Страница 25 из 27
Манакриза, кем-то принесённая в комнату, безмятежно лежит поверх чёрного покрывала. Бросив взгляд на её застывшее лицо, на красный кулон на груди, пытаюсь стянуть с себя ветровку, но в кармане что-то дёргается. Ящерка. На всякий случай расстёгиваю молнию кармана… всё вокруг резко темнеет, я едва ощущаю, как меня подхватывают четыре руки и втягивают на мягкую, очень мягкую кровать.
«Ящерку бы не раздавить», – думаю я, но мысли мутнеют, тонут в темноте, и ощущения пропадают…
…
Звонко осыпается разбитое стекло. Я дёргаюсь на постели, пытаясь сориентироваться: что? Где? В темноте кто-то рычит. Что-то с грохотом ломается, трескается, грохот перекрывается воплем:
– Киса моя!