Страница 8 из 26
Марк взял снимок со стола, покрутил в руках и поставил обратно. Провел ладонью по глазам. Фотомонтаж? Чья-то злая шутка? Вероятно... Но кто мог узнать? Ведь это же его мечта. Именно так он представлял себе счастье — много лет назад. Подумать только, одно вовремя сказанное слово, и счастливая картинка стала бы реальностью. А что теперь? Наверное, еще не поздно вскочить в последний вагон уходящего поезда. Расстаться с женой, решить вопрос с квартирой, жениться на Алене. Они еще молодые — у них могут быть дети, и жизнь еще не кончена...
Он вышел из банка и очутился все в той же безликой серости. Пепельное небо, чуть более темный асфальт под ногами. Не дневной свет и не ночная тьма, а липкое безвременье.
У дверей супермаркета стояла троица молодых людей в камуфляже. Не то форма, не то дань моде. Они разом обернулись и уставились на Марка. Не враждебно, скорее подозрительно — тем не менее, он ускорил шаг. Ему почудилось, что один парень тихо сказал другому: «А я говорю — не наш».
Марк торопливо зашагал прочь, на ходу пытаясь дозвониться хоть до кого-нибудь. Ни жена, ни родители, ни один из друзей и просто знакомых, забитых в телефон, не отвечали. «Абонент не доступен», помехи, белый шум — и вдалеке, чуть слышная мелодия. Впрочем, в последнем он был не уверен. Вдобавок аккумулятор почти разрядился.
Марк сунул телефон в карман и вдруг спиной почувствовал чье-то присутствие. Он был не один, за ним кто-то шел следом.
Обернувшись, он в подтверждение своей догадки увидел троих парней в пятнистых куртках и таких же штанах, заправленных в высокие ботинки.
Они почти дышали ему в затылок, и при этом звук их шагов таял в воздухе. Черт бы побрал эту вязкую тишину!
«Что они хотят от меня? Зачем они ко мне привязались?»
Марк занервничал.
Из-за угла дома навстречу ему и его преследователям вывернула плотная фигура. Крот, собственной персоной. При свете дня он показался еще неопрятнее и неприятнее – старое куцее пальто разъехалась на животе, там, где пуговица оторвалась с мясом. Обвисшие коленки на мятых штанах, облупленные ботинки с развязанными шнурками. Пухлые щеки топорщатся черной щетиной.
Завидев одноклассника своей подруги, Крот криво усмехнулся и вперился в него подслеповатыми глазками. Увидел он и троицу в камуфляже и поднял руку в приветствии.
«Черт бы вас всех побрал!» – воскликнул про себя Марк, думая, куда бы свернуть, чтобы избежать встречи с другом Алены.
Пыльные витрины, по большей части пустые, или с раздетыми манекенами. Выцветшие вывески заброшенных кафе и закусочных. Аптека, запертая на старинный, амбарный замок, поржавевший от времени. А рядом – по виду крошечный магазинчик, зашторенный желтоватым непроницаемым жалюзи. На двери надпись «поликлиника», а под ней болтается табличка «открыто».
Почувствовав облегчение, Марк толкнул дверь прямо перед носом у Крота и прошмыгнул вовнутрь.
Над головой прозвенел колокольчик, и на его звук в окне регистратуры показалась лысая голова добродушного розовощекого толстяка.
- Добрый день! Вы по записи? Как ваша фамилия?
- Нет, я не по записи, я...
- Ничего страшного! Сейчас мы вас запишем. Как ваша фамилия?
- Стрельников, - неохотно ответил Марк, гадая, выйти ли немедленно вон или подождать, чем кончится дело.
- Имя, отчество?
- Марк Олегович... вы знаете, я чисто случайно зашел, я, пожалуй, пойду.
- Ну куда же вы пойдете, Марк Олегович! - воскликнул толстяк. Его голова скрылась, и через пару секунд распахнулась дверь, ведущая вовнутрь помещения.
- Куда вы пойдете, на вас же лица нет! - шустрый доктор заботливо приобнял пациента, мягко, но настойчиво увлекая его за собой. - Проходите, проходите. Не бойтесь, уколов не будет, я вам обещаю. Снимайте ваше пальто, давайте я его повешу.
Марк и опомнится не успел, как его усадили на кушетку, накрытую бледно-зеленой помятой простыней, похожей на салатный лист.
- Ботиночки снимите, пусть ноги отдохнут... ложитесь, ложитесь, не стесняйтесь. Ручки вот так, на груди сложите. Замечательно!
С сияющим лицом врач уселся рядом и нежно проворковал:
- Валерьян Никотиныч, психотерапевт и гомеопат, к вашим услугам.
- Как, простите?
- Валериан Никодимович, психотерапевт, гомеопат, целитель, - повторил психотерапевт нараспев.
У Марка закружилась голова. То ли от того, что он так быстро он оказался на врачебной кушетке, то ли от мощной энергетики целителя. Он прикрыл глаза и подождал пока внезапное головокружение прекратится.
- Вам плохо? - прозвучал все тот же нежный голос. - Я же говорю — на вас лица нет. Присядьте-ка на минуточку, - под спину Марку подлезла рука Валериана и едва он приподнялся, как туда же пролезла подушка, так что больной оказался в положении полулежа.
- Откройте ротик, вот так... отлично. Запейте.
Марк сглотнул какой то плотный шарик. «Он меня сейчас отравит чем-нибудь», - промелькнула нехорошая мысль.
- Не бойтесь, это гомеопатическое. Целебные травы Тибета. Вы сейчас успокоитесь, все мне расскажете... все будет просто замечательно, доверьтесь мне. У меня огромный опыт. Видите сколько сертификатов? - Доктор с гордостью обвел рукой стену, увешенную листами в вензелях и печатях.
Без очков Марку не удалось рассмотреть многочисленные сертификаты Валериана Никодимовича, но они его немного успокоили.
- Итак, начнем. В чем ваша проблема, Марк?
Доктор смотрел пытливо, казалось, заглядывая в самую душу. Вероятно, так оно и было, потому что потревоженная душа заволновалась и, помимо воли Марка, выдала странный и неожиданный ответ:
- Моя мать меня не любит.
Лицо психотерапевта стало печальным: