Игрок Без (расы): Гонец Смерти

Пролог

В будущем.

Какое-то время экран ничего не показывает, мы видим только тьму. 

Потом изображение чуть светлеет, становится ясно, что запись началась ‒ раздается едва слышный хрип, прерываемый кашлем:

- Н… н-ничего... себе. У нас гости...

Темное, почти черное помещение выглядит затхлым и пыльным. Вся электроника в комнате, а возможно, и во всем здании, обесточена - мы знаем. Откуда-то издалека доносится визг сирены.

С застывшего манипулятора в углу свисает человеческое тело в комбинезоне. Голова и руки безвольно опущены вниз, ноги касаются пола. Живой или труп, не видать ‒ лицо скрывает шлем. Однако тактильный костюм, обычно плотно облегающий тело, висит на нем как мешок.

Похожие на тени, различимые только из-за возможностей камеры, по комнате скользят фигуры в черном. Деловитые, мать их… Они явно что-то ищут. И явно спешат.

Висящий человек шевелится. Хрипит. Манипулятор неожиданно плавно и мягко подхватывает его и приподнимает в комфортное положение. Тревожным красным мигают какие-то лампочки.

Один из черных прижимает палец к уху, затем машет рукой. Тень, что поближе к ожившему, направляет на него небольшой предмет. Вспышек или хлопков нет, но фигура висящего конвульсивно дергается ‒ раз, другой, и он застывает неподвижным силуэтом.

Но нужного результата не следует, потому что безжизненно парящая в сумраке фигура, подсвеченная красным, еще жива. И смеется. 

Хриплым, булькающим, страшным смехом, таким, который слышишь от смертельного раненого солдата, окруженного врагами. Последним смехом в жизни, когда знаешь, что ты все, с концами. Таким знакомым смехом...

- У меня каменная кожа... вкачана. Нубы...

Главный отдает другую команду. Висящего добивают. Еще тремя выстрелами.

Камера, с которой идет запись, резко дергается, видео обрывается.

Дальше тишина. И я, и он молчали. 

Я ‒ сжав кулаки до боли. 

Он ‒ закусив губы до крови.

Куда дольше положенной минуты молчали…

И все это время я задавал себе вопрос: “В какой момент все пошло не так?”

Это вопрос того рода, с которого начинается множество историй, не так ли? И многие из них и заканчиваются трагично. 

Вряд ли можно сказать, что я здесь главный двигатель сюжета, под каким углом не глянь. Каким будет финал моей, нашей сюжетной линии? Понятия не имею. Но, судя по всему, развязка случится сегодня же, буквально с минуты на минуту.

Когда я должен был понять, что есть подвох? Что мне стоит остановиться и не уподобляться мухе, которая завязла в паутине? 

Может быть, тогда?

...я повернул голову к ближайшему книжному шкафу. Их здесь были десятки. Сотни полок, полные тысяч разных книг: старых и новых, маленьких и огромных, пыльных древних и новеньких, пахнущих краской, ярких волшебных учебников и жутких и кровавых фолиантов...

Или тогда?

… Я попытался отменить изменения, но стало хуже, иглы начали перекрываться под какими-то неевклидовыми углами. А после и сам инструмент внесения правок будто сломался, перестал работать. Махнув рукой, я пообещал…

Или…?

Закончив, я доскроллил до последнего в списке квеста. Обычный белый квест...

Или?

Может у меня учетка взломана? Или подключение пиратское… Я не имел с этим дела, но слышал…

В какой момент все пошло не так?

Для меня это один момент, для них – другой, для кого-то раньше, для кого-то позже. И все мы завязли в этом кипящем котле, который может взорваться в любой момент, прогреметь на весь мир, а может тихо и для всех незаметно замерзнуть и исчезнуть… вместе с нами. 

Ведь он уже погиб. А кто мы без него?

Впрочем, как я теперь уже понимаю, свернуть с моего пути, хоть на каком-то этапе, хоть каким-то образом, я лично не имел возможности вовсе. 

Но это еще когда будет. 

А начать рассказ стоит три с половиной года назад, примерно...