Кокаин. По ту сторону сознания

Подъезжая к дому, я попросил его не выходить из машины. Он возмутился, но понял, что она не будет рада. Согласился. Поднявшись на пятый этаж, я позвонил в звонок. Редко так делаю, но сегодня так было нужно. Уверен, что после недавней ссоры, она не будет рада видеть меня. Все-таки хорошо, что я поднялся один. Стоял у двери и продумывал, что сказать. Начать оправдываться или дождаться, что скажет она. Я испугался услышать ненависть. Испугался, что она прогонит меня, даже не станет слушать. Хотя…, о чем это я. Кого тут слушать…. Я давно перестал быть для нее человеком, осталось только существо. Прождав пару минут, дверь по-прежнему не открывалась. Я позвонил еще раз.

- Кто? – Спросил приятный женский голос из-за двери.

- Это я. – Произнес неуверенно.

Раздался звук ключей и дверь открылась.

- Где твои ключи… - спросила она, - тоже продал? Как машину, как технику, одежду….

- Машина еще на стоянке. – Зачем-то произнес я.

- Неужели! – С иронией восхитилась она. – А что случилось машину нельзя поменять на дозу?

Она отвернулась и прошла по коридору. Я вошел, прикрыв за собой дверь, проследовал за ней.

- Прости….

- Эй, man! – Получил удар по щеке.

Открыв глаза, разглядывал как надо мной навис Майкл все с той же своей ублюдской улыбкой. Рядом с ним стояла женщина с пышными формами и парень лет тридцати – тридцати пяти. Я лежал на диване, в маленьком помещении. Глаза бегали по присутствующим и по синему потолку. Первое, что заметил – запах. Чувствуется спирт, марихуана, рвотная масса и прочие малоприятные излишки замкнутого пространства. Помимо всего диван вонял табачным дымом и старыми, грязными носками, что было малоприятно и заставило меня подняться. Женщина держала в руке большой бокал с водой (вероятно). Майкл что-то рассказывал парню в белой рубашке. Он молебно, перекрестив руки на груди, произносил слова. Парень не был вежлив, но оказался снисходительным. Он согласно покачал головой и попросил не затягивать надолго, вручил Майклу пакет коричнево-серой массы. Я приходил в себя. Женщина что-то шепнула Майклу на ухо и быстро удалилась. Я начинал слышать и лучше видеть.

- Что со мной произошло?

Майкл и парень в рубашке были так увлечены беседой, что на мой вопрос никто не отреагировал. Они продолжали говорить, вернее теперь говорил парень.

- Эй, мать вашу! Я спросил, что произошло? – Громко повторил вопрос.

- За кулисами театра…, который для тебя закончился, – Еле слышно сказал парень в белой рубашке, едва повернув голову в мою сторону. – Чувак, постарайся больше не приходить.

- А ты кто такой, чтобы мне указывать? – озадачено спросил я, пытаясь приподняться. Слабость в руках закрепленная головокружением и ломотой всего тела, уронила меня вновь на прежнее место.

- Слушай, чел, ты бы лежал, молча, и не шевелился, тебе это противопоказано. - Ответил он. Майкл, в то время смотрел на меня грустными, стеклянными глазами, прокручивая целлофановый пакет в руках.

- Следи за ним! Он тут только под твою ответственность… - сказал парень в белой рубашке Майклу. Вновь посмотрел на меня, добавил: - Судя по его состоянию, недолго осталось…, - отвернулся, - следи за ним….

Похлопал Майкла по плечу и вышел из помещения, задернув за собой шторы. Теперь мы остались наедине с чернокожим другом. Майкл вызывает доверие, может действительно он мой друг…, но почему я не могу вспомнить вчера, позавчера…, да, вообще ничего кроме детства. Еще помню девушку. Прекрасную девушку, что открыла дверь. Я не хотел расстраивать ее….

- Ты в порядке? – Спросил Майкл, не смотря на меня.

Я ничего не ответил ему, а он этого и не ждал. Майкл суетился, бегал с прозрачным целлофановым пакетиком, матерился на французском, и обещал, что вот-вот станет лучше. Может у меня рак или пневмония, или опухоль, а может…. Мне нужно выспаться или таблетку, какую ни будь принять…, лучше, конечно, врачу показаться, но это противопоказано, так же как идти в полицию. Меня обязательно примут за психа, бомжа или наркомана. Я же знаю в какой стране живу. Мне становилось хуже. В груди начинало колоть, будто режут изнутри, а в висках стучало так, что Кремлевские куранты могли обратиться за советом. Конечности отнимались и немели, их выкручивало и подкашивало. Чувства становились такими, что я не мог не согнуться, не разогнуться. Может это и есть тот предсмертный момент, о котором так бурно говорят клинические мертвые…, или наркоманы. Есть ли жизнь после смерти, куда я отправлюсь в рай или ад? Множество вопросов ежесекундно посещавшие мою голову не давали сосредоточиться, а тело продолжало быть не подвластным. Я не могу шевелиться, так что кроме вопросов у меня осталось? Сколько мне лет…, около тридцати, а может и все сорок? У меня нет семьи, что я оставил после себя, пару шлюх на диване, о существовании которых я даже не могу быть уверен, были ли они на самом деле. Здесь нищета не далеко от высшего света…. Действительно ли, еще вчера, я был преуспевающим клерком, бизнесменом, а вот сейчас лежу на гнилом диване и дохну не понять от чего. Попытки вспомнить хоть что-то, заставить работать мозг, поставляя ему темы для размышлений, привели к потере сознания.