Смерти_нет

- Ничего страшного, - отозвалась Евдокия с сочувственной электронной улыбкой, - можете говорить всё, что считаете нужным. Мы, боты, и имитируем людей для того, чтобы клиенты иногда могли выпустить своих демонов, не извиняйтесь. Где-то в этом торговом центре есть специальный павильон для снятия стресса: человек может выбрать любое фото своего врага в инстаграм, оно загружается в систему, и создается объемный голографический персонаж, сотрудники павильона голограмму озвучивают, управляют её движением, а клиент может делать всё что захочет: плевать созданному фантому в лицо, грязно ругаться, замахиваться для удара... Говорят, эффективно...

- Как они мне надоели! С утра и до поздней ночи... Я сказал им, что у меня срочная командировка!... Правда, ловко? Ой… Даже в рифму получилось!

Демоны расхристанного незнакомца ещё немного побродили по павильону Евдокии, проветрились, так сказать, и снова забрались в его лысеющую голову.

"Вот тебе и грабитель..." - подумал Роберт. Не желая мешать, он отправился домой.

Солнце опускалось ниже, и в щелевидных зазорах между небоскребами становилось ещё темнее. На узкие улочки из неведомых недр огромного города по одному начинали высовываться его ночные обитатели: бродячие музыканты, попрошайки, пропойцы, проститутки. Роберт старался идти быстрее, он почти бежал, только уже не от восторга, а чтобы ненароком не поймать какой-нибудь взгляд. Глаза жителей ночного города, казалось ему, похожи на пруды со стоячей водой. Засмотришься в них, и выплывет тебе навстречу нечто такое, чего потом ты никогда уже не сможешь забыть. Безобразное. Невыносимо жуткое. Изуродованная рыба чужой неудавшейся жизни.

К большой радости Роберта сегодня никто его не остановил даже затем, чтобы спросить мелочи. Он благополучно добрался до подъезда своего дома.

На лестнице сидел Серега Жженый.

- Мы опять были в Африке, в гребаной Африке, - в сотый, в тысячный раз рассказывал он неведомо кому.

На ступеньке стола початая бутылка водки. Перешагнув через неё, Роберт поднялся к своим дверям. Не замечая его, сосед продолжал разговаривать с воображаемым собеседником, облегчать свою израненную душу.

- Я вхожу и вижу, пацан, сгореть мне на этом месте если вру, вот такой шкед, - Серега показал рукой небольшое расстояние от ступеньки, - черный весь, как головешка, белками своими яркими на меня зырк, зырк, а в руках у него - граната. И я стою, мать вашу, здоровенный дядька с автоматом, и понимаю, что сейчас если не я его, то он...меня.