Страница 14 из 29
Плодятся народы, грехи и лишенья,
несчастья, обиды, неправды и гам.
Отстойник смирения, с жиром и грязью,
где жабы и крысы, и змеи, и вши,
с тупой, бестолковой, хамящею мразью,
что пьянь разевает дрянные ковши.
Что видел, что вижу, меня не прельщает.
И всё это длится в годах, на версты.
Совсем не брезгливость от всех отвращает,
а то, что двуногие тщетны, пусты…
Я грезил, что в мире не будет зла, муки,
я думал, что век двадцать первый пройдёт
под знаками взлётов, ума и науки!
Однако всё рушится, а не встаёт…
Пьянчуга
Безбожно корёжа себя алкоголем,
поёт, увлекается буйством, стучит
безножный Серёжа, почти уже голый,
блюёт и сморкается, немо кричит.
Как сущность животных, такой многомордый:
от волка до слизня, от пса до быка…
Наводит на скучность, и вовсе не гордый.
Пропил втихомолку всё до пятака.
Сума и поганство вокруг куролесят,
а очи сплелись в одурённый моток.
Цинга и нищанство который уж месяц.
Дни, ночи слились в охмелённый поток.
Он много забыл, или вытекло влагой.
Былой семьянин и трудяга, и друг.
Дурного попил… Спит теперь под бумагой.
Больной санньясин, бедолага средь мух.
Они лишь верны ему, хитрые твари,
грязи потакают и течам меж ног.
Следы изрыганий и плесени, гари.
Влас гидры свисают на плечи, как мох.
Не тронута только одна лишь икона.
Неробкий туман оцепляет и сны.
Не понята суть среди дна, сквозь икоту,
что лёгкий дурман окривляет до тьмы,
вино раздевает, кручинит и слабит,
и не воздаёт, увлекает с собой,
оно растлевает, не чинит, а грабит,
и всё раздаёт, утекая само…
Обилие худого
Обилие боли, тоски и несчастий,
моря из обид, одиночества лет
средь малых ручьёв облегчений и счастий,
и капель веселья, надежд на Земле.
Всеместность безделья и лести хвалебной,
и пенные морды, разлады и мрак,
безводье, безъягодье, лень и бесхлебье,
во многих вселились чахотка и рак.
Безлётные перья, озноб протыкает,
бесплодия в душах, умах и телах.
Все прежние узы себя размыкают.
Бессчётные мысли сгорели дотла.
Пусты урожаи и дупла, и гнёзда.
Линяют животные, кожей блестя.
Ссыпаются листья и перья, и звёзды,
и белые тучки, пуховьем летя.
Тернистые рощи, дубы из печалей,
засилье сомнений и бед, темноты
и страхов, охотничьих жадных пищалей.
Внутри лишь опушка с цветком доброты…
И сей островочек с тобой населяем,
пускай под дождями, ветрами, зверьём.
В себя я надежду всё больше вселяю,
что лес мы исправим, коль будем вдвоём!
Просвириной Маше
Цветастые искры
Ой, это салют или Зевс так кончает
на всю негритянку лохматую – ночь,
и звёздами акт под луной завершает,
шлёт семя на простыни тихие, прочь?
Иль это Гефест наковальню таранит
огромнейшим молотом, лупит, куёт,
а пар облаков от железа туманит,
как только в озёра его окунёт?
Иль это разбросы гуашевых красок,
что радуют чувства, умы и глаза,
играет так резво, отчаянно, сразу
доселе молчащая где-то гроза?
Иль это всё газы небесных отверстий,
бесстыдное действо, коль многие спят,
и те винегретные брызги, что мерзки,
сейчас так прекрасно, цветасто гудят?
Иль это баллончик ночных рисований
художником тайным, гонимым, слепым,
с намёками знаков, сигналов, взываний,
иль просто деленье талантом своим?
Иль это внезапный бензиновый спрей,
что к спичке луны в темноте тяготеет,
в мечте безусловную пустошь согреть,
поэтому так себя явственно сеет?
Что это такое? Феерия взрывов!
Бенгальские искры? Война или бунт?
Иль сварка небесных потрещин, разрывов?