Страница 8 из 71
Окрестности, проносящиеся за окном, сливаются в красочный туман, поднимающийся сероватым облаком к малиновому небу. Если мы все ещё в Англии, в чем я уже на самом деле не уверена, то, судя по погоде, сейчас зима. Бесконечные поля, устремляясь вдаль, мягким ковром раскинулись на многие километры, монотонно повторяя свой однообразный узор уже в течение целого часа.
— Итак, — произносит Арт, сворачивая с центрального шоссе на узкую дорогу, — есть идеи, что за хрень произошла на вокзале?
Шон в это время перетряхивает содержимое карманов и бумажника. Ник на переднем сидении, сняв с шеи серебряную цепочку, разглядывает металлический жетон.
— У вас тоже такие? — поворачиваясь, спрашивает он. — На моем личный номер и надпись «Экспериментальный Бета».
Шон запускает пальцы за воротник, вытягивая тонкую цепочку с висящей на ней металлической пластинкой.
— Аналогично.
— Как и у меня, — раздается голос Арта с места водителя. — Я свой ещё в поезде заметил.
— Если мы солдаты, нас будут искать, — надевая цепочку обратно, говорит Ник. — И светит нам трибунал. Но самый главный вопрос: кто тогда она?
Он указывает на меня, и я вжимаюсь глубже в сидение.
— Она моя девушка, — отвечает Шон, — или невеста, черт знает, мы это пока не выяснили. — Он поднимает руку, показывая тонкое кольцо.
— Прекрасно, — закатывает глаза Ник. — Но вы слышали, что те агенты искали ее. Что ты помнишь? — он обращается снова ко мне, и кажется, едва сдерживает нетерпение.
— Ничего. Я ничего не помню и понятия не имею, кто эти люди и почему меня ищут.
— Мне это ужасно не нравится, — отвечает Ник, собирая раскиданные на коленях карточки обратно в портмоне. — Чувствую я, из-за девчонки все это дерьмо происходит.
— Хочешь уйти? — Шон приоткрывает окно, и салон наполняется бодрящим воздухом. — Можем остановить машину, и ты свободен.
Он говорит негромко, но уверенно. Мне нравится его способность справляться с ситуацией, не повышая голос.
— Давайте сперва перекусим, — предлагает Арт, улыбаясь, словно пытается разрядить обстановку. — А дружелюбие проявите потом.
Ник сердито сверлит взглядом дырку в лобовом стекле, а я отворачиваюсь к окну, прислонившись к холодной поверхности лбом. Земля, покрытая мягкой растительностью, словно зелёное покрывало, пролетает мимо. За спиной остаётся дорожный знак въезда в город, и Артур сбавляет скорость.
Я открываю боковой карман сумки и, вытащив оттуда несколько смятых чеков, обнаруживаю на дне телефон. Любопытство так и вопит и, ликуя в душе столь важной находке, я захожу на вкладку с сообщениями. Первое имя, которое бросается в глаза — «Отец». Я открываю сообщения, которыми мы обменивались, но не нахожу ничего важного, кроме стандартных фраз вроде тех, что я в порядке. Более того, начинаю гадать, какие между нами вообще были отношения. Ладили ли мы? Были ли близки? Судя по тому, что мы пишем друг другу лишь пару раз в год — не похоже.
Я пытаюсь найти контакт мамы, но в записной книжке такого имени не существует. Значит, у меня есть лишь отец. Где он сейчас? Беспокоится ли обо мне? Может, стоит ему позвонить? А если я выдам себя?
Пока я обдумываю, что лучше предпринять, взгляд останавливается на строке с надписью «Любимый», и я медленно касаюсь пальцем вкладки. Просматриваю сообщения, начиная читать снизу вверх. Большинство ничего не значат, мы договариваемся о встрече или просто желаем друг другу спокойной ночи. Но одно сразу же привлекает внимание.
«Нас опять заперли в лаборатории, я должен писать дневник, но сижу и мечтаю о тебе. Черт, я мечтаю о тебе почти все время».
Лаборатория?
Может, мы часть жуткого эксперимента? Бред! Такое бывает только в фильмах.
Я прокручиваю ленту текста дальше, не желая пока делиться с попутчиками найденной информацией.
«Ви, я так соскучился, что мечтаю поцеловать каждую веснушку. Не сердись на солнце, ведь я обожаю их».
Я читаю одно послание за другим, захлебываясь словами и пытаясь сдержать неуместную улыбку, но уголки губ тянутся вверх, словно кто-то натягивает их, привязав тонкие ниточки.
Поворачиваю голову, исподтишка разглядывая Шона. Мы сидим близко, наши колени соприкасаются, но он не отодвигается и, похоже, не возражает против этого. Жаль, я не могу вспомнить наш первый поцелуй. Интересно, было ли между нами что-то большее? Опускаю глаза к экрану и решаю отмотать сообщения к самому началу, находя первое.
«Ви, ты не отвечаешь на мои звонки. Неужели я все испортил? Но знаешь, на этот раз я не буду извиняться за то, что поцеловал тебя прошлым вечером. Да, я разрушил нашу возможную дружбу, но не жалею об этом. Пожалуйста, открой дверь, потому что я прямо за ней».
Я прокручиваю ещё чуть-чуть вверх.
«А знаешь, мне даже нравилось покидать твою комнату через окно. Я чувствовал себя героем того самого романа, о котором ты рассказывала пару дней назад. Люблю тебя, веснушка! Уже скучаю!»
В моих чувствах по отношению к Шону пока пусто, но прочитанные слова касаются сердца, разжигая внутри нежное пламя симпатии. Я не знаю этого парня, но почему-то верю каждой строчке, и на душе становится теплее.
«Сегодня Джесс наорал на весь отряд. На самом деле парни ни при чем. Он в очередной раз угрожает снять меня с позиции командира (это уже забавно, правда?). Встретимся на нашем месте в десять?»
Значит, Шон является командиром отряда? Это звучит логично. Такой строгий и суровый снаружи, тонко чувствующий внутри. Мне нравится, как он делится со мной мыслями каждый вечер. Это как писать друг другу письма. С одной стороны старомодно, но при этом так романтично.
«Засыпаю, сидя на совещании. Поговори со мной, веснушка, иначе наказания мне не избежать. Несмотря на то, что я не спал всю ночь, в чем, между прочим, ты виновата, я все равно заявлюсь сегодня снова. И да, то чёрное белье просто восхитительно!»
Значит, мы…
Я покрываюсь румянцем и кошусь на Шона, будто подглядываю за чужой жизнью, заполняя словами, сказанными другой девушке, гулкую пустоту. Заполняя себя чужой историей любви. Он поднимает на меня взгляд и… улыбается?