Страница 14 из 31
- Да ты сумасшедший! – кровь стучит в висках. – Я никуда с тобой не пойду.
- Уверена? – он делает еще один шаг ко мне. А я отступаю.
- Вполне, - вскидываю подбородок и заглядываю в его карие глаза.
По моему расчету он должен отступить. Но…
Обольстительная улыбка касается его губ и теряется в густой бороде. В темных глазах зажигаются опасные искры.
Он стремительно сокращает расстояние между нами, обхватывает мои плечи огромными руками. Лишь одну секунду он смотрим мне прямо в глаза, заставляя задрать голову.
А потом подхватывает меня и закидывает себе на плечо.
Опять? Опять! Да что же это такое?
- Отпусти! Ты сдурел? Отпусти, я сказала!
- Нет. У нас другие планы на вечер.
Как и вчера мои удары по его широкой спине не дают результатов. Молочу кулаками, дергаю ногами, но в ответ получаю лишь увесистую ладонь на пятую точку.
Замираю, вспоминая, что под махровым халатиком у меня ничего нет. Абсолютное ничего.
- Куда ты меня тащишь?
- На ужин, - отвечает он, как ни в чем не бывало.
- Я не хочу с тобой ужинать!
- Значит, будешь смотреть, как ужинаю я, - он перехватывает меня удобнее. Теперь две его тяжелые горячие ладони покоятся на моих ягодицах.
Напрягаюсь. В тесном пространстве лифта ощущаю всю его мощь и власть надо мной. Мелодичный звонок. Двери лифта разъезжаются в стороны.
- Добрый вечер, господа. Отличная погода, не правда ли? – слышу веселый и предельно вежливый голос Аффарова. С кем он говорит?
Приподнимаюсь на его плече. И тут же жалею об этом.
Мы не спустились вниз, в холл. Мы поднялись на террасу на самой крыше моего дома. Мои соседи, как сговорившись, решили выйти прогуляться и перекусить в ресторане под открытым небом.
- Марина Леонидовна? – отмирает хостес. – Все хорошо?
- Нет!
- Нет – нет! Не беспокойте, - перебивает меня Гоген. – Все по плану.
И еще раз перехватив меня и заставив рухнуть ему на плечо, эта горилла вместе со мной бодро шагает в уединенный угол в самом конце террасы.
Очень осторожно, словно фарфоровую он опускает меня на деревянный пол.
Его горящий взгляд пробегается по моему лицу и опускается ниже. Густая темна бровь поднимается вверх в немом вопросе или удивлении. Опускаю взгляд и вспыхиваю.
Алая краска заливает лицо и шею.
Ворот халата распахнулся, открывая довольно интересный вид на соблазнительную ложбинку между моих грудей. Быстро стягиваю края халата.
Он правильно понимает мое движение и что скрывается за ним. Карие глаза загораются еще ярче в мягкой полутьме надвигающихся сумерек.
Переступаю босыми ногами по деревянному настилу.
- Хочешь переодеться? - его голос хрипит. Он кивает в сторону выхода.
- Нет, спасибо, - присаживаюсь и откидываюсь на спинку плетеного кресла, зябко передергивая плечами.
- Ваше вино, - неожиданно появляется официант с бокалами и открытой бутылкой.
- О, нет, нет, - протестую я, едва темно-рубиновый напиток касается дна моего бокала.
-В чем дело? – Гоген удивленно вскидывает брови. Я чувствую, что именно он собирает спросить.
Нет, дорогой мой, не дождешься! Я пью! И еще как. Временами. По поводу. И сегодня, видимо, именно такой день!
- Ненавижу красное вино, - приторно улыбаюсь официанту и дую губки, игнорируя своего визави.
Молоденький парень вспыхивает алым цветом, приклеившись взглядом к моему декольте.
Краем глаза замечаю, как огромные ладони Гогена собираются в не менее огромные кулаки.
- Принесите нам белого сухого…
Морщу носик и Аффаров запинается. Ага.
- Полусладкого? – он уже не утверждает, спрашивает.
Как легко, оказывается, добиться неуверенности от уверенного в себе мужчины. Делаю неопределенный жест рукой и отворачиваюсь, делая вид, что увлечена окружающей обстановкой. Мои губы расползаются в плохо скрываемой улыбке.
- Знаете что? - мягко звучит его голос. – Принесите по бутылке всего вина, что у вас есть, кроме красно, естественно.
Я давлюсь улыбкой. Он что сейчас попросил?
Надо отдать должное официанту. Он сделал вид, что это вполне обычный заказ.
Смотрю на Гогена. Долго, проницательно. Интересно, он в курсе, что ресторан на крыше моего дома не просто забегаловка? И счет ему влетит в копеечку, а может быть и не в одну?
Через пять минут практически весь наш столик заставлен самыми разнообразными бутылками. Яркие и не очень этикетки, высокие и узкие, низкие и пузатые бутылки. Вино от насыщенно-желтого цвета до прозрачного разливается по бокалам.
- С какого начнем? – спрашивает Аффаров.
- А розового нет? – изображаю глупую улыбку и смотрю прямо ему в глаза. Может, мне повезет и его ударит инсульт от злости?
Но нет. Карие глаза зажигаются азартом, а пухлые губы снова складываются в недобрую многообещающую улыбку.
- Розового? – низкий голос с хрипотцой проходится по моим нервам. Есть что-то такое в его интонации, словно он спрашивает совсем не о вине.
- Нет, - отвечаю слишком быстро. – Нет, не хочу. Белое подойдет.
Хватаю ближний бокал и быстро осушаю его. Мужчина напротив подхватывает свой и долго крутит его в руке, заставляя вино омывать стенки.
- Прошу, - официант ставит около меня тарелку с аппетитной и уже разделанной рыбой.
- Рыба? – снова морщусь я, подхватывая следующий бокал.
- Мадам, к белому вину…
- Не люблю рыбу, - нетерпеливо прерываю официанта. – А у вас есть мясо?
Конечно, у них есть мясо.
- Что бы вы хотели? – официант склоняется предо мной.
- Стейк! Побольше. Средняя прожарка, - выдыхаю и опрокидываю в себя бокал. Спасибо юности и студенческим годам – хмелею я не быстро!
Обычно.
Вот только в этот раз все идет как-то не по плану.
Пузатые бокалы слишком быстро сменяют друг друга. Янтарная жидкость обжигает горло.