Вкус вишнёвой лжи

Отчёты, таблицы, бесконечные контракты. С чего всё начиналось, как развивалось и за счёт чего держится на плаву. Компания «Бигарро» поистине огромна и влиятельна, но какой бы не была успешной задумка, в неумелых руках она превратится в прах. Акции упадут, партнёры разбегутся, деньги испарятся по щелчку. Сложная система, которую отец держал за яйца, не позволяя ей даже дёрнуться.

Чем больше я читаю, тем сильнее убеждаюсь, что такой вариант «обучения» не для меня. Я практик, не теоретик. Мне бы всё это дерьмо в реальности увидеть, а не на бумаге. Но я правда стараюсь. Тщательно просматриваю папки, пытаясь уловить смысл таблиц, диаграмм и контрактов, запоминаю компании конкурентов и чем они занимаются, даже пытаюсь понять, как работает система продаж.

Пустая коробка из-под пиццы валяется на полу, а рядом разбросаны банки из-под энергетиков, «Колы» и прочих напитков, которые услужливо заказала секретарша. Возле кресла скапливается изрядная куча просмотренной макулатуры, но беда в том, что гора бумаг на столешнице даже не уменьшается.

Я хожу по кабинету, пытаясь размяться и параллельно вникнуть в документы. Отбрасываю в сторону, снова возвращаюсь к ним. Несколько раз выхожу в туалет и даже умудряюсь подремать на удобном диванчике отца, лишь бы не заниматься этой чепухой.

За окном темнеет. Я сижу долго, изучая списки филиалов, прежде чем понимаю, что… что ничего не понимаю. Голова пухнет, вся информация, которую я узнал за последние часы, испаряется.

Взъерошив волосы, откидываюсь на спинку кресла и прикрываю глаза. Хочется спать, курить, выпить, а ещё больше сжечь всё это дерьмо к херам.

Это я и делаю. Не в смысле собираюсь спалить бумажки Олега, а покурить. Подхожу к окну, чуть приоткрываю его и щёлкаю зажигалкой. Едкий дым расслабляет – вечерняя Москва блестит как новогодняя ёлка, в голове жуткая пустота и в то же время нет ни миллиметра свободного места. Мог ли я себе представить, что когда-нибудь буду стоять в кабинете отца, а мои карманы будут разрываться акциями «Бигарро»?

Всё это какой-то глупый сон. Шутка. Бред полный.

Так и кажется, что сейчас ворвётся отец и посмеётся надо мной, мол, я тебя разыграл. Проучил, чтобы ты не был таким говнюком. На самом деле договор фальшивка, а авария – постановка. Спектакль. Ложь.

Но Артём мёртв, а отец в больнице.

И это единственная в моей жизни правда.

Достаю сотовый, захожу в социальную сеть, чтобы отвлечься. Просматриваю ленту «Вконтакте», читаю сообщения. Я удивлён, что после новостей на меня не началась глобальная атака с вопросами и заявками в друзья. Лишь парочка приятелей поинтересовались, не развод ли это. Наверное, всё дело в моей страничке, которая замаскирована под чужой фамилией, да закрыта от посторонних глаз. Надо будет ещё фотки убрать, чтобы наверняка.

Хочется написать Назарову или даже позвонить, чтобы услышать парочку шуточек на тему моего положения, но я вспоминаю наш последний разговор и передумываю. Костян дуется как пятилетняя девчонка. Видите ли, я изменяю своим принципам. Он думает, мне надо было послать всё к херам и не заморачиваться, позволить компании отца развалится.

Его можно понять: ненависть к богатым ублюдкам у Назара сильнее здравого смысла, а теперь я, по его мнению, стал одним из них.

Но владение акциями «Бигарро» ещё не делает меня безответственным зажравшимся буржуем. Я сам выбрал этот путь: не знаю, правильно ли поступил или же нет, но сливаться поздно. Может быть, в глубине души я хотел занять место папы? Я ведь в детстве мечтал об этом…

Нет. Брехня. Сам себя обманываю. Я уйду, как только отец поправится. Исчезну, как и планировал.

Случайно натыкаюсь на страницу Иры: она онлайн. Едкое желание написать девушке прожигает почти как сигарета кожу. Ольханская выручила меня в трудной ситуации, а я так нормально и не поблагодарил её. Свалил, будто всё так и должно быть. Совестно как-то.

С: «Привет. Что делаешь?».

Затягиваюсь, несколько секунд смотрю на непрочитанное сообщение, затем возвращаюсь к новостям. Мемы, которые раньше казались забавными, теперь вызывают лишь отвращение. Смешные картинки не радуют, «орать» и «кекать» не хочется. Наверное, я просто устал из-за домашки Олега.

И: «Ого. Привет! Готовлюсь к экзаменам. А ты?».

Ах, да. Экзамены. Я, можно сказать, тоже к ним готовлюсь, только этот выпускной может стоить мне компании и репутации.

С: «Изучаю финансовые показатели компании».

С: «Фигня, короче».

С: «Олег заставил разгребать документы, чтобы лучше понять бизнес».

С: «Мозги уже в кучу».

С: «Сорян, что загрузил. Решил пару минут отдохнуть и неожиданно понял, что ты единственная, кому я могу пожаловаться)))».

А ведь и правда. Раньше я бы написал Назарову или Элли, а теперь даже поговорить не с кем. Одна предательница, второй ведёт себя хуже ребёнка.

И: «Ничего. Я не против. Ну и как тебе роль главы компании? :D».

Тихо смеюсь, снова затягиваясь. Сбрасываю пепел в окно, наплевав на пожарную безопасность, бегло осматриваю город, а после печатаю:

С: «Лучше не спрашивай».

С: «Это всё так странно».

С: «Будто меня выбросили в открытое море плыть на айсберге».

Или скинули с самолёта без парашюта. Метафоры можно подбирать бесконечно, но суть остаётся той же. Понятия не имею, что мне делать. Завтра я могу стать для них Богом, а послезавтра окажусь в сточной яме без гроша. Жизнь странная штука, и никогда нельзя быть в чём-то уверенным на все сто.