Страница 1 из 1
Между землёй и плотиной оливи мёртвыми испанцамиХарама, как кинжал,остановила орды.Люди Мадрида,с сердцами, позолоченными боем,как хлеб из пепла,пришли сюда.Харама, между дымом и железомты — сломанная ветка хрусталя,лента медалейдля победителей.Ни взрывы, ни подкопы,ни ярость натиска,ни миномёты ночине покорили этих вод.Жаждавшие крови,хлебнув твоей воды,воды оливы и забвенья,лежат — ртом к небу.За глоток воды,и кровь предателей сверкает,как крохотные рыбыгорького ключа.Хлеб народазамешан на железе и костях,высокий, как землясопротивленья.Харама, небо боли,кильватер крови,здесь мёртвые твои,Харама.
© Перевод с испанского B.Г. Эренбурга, 1939