Страница 9 из 79
Началом конца стал невинный вопрос Макса о квестах. Не о тех, когда веселая компания друзей, предвкушая приключения и чуть-чуть адреналина, ищет выход из запертого подвала. Макс спросил, нравятся ли Лене квесты-клады. Елена призналась, что никогда раньше ни в чем подобном не участвовала. Макс написал: «Все когда-нибудь бывает в первый раз. И в последний. Даю подсказки». А дальше была схема (ломаные линии, квадрат, красный крест на пересечении линий) и стихотворение:
Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? Чья победа?
Кто побежден?
Квест оказался не слишком сложным даже для такого новичка, как Елена. Марина Цветаева. Борисоглебский переулок. Памятник. Тут все линии и квадраты на схеме стали понятными и зримыми. Сам «клад» был зарыт за ограждением памятника. Совсем неглубоко. Неприметный пластиковый пакетик. Коробочка. Серебряное колечко с необычной гравировкой из переплетающихся линий. И записка. «Прости меня. Я так больше не могу. Ты стала слишком много для меня значить. Лучше прекратить все это сейчас. Прощай».
Ни Он, ни Она больше не заходили на сайт уже давно завершившегося литературного конкурса. Ни Он, ни Она больше не посещали свои странички в Фейсбуке. Макс не размещал новых рассказов на сайте фанфиков и не отвечал ни на один комментарий.
- Ксюша, поставь летчику из пятой палаты капельницу!
- Летчику?
- Ну да, вчера привезли, слышала в новостях, самолет с невыпущенным шасси садился. Слава Богу, полет был перегонный, без пассажиров.
- Серьезные травмы?
- Нет, легко отделался. Только переломы и сотрясение мозга.
Летчик с любопытством рассматривал новую сестричку:
- А почему я Вас раньше не видел?
- Я тут подрабатываю, чаще по ночам. Я еще учусь в медицинском, на пятом курсе.
- А как вас зовут?
- Ксения.
- Ксения, будьте добры, возьмите в тумбочке шоколадку. Нет-нет, не отказывайтесь, шоколад очень вкусный и необычный, соленый, мой любимый, но мне его коллеги столько натащили, что я диабет скоро заработаю. Вы просто обязаны съесть этот шоколад, чтобы спасти меня от диабетической комы.
Ксюша улыбнулась и открыла тумбочку. Вдруг её худенькое личико вытянулось, а карие глаза округлились. Девушка застыла, переводя взгляд с летчика на открытый ящик.
- Что вас так удивило, Ксения? Кто-то украл мой шоколад?
- Нет… Извините за вопрос, а откуда у Вас это?
Летчик молча смотрел на раскачивающийся в руках девушки странный медальон. На толстой серебряной цепочке висело маленькое девичье колечко.
- Это…Это странная история… - лицо летчика выражало полную растерянность.
- Пожалуйста, - в голосе Ксюша слышалась неподдельная мольба, - пожалуйста, скажите мне, это очень важно.
- Ну, ладно. Это кольцо подарил мне один друг. Мы с ним… Мы с ним потеряли связь. Очень интересный человек был, писатель…
- Писатель? – Ксюша почти вскрикнула, - скажите, что случилось с Еленой? Где она? Почему её колечко у вас?
- Мама, ну расскажи еще, ну пожалуйста!
- Соня, я тебе сто раз рассказывала, ты эту историю наизусть уже знаешь!
- Нет, не знаю, нет, не наизусть!
Ксюша вздохнула и поправила одеяло. Семилетнюю дочь переупрямить было невозможно, легче смириться.
- Ладно, расскажу, и сразу спать! Мы с моей подругой Машкой…
- С тётей Машей?
- С тётей, с тётей, если будешь перебивать, рассказывать не стану... Никакими тётями мы тогда не были.
- А кем вы были?
- Двумя дурочками-первокурсницами, вообразившими себя великими писательницами. Сочиняли мрачные истории, размещали их в интернете. И придумали себе псевдоним, причем мужской. Маша плюс Ксюша – получается Макс. Фамилию переделали из названия районов, где жили. Я была из Тропарево, Машка – с Войковской. Получился Макс Тройковский. Девчонкам-читательницам наши рассказы нравились, появились даже поклонники, точнее – поклонницы таланта. Правда, Машке скоро надоело играть в писателя, а я втянулась. И писать стала лучше, и в конкурсах литературных участвовать.
- На конкурсе и с папой познакомилась, да?
-Да. Только не с папой, а с Еленой. Папа наш, как ты прекрасно знаешь, летчик. И поспорил он однажды со своей сестрой…
- С тётей Надей, - уточнила дотошная Сонька.
- Да, с Надей, что писать фантастические рассказы может каждый дурак, особенно, если этот дурак обладает техническими знаниями. Сказано – сделано. Накропал рассказ, зарегистрировался почему-то под именем сестры, разместил рассказ на конкурсе. Ну, а дальше мы стали общаться.