Страница 28 из 219
Лучше лгать, чем видеть, как тебя жалеют. (Лия Флеминг. Ласточки)
Halsey – Bad At Love
Ложь 9. Ира
Поверить не могу, что стою недалеко от работы, кутаясь в шарф и пытаясь посильнее натянуть его на лицо, чтобы мороз перестал жалить щёки, и при этом нервно достаю телефон, проверяя время. Сердце трепещет словно ненормальное, голова идёт кругом лишь от одной мысли, что вот-вот сюда должен приехать Стас. О чём мне с ним говорить и как вообще реагировать на его присутствие? Последний раз мы с ним виделись в моей квартире, пока дверь за ним не закрылась, а парень не превратился в воспоминание.
На улице темно и жутко холодно, но огни ночного города не позволяют мне потеряться. Я жду долго. По крайней мере, мне так кажется: мороз пробирается под одежду, заставляя дрожать и подпрыгивать на месте. Чёрт меня дёрнул согласиться на встречу со Стасом. Сейчас бы уже домой ехала, в тепло. Разогрела бы картошечку и приняла бы душ. И под одеялко. А не вот это вот всё.
Скворецкий опаздывает: уже начинаю думать, что меня нагло динамят, пока неподалёку не тормозит чёрная затонированная тачка, после чего открывается задняя дверь, и я вижу улыбающегося Стаса. Медлю. Оглядываюсь по сторонам, словно подозревая, что за мной могут следить, и только после этого забираюсь в авто.
- Привет, - улыбка невольно трогает губы.
Я осматриваю салон из чёрной точно не дешёвой кожи, замечаю небольшой телевизор и даже бутылки с алкоголем. Пахнет вкусно, чем-то сладким словно выпечка, а ещё здесь очень тепло: я позволяю себе расслабиться и отогреться. Водитель трогается с места и плавно ведёт авто в сторону главной дороги, мужчина на переднем пассажирском, видимо, охранник, смотрит на меня в зеркало заднего вида.
- Извини за опоздание, пробки, - откидывается на сидение, смотрит на меня.
- Ничего, - отмахиваюсь. – Выглядишь здорово.
Разглядываю Стаса, скользя взглядом по его костюму и слегка небрежной причёске. В распахнутом чёрном пальто Скворецкий выглядит чертовски привлекательно, и с трудом можно узнать в этом человеке того бунтаря, который развлекался на вечеринках и гонял по городу на мотоцикле. Сейчас передо мной не просто школьник с богатыми предками, а действительно статный бизнесмен. Даже звучит смешно.
- Ага. Если бомжа в костюм нарядить, он тоже будет выглядеть здорово, - коротко смеётся. – Я только что со скучного вечера в честь открытия филиалов в Китае, думал, никогда оттуда не свалю.
- Важная шишка, - улыбаюсь. – А как вообще у тебя дела?
Пожимает плечом, начиная постукивать пальцами по обивке сидения. Облизывает губы и бегло осматривает салон, наверное, пытаясь подобрать подходящие слова.
- Нормально, - вздыхает. – Постоянно в офисе торчу. Встречи, контракты, проекты и прочая ересь. Дома редко бываю.
Киваю.
- Да у меня тоже не весело, - улыбаюсь. – В основном работаю, а в свободное время готовлюсь к экзаменам. Конечно, никаких светских вечеров, как у тебя, но…
Мы оба смеёмся, а потом я неловко замолкаю, потому что понятия не имею, о чём вообще можно говорить с человеком, с которым ты прожила в одной квартире больше недели, но так и не призналась в своих чувствах. Теперь же всё это кажется невероятным сном, не более.
- Да… - Стас задумчиво чешет нос. – Сейчас особо не повеселишься. Я даже скучаю по вечному нытью Тёмы, когда я вел себя слишком антисоциально.
Парень замолкает – я смотрю на его профиль, пытаясь понять, о чём Стас думает. Во мне просыпается жалость, смешанная с тёплыми душевными вибрациями, словно Дьявол нашёптывающими мне, что нужно как-минимум взять парня за руку, чтобы приободрить.
- Как там Костян-то? – вскидывает голову – не успеваю отвернуться и встречаюсь взглядом с его синими пронзительными глазами.
- Да чё с ним будет, - фыркаю. – Живой, вроде. В последнее время мало с ним общаемся. Он работает, я учусь. Всё такое.
Умалчиваю о том, что Костя сейчас решает какие-то проблемы, после которых ждёт от меня ответа: захочу я быть с ним или же нет. Я стараюсь не думать об этом, потому что каждый раз в голове взрывается Везувий, уничтожая всё на своём пути. Надеюсь, всё само как-нибудь разрешится…
- Понятно, - медлит. – Здесь кафе есть неподалёку, там всегда народу мало, - нагибается, высматривая яркие вывески. – Тормози здесь, - хлопает водителя по плечу, и мужчина послушно сбавляет скорость, паркуясь у обочины.
Охранник первым покидает машину, открывает дверь с моей стороны и позволяет выбраться наружу. Мороз тут же вонзается в щёки, и я вздрагиваю, пытаясь скрыть внутреннюю дрожь. Да уж, погодка не из приятных.
Стас выбирается следом, небрежно запахивая пальто. Не застёгивается. Оказавшись рядом со мной, кивает на ближайшую кафешку и, не дожидаясь, пока охранник проверит обстановку, решительно направляется внутрь. Придерживает для меня дверь, прежде чем переступить порог заведения, а через пару минут мы уже сидим за дальним столиком, пытаясь скрыться от присмотра охранника. Стас настоял, чтобы наш спутник занял место как можно дальше, но, видимо, два столика для этого мужчины предел.
- Не обращай внимания, - кривится Скворецкий. – Меня первое время человек семь сопровождало. Та ещё была морока.
Смеюсь, осматриваясь по сторонам.
Здесь уютно. Стены в тёмных тонах, дубовые столики, позади Скорвецкого полки с декоративными изделиями. Свет приглушён, тихая музыка заполняет пространство, и почему-то сразу становится невероятно спокойно и хорошо.
- Заказывай, что хочешь. Покормлю. Ты ведь не ужинала?