Страница 8 из 14
Главарь – тот, что с косым крестом – вдруг завыл от боли. Он плюхнулся на корточки, обхватив ладонями голову. Словно кого-то очень боялся, прямо до ужаса! Двое других рванули прямо к шоссе, остальные вдруг принялись яростно мутузить друг друга, словно вспомнили, что не приятели они друг другу, а злейшие давние враги.
Подскочив к возлюбленному, Даша оттащила его в сторону, помогла подняться:
– Ты как?
– Да нос вон… кровит…
– Вижу, что нос… Ты вот что… вот тебе платок, прижми… Ага… А теперь – валим.
– Ну, что за жаргонизмы, Дашуль? Нет, чтоб сказать – «немедленно уходим».
Девушка довольно засмеялась:
– О, я вижу, ты ожил!
Похоже, что так и было. Валерий быстро пришел в себя, хотя тот еще красавец был: губа разбита, под левым глазом растекающийся краснотой фингал, футболка разорвана…
– Ничего, зашью, – надевая шлем, рассмеялась Даша.
– Чудеса какие-то. – Парень покачал головой и, оглянувшись на пустырь, недоуменно пожал плечами. – Никак не пойму я что-то: чего это они друг на друга накинулись-то? Не поделили чего, что ли?
– Гопота – гопота и есть. – Девушка застегнула курточку. – Им какая разница – кого бить? Тебя или своих сотоварищей. Да кого попало, лишь бы подраться. Да ты не знаешь, что ли, таких?
Валера ничего не ответил. Он смотрел. У второй колонки стоял серебристый «Логан». Водитель – усатый упитанный мужичок в пиджаке и джинсах – взял с колонки «пистолет», а вот вставить забыл – и теперь бензин лился прямо наземь! Мужичок этого, казалось, не замечал, меланхолично поглядывая на небо. Ворон считал, что ли?
– Э-эй, поехали уже.
– Да мужик-то…
– Ничего с ним не сделается. Оклемается скоро.
Голос девчонки звучал очень даже уверенно, да и усатый вдруг спохватился – вставил-таки пистолет в бак! И гопники на пустыре, похоже, перестали драться.
Вырулив на шоссе, Валерий пробрался между машинами и, прибавив газу, покатил дальше. Вспомнил, что заправиться-то забыл! Со всеми такими делами. Ну, до Дашкиного дома должно было хватить топлива, а там поблизости, если что, колонка имелась.
Неподалеку от пустыря и кафешки, на обочине, стояла себе, никому не мешая, обычная «Лада» двенадцатой модели. Ничем не примечательная, цвета серый металлик, с дешевенькими литыми дисками и обшарпанной тонировкой на заднем стекле. Таких машиненок – тысячи, если не миллионы. Водитель – белобрысый парень лет двадцати пяти, с оттопыренными ушами и падающим на лоб чубом, – открыв дверцу, высунул ногу наружу и закурил, словно бы поджидая кого-то. Ну, мало ли кого человек ждет? Может, и не ждет, а просто отдыхает себе, окружающей природой любуется.
Да нет, ждал-таки. И дождался! Сыто урча двигателем, подкатил к неприметной «Ладе» байк с седоком в черной кожаной крутке. Майка на груди – рваная, на глухом шлеме – конфедератский флаг. Синий, с белыми звездами, крест на красном фоне.
– Здоров, Хабар! – Заглушив мотор, байкер снял шлем, обнажив черные потные космы и разбитую в кровь скулу.
– О, вижу, удачно прошло! – с усмешкой оценил водитель.
Мотоциклист махнул рукой:
– Шутишь, Витек? Какое там удачно… Сам даже не знаю, что со мной сделалось…
– Ну-ка, ну-ка, рассказывай. – Витек вытащил из кармана светлой джинсовой куртки увесистую пачку тысячных. – Как и договаривались – не обижу. Но, с этого момента – подробнее!
Выслушал. Улыбнулся. Денежки, как обещал, отслюнявил. Простившись с байкером, снова улыбнулся. Прошептал едва слышно:
– Значит, есть у нее «зуда», есть! А может, и не только «зуда», ага… Чай, папаша-то много чего с Зоны натаскал.
Запустив двигатель, Хабар съехал с обочины, направляясь в сторону Одинцова. Однако же не доехал – на полпути свернул к рощице. Там, меж рябинками и черемухой, стоял себе джип. Черный такой «Рендж Ровер».
К самому автомобилю Витек не поехал, остановился поодаль, дальше пешком пошел… Углядели его во внедорожнике, окошко открыли. Высунулся оттуда водитель – не молод, но видно, что еще силен, в черных очках, с бритой наголо головой. Высунулся и спросил:
– Ну?
Вроде бы и без угроз всяких спросил – а затрепетал Витя Хабар, словно бы даже ростом поменьше сделался.
– Все это… как договаривались. Ага… Она это, больше некому.
– Ну, так давай рассказывай…
Слушал бритый внимательно, даже очки снял… над его левой бровью белел шрам, небольшой, но вполне заметный…
– Это мама моя! Правда, красивая? – Даша грустно улыбнулась, кивнув на висевший в прихожей портрет молодой и действительно красивой женщины с короткой стрижкой и большими лучистыми глазами, чуть вытянутыми к вискам. У самой Дашки глаза были точно такие же, да и вообще она сильно походила на мать.
– Да, красивая. Очень. – Сняв обувь, Валера прошел в комнату.
То, что матушка его возлюбленной умерла почти год назад, молодой человек помнил. Они примерно тогда же с Дашкой и познакомились, на одном рок-концерте в Чертанове. Девчонке еще восемнадцати не было, два месяца до совершеннолетия оставалось, и Валера, как будущий юрист, посоветовал просто «залечь на дно» и потянуть время, чтобы не дать органам опеки и попечительства развернуться во всю прыть – забрать квартиру, поместить «ребенка» в приют или детский дом, ну и все такое прочее.
Два месяца Дашка жила у Валеры, на съемной хате в пригороде, а потом, как стукнуло восемнадцать, явилась в госорганы как прямая и неоспоримая наследница. Так вот и обошлось, без всяких проблем.
Честно говоря, Даша та еще была оторва, вся из себя неформалка. Нигде не училась, а работала лишь по случаю, чтоб прокормиться. Говорила, что скучно. В этом смысле Валера пытался на нее повлиять, даже собирался устроить к знакомому нотариусу – помощницей на неполный рабочий день. Зарплатка – как зарплатка, та еще… Но ведь и это неплохо, не на панель же идти в конце-то концов.
– Слышь, Даш… Я вот все думаю – что это с гопниками случилось? – рассматривая развешенные по стенам плакаты, задумчиво протянул гость. – С чего бы это они друг на друга накинулись?
– Дураки потому что! – Девчонка безапелляционно отмахнулась и, хитро прищурясь, выдвинула ящик стола. – Языками сцепились – и давай морды бить! Не знаешь, что ли, как это бывает?
– Но и я как-то вот… совсем… словно лом проглотил тогда… Теперь вот думаю – чтобы это могло быть?
– Глянь, какие у меня вещицы…
Дашка рассыпала по столу целую горсть безделушек, по виду – дешевый китайский ширпотреб. Черные, с зеленоватым отливом, бусы, блестящие заколки и прочее барахло.
– Красиво, – чтобы не обижать подружку, поспешно похвалил Валерий. Хотя, конечно, что там было красивого? – Это на батарейках?
– Батарейка у меня тоже есть, вот. – Девушка взяла в руку какой-то непонятный черный предмет, мало похожий на обычную батарейку, и со всей серьезностью заглянула возлюбленному в глаза. – Еще ее «этак» называют… А вот, смотри, «говорящие» булавки, вот «черные брызги», вот… вот «зуда», наконец!
Ничто из перечисленного на молодого человека особого впечатления не произвело. Подумаешь – бижутерия, обычная девчачья хрень, которой у любой барышни полным-полно. Валерий очутился в гостях у подружки впервые и сейчас испытывал самые противоречивые чувства: стеснение пополам с волнением и предчувствие чего такого, что вполне могло бы случиться вот прямо сейчас… Ну, или чуть-чуть позже.
– А еще, видишь, браслетик? – протянула Даша с плохо скрытой обидой в голосе.
Еще бы не обидеться! Она тут, понимаешь ли, все свои сокровища вывалила – на вот, смотри, восхищайся… А он? Чурбан бесчувственный, вот кто! Хотя он ведь толком-то про Зону мало что слышал. Да и не очень-то верил, похоже.
Девушка вздохнула с неожиданной грустью и, покусывая губы, тихонько промолвила:
– Хочешь, фотку отца покажу?
– Ну, покажи…
Валера тоже понизил голос, всем своим видом показывая, что типа очень даже заинтересован. Как бы. Не хотелось подружку обижать. Хотя, честно-то говоря, ничего хорошего он об отце Даши не слышал – кстати, от нее же самой. Под столом Валерий, к своему удивлению, вдруг заметил детскую автомобильную энциклопедию. Однако! Тоже небось от отца…