Страница 9 из 16
– Угу… – Многозначительно посмотрела на него мать.
Вновь взъерошила его волосы. Он уклонился недовольно.
Если человек полон невидимых звуков, его почему-то считают недотепой.
– Иди, иди, Ёрш-Ерошка…
…
На опрятной кухне с воздушными зелеными занавесками стоял стол с блестящей желтой крышкой. На столе тарелка с блинами.
– Блины! – Жорка не сдержал восторга.
– Всего три.
– Другие вообще не знают, что бывают блины. – Улыбнулся. – Помнишь, как я дрался в пятом классе?
– Ещё бы! Ты тогда пришёл с такими вот губищами.
– Мне не верили, что бывают блины из муки и молока! – Не дослушав, перебил он.
Жорка хорошо помнил и разлезшиеся губы, и нос, расплывшийся по лицу, и щелки глаз. Даже уши ему натерли до состояния мягкой малиновой резины. Казалось, они висели книзу.
Терзали его в школьном коридоре. Двое держали Жорку, закрутив руки, а один пихал в рот тетрадный лист, на котором карандашом написано было крупно: «БЛИН».
– Жри досыта! – Говорил одноклассник с непонятной ненавистью.
– Блины он дома ест! – Насмешливо восклицал другой.
– И оладьи! И калачики! – Третий тоже крутил ему руки и тоже старался накормить бумагой, дотягиваясь кое-как до жоркиного лица. Хватался за губы, оттягивая их, чтобы раскрыть рот.
– Как ты их ешь? Со сковородки? – Спрашивал первый, Ванька Чорный, морщась и мотая рукой в воздухе: Жорка укусил его за палец.
Изжеванная бумага валялась на полу.
– Да! – Кричал Жорка, загнутый книзу, встрёпанный и красный. – Из муки и молока!
Ответом ему был взрыв смеха.
Жорка все еще хотел объяснить:
– Мать печет их…
А объяснять в таких случаях ничего не нужно. И никому это не нужно.
Ему вновь комком бумаги забивали рот. Щелкали по лбу. Крутили за нос.
– Твою мать и тебя вместе с ней возили в «Горюново»! Там лечат дураков! – Победоносно крикнул Ванька.
И понеслось под хохот:
– Которые едят блины!
– А может там вас жарить их и научили?
Под взрыв смеха:
– Другие дураки!..
Жорка вырывался и все отстаивал свою правду:
– Их не жарят…
– Сырыми жрёте?
Жорка натужился:
– Их пе-кут…
Вырваться не удавалось. Его закручивали к самому полу. Мелькали ботинки.
Вот они крутятся, крутятся колесом. И превращаются в блины на тарелке.
Мать, продолжая жоркину рецептуру блинов, возмущается:
– Мука, молоко! А еще нужны яйца! Без этого никаких блинов.
– Где ты все это берешь? – Жорка осторожно сворачивает золотистый блин, все еще досадуя в глубине на одноклассников. Не на то, что кормили бумагой, а на то, что не верили ему. Смеялись. Идиотики.
– Где беру – там больше нет. – Отзывается мать. – Удается иногда достать. И потом, дядя Федя привозит.
– Что-то его давно не было. – Зажмурившись от удовольствия, Жорка ест блин.
– Еще бы масла! – В голосе матери досада. Так ей хочется, чтобы все было по-настоящему.
– И так вкусно! Да вон же, есть в горшочке.
– Какое это масло?! Это «Рафинер». Скользкая мазь. И нефтью пахнет. Хоть перетапливай его, хоть не перетапливай.
– Но там же, написано, в составе есть даже настоящее пальмовое масло! – Не сдается Жорка. – До 20 процентов!
– А масло должно быть коровье!
Жорка рассмеялся:
– Скажи я это сейчас, меня отлупят дворники! Коровье масло! Из коров? Тем более, никаких коров давно нет. Они засоряли природу. Клали лепешки. Поднимали углекислый газ в атмосферу.
Мать толкнула легонько завихрённый склоненный к тарелке затылок.
– Смотри – молчи про масло. Нам не хватало драк с дворниками!
Жорка насыпал из пакета с надписью «Кофейная пыльца» в чашку три ложки бурого порошка.
Мать посмотрела на порошок, как на грязь. С неприязнью.
– Так ведь никакого масла и нет, – Жорка крутил ложкой в кипятке, поднимая снизу волну коричневой краски. – Что же я им могу рассказать?
– Вот-вот…
Мать скрипнула дверцей настенного шкафчика.
– А это – после блинов! – И достала серый бумажный пакет. Раскрыла его: – От дяди Феди!
– О! Какое оранжевое! – Воскликнул Жорка, не понимая толком, что перед ним.
– Оранжевое! – Передразнила мать. И пояснила: – Оранжевая! Это же морковка!
– Ага. – Согласился Жорка и взял морковку в руки. – Твердая!
Постучал об стол и принялся хохотать.
– Да как ее есть-то! Не проглотишь!..
Мать покачала головой:
– Дурачок! Растете, как черт знает кто. Морковки не знаете. Ну, да это не ваша вина. Ешь.
– Как есть? Ты что? Прямо вот… целиком?
Мать взяла нож и принялась ловко чистить морковь.
Жорка с интересом следил за ее руками. Предположил:
– Чтоб жевать легче было?
– Чтоб кожу снять. Держи!
– Я на улице съем.
– Еще чего! Кто-нибудь увидит и начнется. И нам и дяде Феде достанется.
Жорка повел плечом:
– Натуральные продукты не запрещены.
– Только взять их негде. Пойдут разговоры. Сплетни. И без того на тебя смотрят, как на умственно отсталого.
– Кто это смотрит?
– Да смотрят, смотрят! – Строго глянула куда-то за стену мать.
– Шварцы что ли?
– Да какая разница? Но лучше без необходимости не высовываться.
– Дааа. Это точно. Сразу прибегут: «Чо эт у вас? И вчера пахло тоже…»
Жорка удачно передразнил соседку и засмеялся.
Мать вздохнула:
– Скажи спасибо дяде Феде, помнит отца и нас с тобой не забывает. А то бы был не лучше Шварцев. Тоже не знал бы, что чем пахнет, что и как едят.
Положила на тарелку еще один блин.
– А ты? Тебе?
Мать отмахнулась:
– Ешь. Расти здоровым. – И вновь о том, чем пахнет эта жизнь: – Из продажи все более-менее настоящее убрали. Я тут как-то обратила внимание: твердого вообще ничего не осталось. Порошки и пасты. Наверное, хотят, чтобы у людей зубы выпали.
– Кто хочет?
Мать промолчала.
– А у них там, на свалке, это кучами лежит? – Откусывая от морковки, озаботился Жорка, имея в виду дядю Федю. Поразился: – Оо-О! Как трещит.
Мать укоризненно глянула на него:
– Кучами! Какой ты все-таки балбес. И не свалка это, а Полигон! И не все со свалки. У дяди Феди спецпропуск. Ездит по провинциям. Там кое-что выменивает.
– У кого? Разве там живут люди?
– Сиди не крутись! – Глянула на часы. – Люди везде живут. Осторожно! Не вдохни крошку! Я маленькая постоянно давилась.
– А зачем тогда вообще? – Он с недоверием посмотрел на морковь
– Разве не вкусно? Как тебе?
– Ничего так. Не сильно сладкая. – Глянул на мать и чтобы не огорчать ее, похвалил: – Не сладкая, но сок по рту течет какой-то. И запах по всей квартире. До самых Шварцев. Сейчас начнут стучать по батарее.
– У тебя еще пять минут. – Напомнила мать. – Не торопись.
– А круто! – Воскликнул Жорка. – Кто еще из дворников мегаполиса ест морковку!? Ваньке Чорному покажу.
– Я тебе покажу! Мало он тебя бумагой кормил?
– Он теперь другой. Что ты!.. Только какой-то злой.
Мать усмехнулась:
– А был очень добрый.
– Он не на меня злой. Он вообще. Он считает…
Мать, не дослушав, на кого злой Ванька Чорный, вышла.
Жорка переключил Единый государственный канал «Sлава» на домашний «День да ночь – сутки прочь» («Д&Н»).
Сквозь мелькание листьев в свете ночных фонарей понесся приглушенный, падающий таинственный закадровый голос:
– Пыльным и душным вечером 11 августа сего года, при восходящей луне, сотрудницей одного из административных подразделений ССиП – некоей Т.К. , 38 лет, в одной из глухих аллей Соловецкого Парка было замечено странное насекомое.
По уверениям Т.К., насекомое превосходило размерами собаку, или даже человека и держалось в воздухе над фонарями, не опираясь на что-либо.
В свете фонарей над продолговатым телом блистали золотистые слюдяные крылья, или, как выразилась сама Т.К. – «… что-то иное, не укладывающееся в ее голове».
Диктор умолк на мгновение, давая зрителям осмыслить услышанное и поразиться, затем щелкнул чем-то там – за кадром – и продолжал: