Страница 56 из 176
Было уже поздно. Точнее, рано, около девяти утра. Мокрая, с саднящим горлом, плачущая от обиды, боли и унижения, Сан выбралась из здания. Если ей суждено умереть, пусть это произойдет сейчас. Пусть ее разорвут, как отца, твари. Это лучше, чем каждый день проводить бок о бок с Михайловым. А ведь она считала его симпатичным, приятным… Этого зверя с горящими зелеными глазами. Эту сволочь.
Рассвет был не за горами. Небо уже посветлело, краешек горизонта окрасился бледно-розовым. Во дворе штаба никого не было. Нормальные охотники либо спать ложатся, либо патрулируют улицы. И только они втроем словно живут вне времени и здравого смысла.
Перемахнуть через забор. Ни охраны у ворот, ни колючей проволоки. Обычное железное ограждение. Раз, два, нога, рука, и Сан уже на той стороне. Вот она – свобода. И не важно, что от холода стучат зубы, словно выбивают какой-то затейливый ритм. Конец сентября, как-никак.
Чтобы согреться, пришлось бежать. На восток, навстречу солнцу. Привыкшие к постоянной синеве глаза передают удивительные картины. Вот она – реальность, разноцветная, меняющаяся с каждой минутой. И хотя совсем недавно Сан едва ковыляла, преодолевая очередную стометровку, сейчас ноги несли ее сами. Как можно дальше от штаба, от охотников, от всей этой гадости.
«Папа, папочка, неужели ты был таким же? - думала девушка, заворачивая за угол очередной улочки. – Нет… ты не такой. Ты был самым лучшим, самым добрым и смелым»
Она неслась вперед, пока, наконец, не догадалась забраться по старой пожарной лестнице на крышу. Отсюда открывался прекрасный вид на город. Полуразрушенные здания без окон, одинаковые, серые – с высоты даже они казались не столь уродливыми. Впереди раскинулись поля и перелески. Золотистые макушки деревьев, кружащаяся в воздухе паутинка. Природе было все равно, если в этом мире твари и люди, или одни уже истребили других. Сезоны менялись, как сто, как двести, как тысячу лет назад. И также облетали березы, и также поднимали свой свист поутру птицы.
И также медленно и величественно вставало солнце. Говорят, скоро его постигнет судьба всех звезд – взрыв, смерть и новое рождение. Но разве не в этом весь смысл? В том, что рано или поздно все либо перерождается в нечто новое, либо навсегда превращается в ничто.
Сан села на какую-то доску, влажную, покрытую в нескольких местах плесенью. Не важно. Пытаясь согреться, обняла себя руками и начала растирать предплечья и бока. Снова начало беспокоить горло, но сейчас Карпатовой было не до того. Она смотрела, она полностью погрузилась в рассвет, стала очередной пылинкой посреди воздушных потоков. Первый луч пронзил ее, как стрела. Девушка едва не ослепла, но не отступила. Лишь прикрыла веки, продолжая рассматривать игру лучей на различных поверхностях. Казалось, все вокруг напитывается золотом. Неудивительно, что пожирателям нравится солнечное излучение. Будь она тварью…
Сан усмехнулась. А что? Человек из нее, оказывается, паршивый. Так, может, пожиратель бы вышел отличный? Вот она неслышно скользит по узким улочкам. Чешуйчатая кожа, шесть лап. Свет – живой, теплый, она чувствует его как люди – разные блюда. Чуть солоноватые волны синего спектра, свежие нотки – зеленого. Лучше всего солнце – его вкус невероятен, словно пьешь сладкий травяной чай. А лунный свет, наоборот, приятно горчит, как хорошо сваренный кофе. Лампы дневного света почти не приносят вкуса. Свет их почти безвкусный, хотя по телу от него и разливается бодрость.
Это было слишком. Карпатова открыла глаза. Ее выдумка в одно мгновение стала ужасно правдоподобной. Она почувствовала, как страх, ненависть и обида, будто сфокусировались в одну точку где-то в районе сердца. Ей было тепло. Нет, не так, ей было жарко – неимоверно жарко, хотя одежда по-прежнему оставалась влажной. А вот кожа буквально горела. Сан перевела взгляд на свои руки и закричала: кожа на них потемнела, став из фарфорово-бледной цвета корицы.
- Ты права, милая. Из тебя вышел бы идеальный пожиратель, - донесся до Сан незнакомый мужской голос.
Девушка вскочила на ноги, резко разворачиваясь. Каким-то чудом она вспомнила, что так и не отдала пистолет. Неловко выхватив его из кобуры, направила на говорившего.
Высокий – под два метра. С виду самый обычный мужик. Длинные волосы, тронутые сединой, собраны в затейливую прическу. Довольно приятная, располагающая внешность, да и поза соответствует: расставленные руки с отрытыми ладонями. Эдакий дядюшка, спешащий обнять дорогую племянницу.
- Знаешь, когда мы только затевали эту игру, моя сестрица была уверена, что среди вас намного больше настоящих… чокнутых. Гениев, как она их называла. Нет, нет и еще раз нет. Вы все – люди, кабеты, зарийцы - такие жалкие. Дали? Да Винчи? Может, они бы могли противостоять. А остальные - так, шутка.
- О чем ты, черт побери? И кто ты такой? – в голосе прорезалась нехорошая хрипотца. Слова давались с трудом, хотя девушка думала, что совсем лишилась возможности говорить.
- Забыл представиться? Как меня только не называли. Арес, Марс, Кавиль, Уицилопочтли, Один... К чему такая формальность, как имя? Как там говорил тот английский поэт? Хоть розой назови, пахнуть лучше не станет? Как-то так, в общем. Главное, ты уловила смысл. Мое настоящее имя тебе ничего не скажет. А твое - я и так знаю.
Я, собственно, чего явился. Исключительно для того, чтобы предложить тебе одну забавную сделку.
- Тогда катись отсюда! Я не собираюсь продавать свою душу!