Арфист

Первым делом сварил себе кофе. Тишина… почти. В кои-то веки. Лишь слабым фоном идет звучание города. Красивое звучание, кстати. Не знаю, как звучат другие города, но питерская мелодия мне нравится. И сам город нравится. Интересно, я в нем родился или переехал сюда из другого места? Не помню. И никто не может мне сказать. Мое прошлое – тайна, покрытая мраком. Ретроградная амнезия. Практически полная. Причем мой образовательный и культурный уровень она почти не затронула. Но все, что касается именно моего прошлого – сплошное белое пятно.

Нет, вряд ли я местный. Тогда бы наверняка нашлись какие-то следы, родственники, знакомые… Хотя, может, я круглый сирота? Детдомовский? Не исключено. Как знать, насколько я изменился после потери памяти? Воспоминания во многом формируют наш характер. У меня же этих воспоминаний – неполный год. Так сказать, начал жить с чистого листа.

И как жить? Вряд ли так, как я мечтал в детстве. Зарабатывать деньги своим даром, продавая его тем, кто готов заплатить, и почти бесплатно вкалывая на свою эфэсбешную «крышу». Если ударяться в высокие материи, типа смысла жизни и собственного предназначения, то человек со способностями арфиста душ уж всяко должен заниматься чем-то… ну, более возвышенным, что ли, не столь пошлым. Строго говоря, то, что я делаю сейчас, – заколачивание гвоздей микроскопом. Оно конечно, жизнь в мегаполисе очерствляет. Даже в таком, как Питер. Если только ты не живешь в тепличных условиях. Оставаться прекраснодушным идеалистом и романтиком не получится при всем желании. Особенно с моим талантом. Он как раз способствует развитию цинизма. Крупные города, они такие – прожуют и выплюнут.

Кстати, был ли я им, этим идеалистом и романтиком? Тоже, естественно, не помню. Паспорт на имя Кульчего Дениса Валерьевича, квартира на Ваське, должность внештатного консультанта управления «А» ФСБ, способности арфиста душ и мой экстрасенсорный бизнес – вот и все, что у меня есть. Я пытался спрашивать моего куратора, но она либо не знает, либо не хочет говорить. Думаю, второе. А выпытать у нее – никак, она же «тихая»: я не вижу и не слышу ее струн, а значит, и не могу на них воздействовать.

А еще произошла какая-то темная история с моим предшественником, будто бы тоже обладавшим подобным даром. Или другим, близким. Здесь опять-таки ничего точно не известно. Загрифлено наглухо. Я попытался однажды воздействовать на голубую и аквамариновую струны целителя Портнягина, раз в месяц занимающегося моей реанимацией, чтобы вызвать его на откровенность. Зря я это сделал. Он не сказал мне ничего, кроме того, о чем я уже и сам догадался: предыдущий внештатный консультант управления умер не своей смертью. А я за такой фортель получил капитальный нагоняй от куратора и начальника управления. Ну и Портнягин меня с той поры не – долюбливает. Такие вот пышки с Большой Конюшенной…

Таким образом, с прошлым у меня швах, остается не шибко прекрасное настоящее и туманное будущее. Город-то мне нравится, а вот с людьми все куда хуже. Чем меньше я нахожусь в обществе, тем лучше – устаю от звучания их душ, а отрешиться полностью, не слышать не могу. Мой дар, конечно, не проклятие, но во многих случаях обуза конкретная. Струны человеческих душ далеко не всегда звучат как музыка Моцарта. Вернее, почти всегда не так. «Моцарты» – исключение. «Рэперов из подворотни» куда больше. И тех, кто между ними, но ближе к «рэперам». И надо бы мне стать терпимее и снисходительнее, но пока не получается – слишком режет ухо резкое и диссонансное звучание некоторых струн.

Стоит ли удивляться, что при таком раскладе я занялся собственными изысканиями? Доподлинно о себе я выяснил хотя бы то, что плыть по течению, не трепыхаясь и надеясь, что меня прибьет к какому-нибудь неплохому берегу, – противоречит моей натуре. И я стал трепыхаться – пытаться выяснить, кто я, что я и откуда, раз уж «Контора» мне этого по непонятным причинам не говорит, хотя, казалось бы, кому и знать, как не им.

За отправную точку я взял свои паспортные данные, благо документ на руках имелся. Но тут начались сюрпризы. Паспорт мне выдали в Питере два года назад, однако в указанном отделении никаких записей на этот счет не сохранилось. В отделении все выглядели смущенными и растерянными, проверили все по несколько раз, но – увы и ах. Аккаунта на «Госуслугах» на имя Дениса Кульчего тоже не имелось, равно как и аккаунтов во всех известных соцсетях, а также в вайбере, ватсапе, скайпе, аське и тому подобных. Ну ладно, допустим, я был глухим интровертом и социофобом, если не мизантропом (немудрено, кстати, с таким-то даром), но хоть какие-то следы моего существования должны же остаться! Или нет?

Оно конечно, человек не обязан присутствовать в интернете, но хотя бы почта электронная должна быть… наверное. Особенно если ты живешь в большом городе. Ладно, ни с кем не общаешься, но какие-нибудь там интернет-магазины, например, обычно требуют электронный адрес. У меня теперешнего ящик имелся, но завел я его через неделю после того, как выписался из больницы. А у меня старого, доамнезийного? И кем я работал, до того как меня шарахнуло? Тоже никаких следов. И не ищет меня никто, что самое интересное. Неуловимый Джо, как в анекдоте? Загадки во тьме… Может, я скрывался от кого-то и потому тщательно избегал светиться в сети? Вопросы нанизывались один на другой, и получалось что-то вроде диковинной матрешки с Кощеевой смертью: игла в яйце, яйцо в утке, утка в зайце, заяц в шоке…

А самое плохое, что все мои способности никак не могли помочь прояснить ситуацию с моим прошлым. Но сдаваться я не хотел, искал свой шанс и пару месяцев назад таки нашел.

Завершался тот самый, прибыльный период. У меня уже сложилась определенная репутация, и ко мне стали обращаться фигуры посерьезнее, не абы кто. В частности, директор одной IT-компании, которому требовалось вычислить среди своих «крота», работающего на конкурентов. С моими способностями это раз плюнуть. Я просто присутствовал на беседах сотрудника отдела безопасности с работниками фирмы, которым задавали провокационные вопросы, и одного из них в критический момент, конечно же, выдали струны, хотя на лице его даже мускул не дрогнул.

Тот директор пришел в восторг и уверял, что по гроб жизни мне обязан. Ну я его на слове и поймал – дескать, можно расплатиться по этому долгу прямо сейчас, не откладывая. У него в отделе компьютерной безопасности работали настоящие монстры. В хорошем смысле. Могли как защищать серверы от взлома, так и вскрывать их. Грамотно, чисто, так что и комар носа не подточит. Вот одного такого я и выпросил для своего дела. Озадачил поисками в сети следов призрака по имени Денис Валерьевич Кульчий. Естественно, не за так: чтобы он усерднее работал, я посулил ему весь гонорар, полученный от его директора, и вручил солидный задаток.

С тех пор каждое утро у меня начиналось с ритуала: после обязательной чашки кофе залезать в почту и проверять, нет ли чего от этого хакера. Так сделал и сейчас, не особо, впрочем, надеясь на положительный результат – задачка-то еще та… Но сегодня я испытал приятное удивление – письмо от этого компьютерного гения:

«Есть новости. Жду в десять утра на старом месте».

Сердце подпрыгнуло и снова упало, а белая струна зазвенела безумной надеждой. Неужели?

«Старым местом» был «Теремок» на Седьмой линии. Там мы встречались в прошлый раз, когда я выдавал ему задание. Ну любил парень блины, что поделаешь. А вот вести дела на пустой желудок – наоборот, не любил. Да и кто ж любит? И вот, пока он с аппетитом уплетал большой блин «Фермерский», запивая его тоже весьма солидной кружкой капучино, а его фиолетовая струна только что не мурлыкала от наслаждения, я пытался по остальным струнам понять, что за новости он мне принес. Кайф от еды, конечно, вносил помехи, но, кажется, Сева (а мегахакера звали именно так) испытывал сдержанное удовлетворение результатами своего труда. А учитывая мощное звучание его синей струны, выдававшей профессионала высокого класса, это что-то да значило. Ладно, подождем – надеюсь, оно того стоит.