Страница 1 из 1
Вы спросите: где же сирень,где метафизика, усыпанная маками,где дождь, что выстукивал слова,полные пауз и птиц?Я вам расскажу, что со мною случилось.Я жил в Мадриде, в квартале,где много колоколен,много башенных часови деревьев.Оттуда я виделсухое лицо Кастилии:океан из кожи.Мой дом называли«домом цветов»:повсюду цвела герань.Это был веселый домс собаками и с детьми.Помнишь, Рауль?Помнишь, Рафаэль?Федерико, — под землёй —помнишь балкон?Июнь метал цветы в твой рот.Всё окрест было громким:горы взволнованных хлебов,базар Аргуэльес и памятник,как чернильница, среди рыбин.Оливковое масло теклов жбаны.Сердцебиение ног заполнялоулицы.Метры, метры. Острый настой жизни.Груды судаков. Крышии усталая стрелка на холодном солнце.Слоновая кость картошки,а помидоры до самого моря.В одно утро все загорелось.Из-под земли вышел огонь,он пожирал живых.С тех пор — огонь,с тех пор — порох,с тех пор — кровь.Разбойники с марокканцами и бомбовозами,разбойники с перстнями и с герцогинями,разбойники с монахами, благословлявшими убийц,пришли,и по улицам кровь детейтекла просто, как кровь детей.Шакалы, от которых отступятся шакалы,гадюки — их возненавидят гадюки,камни — их выплюнет репейник.Я видел, как в ответ подняласькровь Испании,чтобы потопить васв одной волнегордости и ножей.
© Перевод с испанского B.Г. Эренбурга, 1939