Жители Одного Дома

-?! - глаза мамы наполнились слезами, - Он издевается!!!

-Лидочка, ну, почему же? Костя всегда хорошо писал сочинения. Он даже стихи писал. И заметки в нашу районную газету.... - бабушка успокаивающе, гладила маму по руке, - Почему же нет? Поступит в литературный, на журналистику. В педагогический на филфак в конце-концов! Зачем подгонять его под стандарт? Может и действительно у него задатки есть....

"А почему, действительно "нет"? Сочинения я и правду писал хорошо, все учителя хвалили. В районку писал, в школьную газету.... В армии боевой листок выпускал," - моё непробиваемое упрямство подводило базу под сказанные сгоряча слова, - "Литературный труд, тоже труд!"

-Задатки есть?! - папа покраснел, - У него ветер в голове.... Писатель.... - презрительно бросил он, - Так и вижу на обложке вместо автора - "Борзописец Коська!"  (Вообще-то, папа называл меня Коськой, когда был в хорошем настроении. В остальное время я был "Константин". Бабушка тоже называла меня.... Но не Коськой, а "КосТькой" и эта буква "т" звучала у неё как-то округло и уютно)

А вот "борзописец" звучало обидно. Чтобы не выглядеть дураком, тихонько выскользнул в коридор и вытащил с полки толковый словарь Ушакова.

БОРЗОПИ́СЕЦ, борзописца, ·муж. (ирон.). Писатель, который пишет охотно, но небрежно, наспех (обычно о журналисте). Присяжные борзописцы "Руля" подняли очередную кампанию против советской интеллигенции.

     "Ладно! Хоть не "графоман" или "бумагомаратель" - подумал я проскальзывая обратно в кухню.

В кухне кипели нешуточные страсти. В связи с моим отсутствием, папа ругался на маму, обвиняя её в том, что это она воспитала меня "вялым интеллигентом" и "маниловым". Бабушка своим тихим голосом пыталась примирить родителей. Пора было вмешаться!

-Пап, вот скажи мне, тебе бабушка говорила кем быть? Толкала тебя в ВУЗы? - твёрдо спросил я появляясь на кухне, - А тебя, мам, насильно запихивали в экономический? Сами выбирали. Сами жизнь строили. И я хочу сам! Литератором! Борзописцем, в конце-концов!

Мама начала хватать ртом воздух.

-Да! Это моё решение! Этот год буду заниматься, постараюсь найти работу связанную с литературой, или на худой конец, постараюсь стать внештатником в газете. А на следующий год, мы еще посмотрим кто был прав! Выйдет из меня толк или нет!

-И это правильно.... - тихо шепнула бабушка Юля, - У каждого своя дорога к Богу. И нельзя по чужой в рай попасть!

-Ах, мама.... - начал было папа, но махнул рукой.

Семейный совет был скомкан. За-то я получил почётное "семейное" прозвище..... "Наш борзописец!"

Заниматься я конечно не стал. Да и работу искать не особенно торопился, надеясь на русский "авось". Я прекрасно проводил время с одноклассниками, и абсолютно не торопился вливаться в гражданскую жизнь. Через неделю уезжала бабушка. Я помогал заносить вещи в вагон, чувствую в душе разрастающуюся пустоту.

-Вот и повидалась. Если будет трудно, приезжай! И пиши! - она поцеловала меня, и отвернулась к окну.

-Обязательно! Спасибо, что поддержала меня.....

-А мне уж что.... Вот повидала тебя, можно и умирать....

-Прекрати, - начал было я, но проводница, выпроваживала из вагона посторонних. Неумело ткнувшись в бабушкину щёку я выскочил на перрон. Мог ли я тогда знать, что вижу её в последний раз....

Я не написал....

Я уехал их дома. Потому что родители "достали" своей наукой о жизни. После очередного семсовета, я в хотел было хлопнуть дверью, но в прихожей раздался звонок. Приехал Володька..........

-И как? Интересно? - спросил я у Юргена, который раскачивался на стуле. Кончики валенок, то взлетали над столом, то пропадали внизу.

-Жалко что ты с родителями поссорился. И письмо не написал.... Мы всегда говорим, что любим близких, а сами забываем уделить им даже пять минут не занятого времени..... - грустно сказал тролль, - А потом, всегда раскаиваемся.....

Мне стало стыдно. Уши предательски вспыхнули. Я очень любил бабушку. Но, как объяснить теперь это? Чем доказать свою любовь, перечёркнутую жирной полосой с надписью "равнодушие"......

-А Володька-то зачем приехал?! - прервал мои мысли Свенссон.

-Володька?! - заторможенно переспросил я.   

..... Приехал Володька. Мы обнялись через порог и я потащил его знакомиться с моим семейством. Степенный и обстоятельный москвич, вызвал у моих родителей чувство глубокого уважения. Особенно их потрясла фраза: "Я решил, как и мой отец, связать жизнь с авиацией!". Мой товарищ, всегда отличался особенным строением речи, общался, как говаривал он с ухмылкой, с помощью "деепричастных оборотов"....  Улеглись мы, когда серые сумерки начали перетекать в рассвет. Володька, не приняв мою жертву (диван), улёгся на раскладушке.

-Ты чем собираешься заниматься?! - спросил он, куда-то в потолок.

-Работу буду искать.... - грустно ответил я, - Хорошо бы подальше от дома и с общежитием. Совсем напряженка из-за этого института. Мать до сих пор надеется, что я восстановлюсь.

-Я заметил. Поехали со мной?

-Куда?

-В Карелию! В лагерь. Туристический. "Весёлое путешествие"! У меня знакомый работает, пишет, что не хватает инструкторов и обслуживающего персонала. Инструкторами мы, конечно, вряд ли потянем, но вот в столовую, сгодимся, как отслужившие, взрослые, исполнительные и положительные со всех сторон! Ты же в эпоху буйной юности ходил в походы?   - Вовка повернулся в мою сторону, - Прикинь. Карелия. Реки, озёра, палатки, костры, песни под гитару, ягоды! И за этот миллион удовольствий тебе ещё заплатят несколько денег, не лишних в нашем положении. Подожди, не перебивай! - быстро произнёс он в мой адрес, увидев раскрывшийся рот, - Я не сказал главное! Ты же уже заявил, что желаешь стать писателем?! А где ты собтраешься брать темы, характерные образы, сюжеты?! Только в походе, где всё происходит на грани! Где жизнь как лакмусовая бумажка проверяет тебя! Я тебя оправдал?