Страница 1 из 1
Между кипарисами, ночами,и ветрами западным и южным,мимо птиц, магнолий, телеграмм,ты пролетаешь.Под могилами и стылым прахом,под камнями раковин замёрзших,под последним руслом вод глубинных,ты пролетаешь.Ниже, посреди младенцев мёртвых,рыб разбитых и слепых растений,ещё ниже, снова между туч,ты пролетаешь.По ту сторону костей и крови,по ту сторону вина и хлеба,по ту сторону огня и пепла,ты пролетаешь.По ту сторону вражды и смерти,между розами и сгнившей плотью,с дивным голосом, в ботинках мокрых,ты пролетаешь.Над аптеками и кораблями,адвокатами, колесами, асфальтом,и зубами, вырванными с кровью,ты пролетаешь.Над худыми крышами, где на ночьженщины расчёсывают косы,в грубых пальцах утопают гребни,ты пролетаешь.Мимо винных погребов, где молчазреют вина с тёплыми руками,с медленными красными руками,ты пролетаешь.Мимо авиаторов пропавших,мимо рек, каналов и теней,мимо погребённых белых лилийты пролетаешь.Мимо цвета горького бутылок,и колец аниса и несчастья,со слёзами поднимая руки,ты пролетаешь.Остаются в стороне дантисты,конгрегации, кино, туннели,в новом платье, с мёртвыми глазамиты пролетаешь.И над кладбищем твоим открытым,где блуждают моряки в тумане,пока смерть твоя падает ливнем,ты пролетаешь.Ливнем падают твои пальцы,ливнем падают твои кости,твои вены и мозг и улыбка —ты пролетаешь.Над камнями, на которых ты растаял,под зимой, под времени рекою,пока сердце падает по каплям,ты пролетаешь.Нет, ты не лежишь среди цемента,где убитых всадников скелеты,и сердца нотариусов чёрных:ты пролетаешь.О морская мальва! О родной мой!Гитарист в гудении пчелином,тени в волосах твоих — неправда:ты пролетаешь.Тени, что тебя преследуют, — неправда,тучи мёртвых ласточек — неправда,тёмные от слёз поля — неправда:ты пролетаешь.Чёрный ветер из Вальпараисо,его крылья в копоти и пене,пред тобою обметают небо,ты пролетаешь.Пароходы, холод в мёртвом море,вой сирен, и месяцы, и запахдо свету заплаканного утра,ты пролетаешь.Ром, и ты, и плач в моей душе,пустота вокруг и только зонтик,лестница с поломанной ступенькой,ты пролетаешь.Где-то море, и в ночи я слышу,одинокий, ты летишь под морем,под туманным морем, что во мне,ты пролетаешь.Слышу шум неспешного полёта,и, как крылья голубей ослепших,бьют в глаза мне воды мертвецов,ты пролетаешь.И один, совсем один, летишь тыв мире мёртвых навсегда один,у тебя ни имени, ни тени,ни цветов, ни нежности, ни губ:ты пролетаешь.
© Перевод с испанского В. Столбова, 1977