Страница 22 из 119
— Хорошо, бабуль, я передам, и тоже приду к трем… — ответил я.
Комната Златы и ее бабушки. Половина одиннадцатого утра.
По квартире разнесся сигнал вызова от домофона.
Положив книгу на верхнюю грань дивана, я, широко зевнув, поднялся на ноги и надел футболку.
10:30 — сообщил мне текущее время дисплей телефона, а значит мебельный мастер оказался весьма пунктуальным типчиком.
— Алло. — сказал я, пройдя в прихожую и беря трубку домофона.
— Здравствуйте. — из динамика раздался мужской голос. — Напомните, пожалуйста, какой у вас этаж.
— Здравствуйте. Четвертый, проходите, пожалуйста. — ответил я и открыл подъездную дверь.
Двумя минутами позже.
В прихожую вошел высокий, чуть полноватый тип, лет тридцати пяти. Очень представительный и чересчур уж солидный такой мебельный мастер, даже как-то странно… В явно недешевых брюках, рубашке и обуви, да и пахнет от него недурственным парфюмом. Хорошо, наверное, зарабатывает этот частник. Только отчего-то в руках у него металлический чемоданчик с красным крестом на боку, как у врачей, ну да каждый имеет право на свои причуды…
— Где у вас ванная комната? — мощным таким баритоном вывел меня из созерцательной задумчивости этот тип, успевший уже надеть бахилы.
— А-а-а…ванная…это здесь. — ответил я, указывая рукой в нужную сторону, после чего захрустел яблоком.
И бахилы надел, и руки вымыл… Сервис!
— Так… — выйдя из ванной, и улыбнувшись мне, спросил мастер. — Где будем производить осмотр?
Осмотр?
— Сюда, пожалуйста. — сказал я, беря с комода новый газлифт и направляясь в мамину комнату.
— Так… — вновь сказал мужик, усаживаясь на сломанное кресло (!!!), когда мы вошли в комнату, после чего, открыв чемоданчик, принялся вытаскивать из него некие бумажки. — Так… Футболку приподними, чтобы не мешала, штаны с трусиками чуть-чуть приспусти и ложись на кровать, и руки положи вдоль тела.
Сердце мое пропустило удар, а по спине пробежал адреналиновый холодок…
Это что еще за херня?! Ну не может же такого быть, чтобы я самолично запустил в свой дом своего же насильника…? Накаркал с утра, блин! Вот сейчас, кажется, у меня и начнутся давно забытые эротические переживания…
— Ф-футболку п-приподнять, шта-аны с т-трусиками приспустить и л-лечь н-на кровать… — с бешено колотящимся сердцем, шепотом и слегка заикаясь, повторил я.
— Уху. — кивнув и издав звук согласия мебельный мастер, не глядя на меня. — Все верно. И лечь на кровать, да.
На кухне есть нож…или быть может, лучше бежать в прихожую? Нет. С дверным замком долго провожусь, и этот тип точно меня изловит и…даже думать не хочу, что он со мной будет проделывать!
Я почувствовал, как заалели мои, до этого мгновения бледные, щеки.
Значит, все-таки на кухню, за ножом…
Я осторожно сделал шажок назад, к выходу из комнаты.
— А-а-а…я не слишком поняла, зачем? — едва слушавшимися и дрожащими губами произнес я. — Зачем мне все это проделывать?
И тут гость поднял на меня удивленный взор.
— В смысле, зачем? Ну, мне же нужно прощупать твой живот, чтобы установить причину болей, верно? Без этого никак… Если стесняешься, просто представь, что я какой-нибудь робот. На работе я врач, а не мужчина. И это…в заявке не указано, как давно у тебя начались боли в животе… — терпеливо, словно совсем маленькому ребенку, пояснил мужик. — И кстати, как у тебя обстоят дела со «стулом»? Нормальный, регулярный?
Врач… Я прикинул в уме его «прикид», медицинский чемоданчик и задаваемые вопросы… Ну, точно, врач! Только вот врача для меня никто не вызывал… По крайней мере я об этом ничего не слышал, не говоря уже о том, что будто бы у меня болит живот.
— Нет…стул у меня не нормальный. Совсем не нормальный. Стул у меня сломался. Стравливает воздух через прокладку. — почувствовав явное облегчение, пропищал я, и кончиками волос, словно кисточкой, провел по лицу, после чего истерично хихикнув, спросил. — Так это вы доктор получается!
— «Стул» стравливает воздух через…прокладку? — спросил явно слегка прифигевший тип. — Само собой, я доктор. Ты же, я полагаю, врача вызывала, а не сборщика мебели…
Доктор замолчал, ибо по квартире разнесся сигнал вызова от домофона, на пару с моим истерическим хохотом.
— Я сейчас, подождите секунду…! — с трудом успокоившись, заявил доктору я, и быстрым шагом направился в прихожую, куснув по дороге яблоко, которое все это время держал в руке, и о котором совершенно позабыл.
Взяв трубку домофона, выдохнул громкое: «Алло!»
— Это муж на час! — порадовал меня динамик. — Напомните, пожалуйста, на каком этаже вы живете.
Услышав сказанное голосом из домофона, я закашлялся, выплюнув наполовину пережеванную яблочную мякоть, и одномоментно с этим чихнул, вследствие чего, все мое лицо оказалось в соплях (я умудрился слегка простыть) и в слезах.
— Кто вы…? — взвизгнул я, утирая рукой лицо от соплей и слез, сумев-таки сдержаться и не добавить матерного словца, которое так и просилось наружу.
— Ну, это…муж на час. — неуверенным голосом ответил визитер. — Вы же вроде как вчера вызывали меня для замены газлифта в стуле…
— А-а-а, газлифт! Да, точно! Вызывали… Проходите, пожалуйста. — громко выдохнув, ответил я, открывая подъездную дверь. — Четвертый этаж.
Пф-ф-ф. — вновь выдохнул я, вешая трубку домофона и прислоняясь спиной ко входной двери. На меня снова напал приступ хохота.
— Кристина. — услышал я голос доктора, который выглянул из маминой комнаты. — Ну, ты где там? Мне нужно тебе сделать пальпацию живота, а время у меня очень ограничено…
— Доктор, во-первых, меня зовут Златой, а не Кристиной. А во-вторых, вы, кажется, ошиблись адресом… — успокоившись настолько, что смог членораздельно говорить, ответил я, утирая слезы.
— В смысле, ошибся адресом? Это разве не корпус пятнадцать-тридцать пять, квартира тринадцать…? — на упитанном лице врача проявилась растерянность.