Страница 6 из 9
— Мхм… — расстегиваю ремень.
— Они подумают, что я шлюха… Да и… плевать, — зло ухмыляясь, отворачиваются к окну.
— Они подумают — майору повезло с невестой. И будут люто завидовать до утра, подслушивая твои сладкие вопли.
Откидываю на кресло оставшуюся одежду. И стою перед ней раздетым, позволяя себя разглядывать. Ей нравится! Чуть смущенный взгляд скользит с моих часов на грудь… живот… член.
И я опять готов к бою!
Она тянется в мою сторону ножкой. На пальчиках яркий маникюр, как будто она наступила в бруснику. И каждый пальчик такой аккуратный… что хочется прикусить и облизать каждый! Ступня упирается в мой пресс.
— Ты очень красивый мужчина, Сергей…
— Присваивай. Разрешаю.
Массажирую её пальчики. Вжимаюсь членом в мягкую изящную ступню. Подтягивая её за щиколотку. Со вскриком съезжает ниже. И в этот раз она сверху. И это долго, тягуче… мы изучаем и наслаждаемся друг другом. Глажу её губы… она облизывает мои пальцы.
А потом, когда мы кончаем и вымотанные кормим друг друга виноградом, я уговариваю её почитать мне что-нибудь еще.
— Мне хочется:
— кофе,
— объятий,
— зимнего моря,
— на кухне под водку сидеть, о политике споря,
— еще обниматься, поскольку когда зима,
то без обнимашек не выжить в холодных домах.
— еще мандаринок,
— чтоб свечи и темнота,
— потолще и потеплее обнять кота
(коты — это очень полезно зимой, не так ли?),
— цветов. И неважно каких. Только чтобы пахли…
И меня колбасит от переполненности в груди. Улыбаюсь, качая головой и не находя слов.
Я куплю ей кота. Толстого и ленивого. И даже сам буду его любить вместе с ней.
— Кем ты работаешь? Где?
— Ах… Любимый! — вздыхает. — Разве это важно? Неужели ты не все свои вопросы еще задал?
— Ты ни на один не ответила.
— Я тебе всё завтра расскажу.
— Замётано…
— Засыпай… — трётся носом о моё ухо. Мои глаза закатываются от кайфа.
Хочу заснуть с ней. И засыпать с ней!.. Каждый день. Но сейчас не спится. Сердце стучит, как ненормально.
Прижимаюсь губами к виску.
— Не хочу отпускать тебя завтра.
— Не отпускай…
— Поехали сразу ко мне, в гостиницу?
— Мхм…
— Ты такая сговорчивая! Это какая-то подстава! — смеюсь я снова. — Я уже опять десять способов уговорить придумал.
— Просто… ты… «моё», — вжимается лицом мне в шею. Ощущаю — мокро. Чувствую её беззвучный всхлип.
Моё давление резко поднимается. Пульс оглушает. Переворачивая на спину, распинаю. Тушь размазана от слез. И взгляд у нее очень глубокий, болезненный.
— Что?..
Отрицательно качает головой. Через силу улыбается.
— Что такое?..
— Просто… я так рада… что ты случился у меня, Серёжа.
— И всё?
— Всё… — улыбаясь пожимает плечами.
— Иди ко мне… — зацеловываю мокрые скулы.
В этот раз я сверху. И я не могу нацеловаться с ней досыта! Хотя губы уже горят и болят. Да и ее уже заметно опухли! Мы вырубаемся даже не кончив.
Часа через три нам выходить. Спать очень тесно. Но тепло и приятно. Моё плечо, на котором она лежит затекает. Но сил проснуться нет. Чувствую, как тяжесть ее тела вдруг исчезает. Потягиваюсь во сне, разминая тело. Давай уже скорее возвращайся! Мне холодно без тебя…
Но теплее не становится. И я сонно шарю рукой в поисках её тепла. Голова болит… Со стоном сжимаю виски. Напрягаю пресс, присаживаясь. Оглядываюсь… В купе её нет. Подрываюсь, натягивая брюки.
Дверь купе открывается.
— Через десять минут Владикавказ, — сообщает проводник, пока я внимательно оглядываю полки.
Цветы на месте, а вот её сумки нет.
— Подождите!!
— Да? — притормаживает он.
— Попутчица моя где?
— Так… а… вышла в Беслане.
— Как это?! Просто вышла?
Пожимает плечами.
— Встречали её там вроде бы.
Кровь бросается мне в лицо. И ощущение такое… гадкое. Словно грудь мою пробило насквозь. И сквозь эту дыру, как через пробоину. вытекает все то, чем накачало меня вчера.
Аааа!!!
Зачем же ты так со мной? Так нельзя…
— Билет мне её! Быстро.
Глава 7. Родовое проклятие
Стоя у здания вокзала, сжимаю в руке её билет.
Это что шутка какая-то? Подстава с целью деморализации? Подьёбка?
Опускаю взгляд, читая еще раз.
«Ольга Иванова».
Сколько у нас Ольг Ивановых, интересно? Да и не Ольга она, хоть режьте меня.
Сажусь в такси, называю адрес гостиницы.
Сбежала… И вчера на всё не споря соглашалась, потому что знала, что ничего этого не будет.
Только вот беда, я тебя уже «посчитал» НеОльга. И в свою конструкцию встроил. А выдирать — это только с мясом. А я этого очень не люблю. Когда с мясом.
Уже в номере гостиницы набираю брата.
Но обидно, пиздец, что так некрасиво моя красивая барышня сделала.
И меня разрывает между желанием найти, чтобы выяснить отношения и стереть её к херам. Но вот… не могу я. Потому что сам дурак. Она же вчера плакала… и это «моё», «рада, что ты случился»… это все было искренне. Если я не конченный идиот, конечно. Но дядька утверждает, что из всех нас трёх братьев, я единственный не дурак. А полковник Зольников людей как рентген видит насквозь.
Значит, искренне моя барышня рыдала… Чего сбежала-то?.. Побоялась связываться с майором из конторы? Пуганная? Да… могу понять. Принять — нет. Почему это я должен за чужие косяки своей репутацией платить? Мда… первый раз мой статус не в мои ворота сыграл!
Брат наконец-то отвечает на вызов.
— Андрюха, привет.
— Привет, братишка.
— Серёжа, привет! — слышу голос Вари.
Вот… да. Варвара. Собственно речь про неё.
— Слушай… вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там… на дачах.
— Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! — угорает он. — Не «наша», а моя Варя. Мо-я!
Слышу смех Вари.
Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, «наша». Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это «наша» по привычке.
— Да ладно тебе… — вздыхаю я.
— Серый, случилось что?
— Мхм… Короче, когда сбежала Варя от тебя после… всего, — тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, — ты почему не забил?
— Хм… Зацепила! «Моё», понимаешь? И вообще… Чувствовался в ней такой надрыв, как будто она и хотела бы остаться, да не могла. А дальше уже рефлексы заработали…
— Вот! — перебиваю я его. — То же самое. С девочкой вчера познакомился. Всё — то же самое. Один в один. Кто нас проклял, брат?
— Благословил. Просто ты еще вначале пути. Это непросто.
— Ладно. Спасибо за просветление. Только я, наверное, не ты. Мне просто хочется с землёй всё сравнять. Напалмом.
— Найди… — забирает у него трубку Варя. — От таких мужчин, как Зольниковы, добровольно ни одна девушка не убежит!
Вздыхаю… да, конечно хочется верить, что есть внешний враг. И дать ему по кумполу. Внешние враги — это просто. Там всё понятно.
— Ладно, ребята, спасибо… Андрюха?
— Мм?
— Пробей мне её. Села в Лисках. Вышла в Беслане. По билету Ольга Иванова. Но это неправда, скорее всего. Говорила, едет до Владикавказа. И это, скорее всего, была правда. Здесь у нее живет мать. Сама, вероятно, местная. Как-то связана с нашим ведомством. Но не сама. Вероятно, любовник в высоком чине. Майор, подпол, полковник.
— Ооо… Не генерала случаем?
— Очень смешно!
Варя как раз генеральской рабыней была, когда мы ее вытаскивали.
— А я не смеюсь. Я волнуюсь за тебя.
— Это лишнее. В такую историю как ты, я вряд ли встряну. Всё будет банальней, уверен. Найди её… Хочу поговорить.
— Фотки?
— Откуда у меня фотки? Фотал я ее, что ли? — раздражаюсь.
— А что ты с ней делал? — смешок.
Ай… То же, что и ты со свой Варварой!
— Короче, билет куплен на паспорт, это по-любому. Найди мне ксерокопии с фоткой. И прописку с этого паспорта.
— Ой, ну не учи азбуке. Все сделаю! Найдём твою зазнобу.