Вкус вишнёвой лжи

«Зимой можешь гадить сколько хочешь, но летом снег растает...» Доктор Хаус (House M.D.)

Гречка - Всё идёт по плану

Ложь 71. Костя

 

 

- Мне нужна информация из детдома, где рос Марк Рыков, - сажусь на кровать, отгоняя назойливого кота. Тот шмыгает под кровать.

- Они ничего не расскажут, - бурчит Зоя. Уже знает, что ей предстоит. – Расследование неофициальное. К тому же… Ты что хочешь, чтобы я ехала в Ростов ради минутного разговора?

- Придумай что-нибудь, Цветкова! С начальством договорюсь, - замолкаю из-за пристального взгляда Иры. – Появились новые зацепки. Меня интересует вся информация вплоть до предполагаемых родителей. Я в тебя верю.

Она странно хрюкает в трубку, явно недовольна перспективой ехать чёрт знает куда ради нескольких минут разговора, который в придачу может и не состояться. Сотрудники детдома могут отказаться от разговора, к тому же Марка отдали к ним больше двадцати лет назад, вряд ли что-то важное сохранилось. Но отработать всё равно стоит.

- Ла-а-адно, - злится. – Ещё кое-что. У тебя выходной, не хотела мешать, но раз ты сам позвонил… Мы нашли охранника Максима Скворецкого, который был за рулём в день аварии. Адрес скину. Он не в Москве, придётся покататься, - злорадно хихикает. – Это ещё не всё. Есть инфа по дальнобойщику. Фура числилась в угоне, левые номера, всё в таком духе. Дело быстро закрыли, а водителя припрятали за решётку. Вот только этот перец вышел относительно недавно и зависает в Бескудниково. Скину всё что есть.  

- Отлично, - улыбаюсь. – Будут ещё новости, звони.

Сбрасываю.

- Сгинь, - шугаю Тимофея, решившего поиграть с моей ногой.

Так, мне срочно нужно проверить охранника Скворецких и встряхнуть угонщика. Если мои догадки подтвердятся, узнаю, кто стоит за проделками Власовой. Я почти уверен, что авария не случайна. Медлить нельзя – по горячим следам доберусь до верхушки сраного синдиката и покончу со всем этим дерьмом.

Поднимаюсь на ноги, суетливо пресекаю комнату.

- Мне надо уехать, - бегло осматриваюсь в поисках одежды, но той ни в кресле, ни на диване нет. – Где всё моё барахло? – раздражаюсь.

- В комоде, - тихо говорит Ирка. – Я прибралась немного.

Да блять. Лежало же на своих местах. Женщины…

- Мне тоже пора, но одежда ещё не высохла до конца, - вдруг говорит девушка, аккуратно сворачивая пачку с чипсами и отряхивая руки.

- Можешь в моей порыться, - кое-как нахожу в комоде джинсы и футболку.

Вновь переворачиваю сложенные стопки вверх дном. Мне сейчас не до идеальной чистоты, кому вообще нужен порядок в доме, когда в башке творится настоящий кавардак?

Пока переодеваюсь, Ира следует совету и находит среди моих вещей чёрную футболку с потёртым принтом. Уходит в ванную.

Так, ксива с кошельком в кармане, кобура с табельным на поясе. Кофта, чтобы прикрыть оружие. Ключи, сотовый. Осматриваюсь. Пожрать не помешает, но это по дороге. На мгновение вдруг всё становится лениво, и я жалею, что не валяюсь в постели. Выходной же, спать и спать, а я снова куда-то по работе. Никакого покоя.

А потом возвращается Ира в своих джинсах и в заправленной в них футболке, и я тут же отбрасываю в сторону мысли о кровати. Не сегодня, одеялко, не сегодня.

В коридоре мы молча обуваемся и выходим из квартиры.

- Спалишься, - бросаю. – Подожди пару минут.

- Да плевать, - устало отмахивается Ира, вызывает лифт. Сначала один, затем второй. Первый приезжает практически сразу. – Я устала от этой конспирации. Последние годы только и делаю, что прячусь.

Она заходит в кабинку и терпеливо ждёт. Я медлю, прикидываю риски и последствия. Ладно, хрен с ним. Всё равно долго скрываться не получится. К тому же я сейчас так возбуждён хорошими новостями, что не могу думать ни о чём другом. Поддаваться паранойи не в моих принципах.

- Я оставила сушиться пару вещей, - она рассматривает надписи на стене лифта с таким азартом, словно ей интересно кто у кого сосёт и кто с кем спит. – Потом заберу.

- Ага.

Молчит.

Внизу лифт тормозит и выпускает нас – первым покидаю кабинку, уверенно направляюсь к выходу. Придерживаю дверь, чтобы Ирка успела проскочить.

- О, это же твой… - замолкает, увидев красный пикап напротив подъезда. - Когда забрал?

- Да пару дней назад, - осматриваюсь, но никого подозрительного не замечаю.

Поспешно подхожу к авто. Дорога не из близких, так что байк сегодня отдыхает, а вот я, к сожалению, нет. Но ничего, у меня ещё завтра выходной, и я намерен провести его в постели. Хотя я каждый раз так думаю, а в итоге разгребаю завал на работе.

- Слушай, - я думаю, что Ира попросит подвести её, но ошибаюсь. – Спасибо тебе.

Прищуриваюсь из-за вечернего солнца – его лучи играют в волосах Ольханской.

- За что? Не выгонять же тебя было зарёванную и в блевотине, - издеваюсь.

Она смешно морщится, смущается. Убирает непослушные волосы с глаз. Солнце пробивается сквозь шумные листья деревьев и переливается на её смуглой коже. Моя футболка ей велика, но в заправленном виде смотрится безумно стильно, и мысли об этом никак не хотят отпускать. Мир уходит на задний план, и всё, что я вижу, – девушка, которую я когда-то любил.

- Нам нужно о многом поговорить, - вдруг выдаёт Ольханская. – Просто поговорить. Хочется сказать тебе то, что когда-то не получилось…

- Да, - киваю. – Увидимся позже? Я разберусь с делами и позвоню. Похаваем вместе, поболтаем.

- Еда – это здорово, - улыбается. – Да, - прикусывает губу. – Тогда… Увидимся.