Страница 1 из 80
У китайцев есть проклятье: «Чтоб ты жил в эпоху великих перемен». Наш мир бесконечно меняется, мы эволюционируем, и, кажется, каждый день делаем шаг в великое будущее, которое непременно потянет за собой очередные перемены. Человек живёт ими, не осознавая, что обыденный шаг, научный прорыв, могут стать причиной начала эпохи великих перемен. Мы переступили через своё прошлое, забыли и были прокляты за это.
2085 год. Проклятье свершилось.
Война казалась бесконечной. Долгие годы мы ждали, когда настанет мир. Пророки давали одну дату за другой, вселяя в жителей города крохотную надежду на мир.
Время шло. Ничего не менялось. Прорицания оказались бесполезной пустышкой. Люди потеряли веру. Нет мира, нет Бога, не будет прощения, не будет людей — в это будущее безоговорочно верил каждый.
От домов остались руины, на месте города — пустырь и сотни… тысячи безымянных могил, где уже не разберёшь: пришёл защищать или убивать. Мы уже не ждали конца, забыв, как выглядит чистое небо и пригревает июльское солнце. Это был не наш выбор, за нас его сделали.
Дни стали безликими. Мы потеряли счёт времени, превратившись в кротов, живущих под землёй, в бесконечной попытке укрыться от снарядов и осколков. Мы забыли, что значит «свет» с угасанием последнего огарка свечи — когда это случилось, уже никто и не вспомнит, ведь даже мир стал чем-то, что никогда не существовало на Земле.
В августе 2085 года пошёл первый снег — пепел. Он накрыл измученную землю, но не смог защитить её от новой крови. Музыка стала другой — ты слышишь, как вылетает снаряд, а затем ужасающий свист, от которого в страхе сжимаешься, зная, что это ещё не конец — дальше будет падение и разрыв — яркая вспышка и новая боль. Стон, и ты не понимаешь, кому он принадлежит: человеку или земле, которая умирает вместе со своими детьми.
Град. Смерч. Ураган. Кассетная мина. Автоматная очередь. Одиночный выстрел. Разрыв гранаты. Уже наизусть знаешь дальность полёта снаряда, звук и объём разрушений. Это должно было закончиться, но уже никто не верил в победу, ведь даже дети, выросшие на войне, воспринимают её, как игру. Бегают по сожжённому песку голыми ногами, кидают друг в друга импровизированными гранатами и весело кричат, стоит попасть: «Тебя разорвало!». Это жуткое будущее эпохи перемен.
Существует только две молитвы. Когда сидишь в убежище, за разрушенными стенами, которые когда-то принадлежали твоему дому, ты затыкаешь уши и безумно шепчешь слова, слыша новый свист: «Один… Два… Три». Это секунды, которые могут стать для тебя последними. Ждёшь и надеешься. Только бы свист был коротким и снаряд не долетел до тебя, только бы не снёс эту защитную стену — последнее, что напоминает тебе о потерянном прошлом и делает тебя человеком. Или когда обращаешься в последнее бегство… Вокруг только открытая местность и некуда спрятаться, но ты уже ждёшь долгого свиста, пусть он пролетит как можно дальше и разорвётся где-то там, вдали от тебя, ведь свистит уже над головой. В этот момент мы забываем, что смерть подкрадывается тихой коварной поступью. Не будет свиста. Не будет крика. Только вспышка, которая поглотит тебя, и разрыв. Это фейерверк парада мёртвых, и мы — главные участники.