Потерянная жизнь

Кресло, где сидела Молли, пусто.

Холли сидит на полу, сложив ноги по-турецки, и смотрит на нас испуганными глазами. Точнее, так она смотрит на винтовку, которую Уолтер снова достал и положил себе на колени.

Мы расселись в гостиной, где когда-то старушка принимала гостей. Гретта боится снимать защитную маску, словно отчаянием и безнадегой этого места можно заразиться.

-Ты меня помнишь? – спрашиваю испуганную девушку. Приходилось почти постоянно напоминать себе, что она приблизительно моего возраста. Но крохотный рост и огромные распахнутые глаза делали из нее почти ребенка.

-Нет, - тихо отвечает она. – Ты была у нас?

-Да, приходила с Даганом. Он тогда еще выменял лабораторный халат на крыс. Помнишь? Молли велела еще тебе принести их.

Холли тихонько кивает.

-Что с ней стало? С Молли?

-Она умерла, - почти беззвучно произносит Холли, и я вижу, как ей больно от этого. Она ведь теперь совсем одна осталась. –От старости. Я ее закопала в подвале.

-Прости, мне очень жаль. Послушай, мы не причиним тебе вреда. Хорошо? Я просто хочу кое-что узнать.

Но девушка все равно сидит натянутая, как гитарная струна. От каждого неловкого движения она  вздрагивает и сильнее сжимает кулаки.

-Можешь мне ответить на пару вопросов?

Она кивает.

- Хорошо. Даган все еще приходит к тебе?

Вот оно. Наша надежда.

Холли снова кивает, и Уолтер облегченно выдыхает, как будто до этого вообще не дышал.

-Как часто?

-Раз или два в неделю.

-Когда он приходил в последний раз?

-На прошлой неделе.

-То есть, он скоро должен появиться? Так ведь?

Девушка пожимает плечами.

-Ладно, это уже хоть что-то. Мы можем остаться у тебя подождать его?

Холли начинает неистово махать головой и показывать руками на выход.

-Нет, нет, нет! Уходите, сейчас же. Уходите, пожалуйста! Никто не может остаться! Нет! Нельзя! Нельзя!

-А если мы поделимся с тобой едой?

Вижу, как в ее глазах мелькает мольба. Сколько же она уже не ела?

-Нет. Уходите.

-Пошли, Ребекка, - говорит Уолтер, направляясь к выходу из этой пыльной комнаты. – Здесь больше нечего ловить.

-Ладно, если вдруг он зайдет, скажи, что его искала старая подруга. Ладно?

-Хорошо, а теперь уходите!

На улице окончательно стемнело.

-Что будем делать? – спрашиваю скорее у себя.

-Обоснуемся в доме напротив. Будем следить за входом, - говорит Уолтер, разглядывая неприметный дом с заколоченными окнами и дверью.

Он отрывает нижние доски и, пригнувшись, входит внутрь дома, который станет нашим пристанищем на эту ночь. Или дольше, если завтра Даган не придет.

-Это даже хорошо, что окна заколочены. Можно спокойно следить сквозь щели, не боясь, что нас кто-то увидит снаружи.

Этот дом не сильно отличается от жилища Холли: заваленные хламом комнаты, старая пыльная мебель. И противный запах сырых залежавшихся тряпок.

Гретта ушла изучать остальные комнаты на предмет чего-то полезного, а я подхожу к Уолтеру, что уже занял наблюдательный пост около окна.

-Он придет.

-С чего такая уверенность?

-Я еще в прошлый раз заметила, что она ему нравится. Если с ним ничего не случилось, то он обязательно придет. Он не оставит ее одну.

-Опять это «если». Кругом оно. Если дойдем, если найдем, если он придет. Как же надоело полагаться на волю случая.

-Хочешь, я первая подежурю?

Уолтер отрицательно качает головой. Теперь, когда сын Филипп где-то рядом, его сложно удержать на месте. Представляю, как ему тяжело сидеть и просто ждать у моря погоды.

-Ладно, тогда я пойду посплю. Разбуди меня часа через четыре или если увидишь хоть что-то.

-Не переживай. Никто не пройдет мимо меня незамеченным.

Укладываюсь на один из диванов, соорудив из рюкзака подушку. Одну руку – под голову, другой сжимаю нож в кармане куртки. Из-под двери тянет холодом и сыростью, а запах гнили въедается в ноздри, но всяко лучше, чем запах гниющих трупов. Сон приходит практически моментально. Я попросту вырубилась.

-Ребекка, вставай, - шепчет Уолтер около меня. – Кто-то пришел к этой девчонке.

Я резко поднимаюсь с дивана, словно мне угрожает непосредственная опасность. Сколько я проспала? Я вообще спала? Чувствую себя еще более разбитой, чем была.

-Что? Кто? – все чаще после сна я чувствую себя потерянной, проснувшейся не том месте, не в то время, не в том мире. – Кто пришел? Как он выглядел?