Страница 1 из 80
2085 год. Проклятье свершилось.
Война казалась бесконечной. Долгие годы мы ждали, когда настанет мир. Пророки давали одну дату за другой, вселяя в жителей города крохотную надежду на мир.
Время шло. Ничего не менялось. Прорицания оказались бесполезной пустышкой. Люди потеряли веру. Нет мира, нет Бога, не будет прощения, не будет людей — в это будущее безоговорочно верил каждый.
От домов остались руины, на месте города — пустырь и сотни… тысячи безымянных могил, где уже не разберёшь: пришёл защищать или убивать. Мы уже не ждали конца, забыв, как выглядит чистое небо и пригревает июльское солнце. Это был не наш выбор, за нас его сделали.
Дни стали безликими. Мы потеряли счёт времени, превратившись в кротов, живущих под землёй, в бесконечной попытке укрыться от снарядов и осколков. Мы забыли, что значит «свет» с угасанием последнего огарка свечи — когда это случилось, уже никто и не вспомнит, ведь даже мир стал чем-то, что никогда не существовало на Земле.
В августе 2085 года пошёл первый снег — пепел. Он накрыл измученную землю, но не смог защитить её от новой крови. Музыка стала другой — ты слышишь, как вылетает снаряд, а затем ужасающий свист, от которого в страхе сжимаешься, зная, что это ещё не конец — дальше будет падение и разрыв — яркая вспышка и новая боль. Стон, и ты не понимаешь, кому он принадлежит: человеку или земле, которая умирает вместе со своими детьми.
Град. Смерч. Ураган. Кассетная мина. Автоматная очередь. Одиночный выстрел. Разрыв гранаты. Уже наизусть знаешь дальность полёта снаряда, звук и объём разрушений. Это должно было закончиться, но уже никто не верил в победу, ведь даже дети, выросшие на войне, воспринимают её, как игру. Бегают по сожжённому песку голыми ногами, кидают друг в друга импровизированными гранатами и весело кричат, стоит попасть: «Тебя разорвало!». Это жуткое будущее эпохи перемен.
Существует только две молитвы. Когда сидишь в убежище, за разрушенными стенами, которые когда-то принадлежали твоему дому, ты затыкаешь уши и безумно шепчешь слова, слыша новый свист: «Один… Два… Три». Это секунды, которые могут стать для тебя последними. Ждёшь и надеешься. Только бы свист был коротким и снаряд не долетел до тебя, только бы не снёс эту защитную стену — последнее, что напоминает тебе о потерянном прошлом и делает тебя человеком. Или когда обращаешься в последнее бегство… Вокруг только открытая местность и некуда спрятаться, но ты уже ждёшь долгого свиста, пусть он пролетит как можно дальше и разорвётся где-то там, вдали от тебя, ведь свистит уже над головой. В этот момент мы забываем, что смерть подкрадывается тихой коварной поступью. Не будет свиста. Не будет крика. Только вспышка, которая поглотит тебя, и разрыв. Это фейерверк парада мёртвых, и мы — главные участники.