69

И вот мы та­кие бед­ные и нес­час­тные. Оди­нокие и не­поня­тые. По­терян­ные и от­вержен­ные. Мы на­ходим­ся в сво­ем по­ис­ке смыс­ла жиз­ни. Той, ко­торой дав­но не име­ем. Мы пи­лиг­ри­мы и стран­ни­ки не на этой зем­ле, а в прос­то­рах вир­ту­аль­ной «ре­аль­нос­ти». И по­ка мы пи­лиг­римс­тву­ем и странс­тву­ем, пры­гая от лай­ков до но­вых рас­сы­лок со­об­ществ, прос­мотров но­вых фо­то сво­их вир­ту­аль­ных дру­зей и ком­мента­ри­ев к ним, чте­ни­ем не сво­их выс­ка­зыва­ний и тво­рений «пе­ра» здеш­них зав­сегда­та­ев, та про­дав­щи­ца, у ко­торой в ма­гази­не мы всег­да ото­вари­вались, уже ле­зет в пет­лю. Бук­валь­но… По­тому что ник­то не ска­зал ей доб­ро­го сло­ва от сер­дца, ког­да она в этом так нуж­да­лась. И я в том чис­ле…

Без­домная со­бачон­ка, про­бега­ющая ми­мо, не по­лучит от ме­ня со­сис­ку из мо­его па­кета и там за по­воро­том по­падет под ко­леса ма­шины. Мне не­ког­да от­вле­кать­ся от сво­его ми­ра. Ми­ра не­допо­нято­го ок­ру­жени­ем ге­ния. Прек­расно­го че­лове­ка, к ко­торо­му не тя­нут­ся. Осоз­на­юще­го та­кие вы­соты и пог­ру­жа­юще­гося в та­кие глу­бины, что с этой вы­соты или из этой глу­бины я уже не спо­собен ви­деть смер­тную аго­ничес­кую тос­ку в гла­зах ближ­не­го, ко­торые во­пи­ют о по­мощи.

Мы пред­почтем на­писать дру­гому, чем поз­во­нить, пред­почтем поз­во­нить, чем встре­тить­ся. Но ка­кое ко­личес­тво тек­ста мо­жет за­менить не­об­хо­димость ус­лы­шать чей-то го­лос? Или ка­кое ко­личес­тво слов по те­лефо­ну мо­жет за­менить же­лание встре­тить­ся с че­лове­ком гла­зами и иметь об­ще­ние из уст в ус­та?

Че­му мы дей­стви­тель­но на­учи­лись до умо­пом­ра­читель­ных ре­зуль­та­тов, так это в… со­вер­шенс­тве об­ма­ныва­нию са­мих се­бя. Мы ежед­невно при­нима­ем «бла­говон­ную» ван­ну жа­ления се­бя. Рас­ти­ра­ем­ся ма­зями от­ча­ян­но­го, за­час­тую ни­куда не ве­дуще­го, са­мопо­ис­ка. Воз­жи­га­ем ку­рения не­дос­той­нос­ти ми­ра по от­но­шению к се­бе… А в это вре­мя всё то, что ме­ня ок­ру­жа­ет — гиб­нет. А мне поч­ти все рав­но. А рань­ше я мог ры­дать толь­ко, уви­дев раз­давлен­но­го май­ско­го жу­ка. Тог­да дав­но, пом­ни­те, ког­да еще жил…

У тех, кто уже про­шел че­рез не­кото­рый опыт, спро­сите, и они вам от­ве­тят мак­си­маль­но чес­тно — «Здесь вы се­бя не най­де­те». А где я се­бя най­ду?

Там, где ты хоть что-то смо­жешь сде­лать для дру­гого. Там ты се­бя и най­дёшь. И ниг­де бо­лее…

 

Проснуться наяву. Шаг третий.

Бит­ва с трех­гла­вым дра­коном. Нес­мотря на то, что шпри­цов для инъ­ек­ций с целью пог­ру­жения нас этим ми­ром в нар­ко­тичес­кий сон мно­жес­тво, сле­ду­ет осо­бо вы­делить один из ос­новных и на­ибо­лее эф­фектив­ных из них — на­ши мыс­ли. Имен­но они, на­ши мыс­ли, (как и в той пес­не по­ёт­ся: «Мои мыс­ли, мои ска­куны…») уно­сят нас от ре­аль­нос­ти, от дей­стви­тель­нос­ти, от са­мих се­бя в та­кие да­ли, от­ку­да мно­гие уже не воз­вра­ща­ют­ся. Из все­го сон­ма мыс­лей, в на­шу го­лову при­ходя­щих, мож­но вы­делить три на­ибо­лее дес­трук­тивных ви­да: мыс­ли о прош­лом, мыс­ли о бу­дущем, и мыс­ли о дру­гих лю­дях.

Мыс­ли о прош­лом по­доб­ны кам­ням, при­вязан­ным к шее. Это как пра­вило мыс­ли о собс­твен­ных глу­боких па­дени­ях, оби­дах и не­зале­чен­ных ра­нах. Обыч­но мыс­ли из прош­ло­го — это мыс­ли, зас­тавля­ющие в оче­ред­ной раз пе­режи­вать все те бо­ли и стра­дания, ко­торые бы­ли пе­режи­ты че­лове­ком ра­нее.

Мыс­ли о бу­дущем — это мыс­ли-воз­душные зам­ки, по­вер­га­ющие нас в мир ил­лю­зий, фан­та­зий, ко­торым не суж­де­но сбыть­ся. Они бы­ва­ют сла­дос­тны, по­тому что мыс­ли о бу­дущем — это обыч­но фан­та­зии на те­му удов­летво­рения тех пер­со­наль­ных нужд, ко­торые че­ловек не­допо­лучил до сих пор.