Страница 33 из 219
- Вот и славно. Подкинешь нас, а то я без тачки. Мы сюда с друганом приехали…
Снова смотрю на компашку чурбанов, и еле-еле перебарываю желание подойти и напрямую выяснить отношения, но не хочется получать пожизненный бан в этом прикольном баре.
- Ладно, пошли, - неохотно поднимаюсь на ноги и первым направляюсь к выходу.
Прохожу мимо барной стойки, здороваюсь с парочкой знакомых и наконец-то оказываюсь на улице. Пикап стоит в нескольких метрах от входа – снег хрустит под ногами, пока я иду к тачке, позади слышу шаги Макса и Коли. Снимаю сигнализацию. Фары пару раз мелькают, освещая ближайшее пространство – открываю дверь и, лишь перед тем как забрать в салон, замечаю проколотое переднее колесо.
- Сука! – со злостью захлопываю дверь. – Какая тварь это сделала?!
Это конец. Я держался весь вечер, но это была последняя капля. У меня нет запаски! Уроды… Посягнули на самое святое!
- Здесь тоже, - встревоженно бормочет Коля, осматривая остальные колёса.
Ну, всё, они доигрались…
Решительно направляюсь обратно в бар, почему-то полностью уверенный, что во всём виноваты те нерусские.
- Костян! – Макс пытается остановить меня, но я пру как танк. – Костян, успокойся!
Поздно.
Двери открываются, и на улицу вываливается компания чурбанов. Двое из них играют раскладным ножом, отвратительно скалясь.
А потом мне отшибает память. Только что я смотрел на компашку пацанов, а вот половина из них уже валяется на земле, левый глаз слипся из-за неостанавливающейся крови, на мне нет куртки, а в пальцы отчаянно сжимают пистолет.
- Назар, харэ, - кто-то толкает меня в плечо.
Я пытаюсь отдышаться, не сразу фокусирую взгляд на Максе. Смотрю на потрёпанного Коляна, который держится в стороне.
- Хватит, всё, - у меня забирают пистолет.
- Чё «харэ», блять?! – срываюсь на крик.
Пытаюсь стереть с глаза кровь, но, видимо, бровь так сильно разбита, что кровотечение не останавливается.
Отступаю. Оборачиваюсь к пикапу, с болью разглядывая смачную вмятину на капоте.
Чё вообще здесь произошло? И почему я ничего не помню? У меня по ходу совсем с башкой проблемы…
Страшно.
Злюсь.
- Пошли, они сваливают, - бормочет Максон. – Я попрошу кореша забрать твою тачку, надо тебя сначала подлатать. Ко мне зайдём…
- Да не надо меня, - сбрасываю руку друга. – Я в порядке…
- Костян, не тупи… - прячет мою пушку за пазуху. – Кто-то ментов вызвал. Бармен прикроет твой пикап, так что забей на него.