладен? – растерянное недоумение – но шутка быстро оценена – проходи ТАК, комрад! С этого момента, при встрече подмигивая, под личный досмотр я уже не подпадал…
По возвращении в дайв-центр процедура разбора оборудования, заполнения формуляров на следующий день. К 17.30 закругляемся.
Меняю деньги в рекомендуемой персоналом точке по крайне выгодному курсу – только для "своих". Ловим маршрутку (до Старого города, формально, не 2, а 1,5 фунта – моя спутница говорит по-арабски – сопровождающий машину сборщик протягивает мне бумажку в 50 "копеек" – сдача).
На стоянке в Старом городе – пересадка. Ремонтируется недавно взорванный смертниками торговый центр Тиран – окна уже вставили, но внутри – следы взрыва с иссеченными шрапнелью стенами. Маршрутка до Хадабы – водители, зазывая пассажиров время от времени гортанно речитативят "Хадаба-Хадаба" – 1 фунт. Забираюсь в раскаленное чрево автомобиля – почти что вываливаюсь из окна – для освежения – поехали!
Приезжаем в Хадабу. Справа оставляем вполне современный супермаркет со стеклопакетами, дверьми на фотоэлементах и вполне европейскими ценами. Слева – ставший вскоре моей Отрадой пивняк – на главной улице Хадабы – с неприлично дешевой и такой милой сердцу всегда прохладной Sakara – 5,5 фунтов за 0,5 л. – сразу же стал завсегдатаем.