Страница 46 из 94
Дэн, я не могу понять. Ничего из происходящего. Кажется, я выпила слишком много кофе и съела слишком много тостов, пока пишу книгу. Бу сидит на подушке, склонив голову бессильно и молчит. Я знаю, что он считает графа Руперта идеальной парой для меня, а ты болеешь за Корентена, но... сдается мне, даже главная загадка книги не в том. А в том, чтобы разгадать, что происходит. Графиня Эдель. Вот ключ, об этом я и не подозревала. Но помнишь, что сказала Ивонн? Она вернется, вернусь и я. Эдельвейс тоже путешествует между миров? Между моим и тем? Или между своим и еще одним вымышленным? Как это возможно? Может, мы поменялись с ней местами? Почему, в таком случае, графиня Миранда боится за ее репутацию? О, верно, от того, что ее посчитают ненормальной, и никто не женится на ней? Все тогда обретает совершенно иной смысл.
Может, это расстройство идентичности? Шизофрения? Нет. Тогда не исчезают физически. Я про графиню. Я физически не исчезаю, но тесты я прошла, и пока их хорошим результатам верю. Собиралась писать любовную легкую историю, а чувствую такой психологический триллер, что жарко. Наверное, снова температура поднялась.
Это глупо - сидеть целый день за столом, не в силах оторваться, писать и думать, приходить в себя и снова уходить в То Место, Которого-не-Существует, плакать там, плакать здесь, смеяться там, смеяться здесь, не замечать, как летит время, не чувствовать голода, не обращать внимания на поясницу, которая разломится пополам, если не грелка, не слышать, как повторяется одна и та же мелодия на проигрывателе... Это глупо, Дэн! Стань настоящим на мгновение, дай мне пощечину и вставь мозги, прошу!
Десдичада отбросила ручку и захлопнула дневник. В окна огромной комнаты забегали лучи солнца и прыгали по стенам, пытаясь добраться до ее занавесок под лестницей, где девушка, забившись в угол кровати, тряслась над непонятными ей чувствами.
- Страдаю ерундой, - дрожащим голосом вымолвила она и подтянула к себе плюшевого мишку за лапу. - Бу, что делать мне? - и стиснула его в объятиях. - Любовная линия мне не удастся... Я никогда не допишу книгу... Я буду прыгать между пространствами до конца жизни. Как... как графиня Эдель... Вот бы встретиться с ней хоть раз! Тогда, может быть, я смогу помочь ей обрести счастье в ее собственной реальности? И тогда хотя бы одна из нас успокоится наконец... Бу... Почему ты ненастоящий? Тогда бы, может быть, и я бы жила полноценной жизнью, как все обычные люди... Я поняла... Я переношусь в пространстве, потому что не хочу быть обычной. Потому что мне мало того, что у меня есть. Потому что я хочу не лучшего, просто большего. Бу! За что мне досталась доля писателя? - Десдичада зарылась лицом в шерсть плюшевого мишки, который упорно смотрел в стену из-под лохматых бровей и не двигался.