Страница 161 из 219
«Правдива смерть, а жизнь бормочет ложь...» Николай Степанович Гумилёв
ПИКЧИ! - Я ПОДЖИГАЮ СВОЙ ДОМ
Ложь 60.Стас
Я просыпаюсь посреди ночи так резко, что не сразу понимаю, где нахожусь. Плотная тишина больно сдавливает виски, неприятное предчувствие тяжестью заполняет лёгкие. Мне снилось нечто страшное, но я совершенно ничего не помню, и теперь у меня ощущение, словно это нечто находится где-то в спальне и смотрит на меня из темноты.
Шумно вздохнув, я прикрываю глаза и расслабляюсь. Пытаюсь отойти от неприятных эмоций, но сердце глухо стучит о рёбра, воздуха не хватает, голова гудит из-за недосыпа и вчерашнего алкоголя, хочется не просто уснуть, а навсегда избавиться от страданий.
Только через некоторое время понимаю, что постель пуста: Иры нет. Наверное, на кухне или в туалете – это первое, о чём я думаю.
Затем решаю проверить время: с трудом перебираюсь на другую сторону постели и тянусь к телефону. Пытаюсь разблокировать с помощью отпечатка пальца, но не получается.
Ждите 59 секунд…
Нет уж. Кое-как ввожу пароль, щурюсь от резкого света. Тихо скулю. Приходится сосредоточиться, чтобы разобрать текст в уведомлении, - щёлкаю по нему пальцем и открываю телеграм. Листаю в начало новых сообщений от Марка, пытаясь собраться с мыслями и не уснуть вновь.
Смысл доходит не сразу: я несколько секунд пялюсь в телефон, а потом сон как рукой снимает. Резко сажусь в постели, судорожно сжимая мобильник и пытаясь вобрать нужную информацию как можно скорее и в максимальных объёмах.
- Я всё сделал сам… - бормочу под нос. – Соберешься приехать, набери… Блять…
Я же просил его не лезть! Этот урод мне все планы сорвёт, если прикончится Екатерину!
Отбросив в сторону одеяло, вскакиваю с кровати, одновременно с этим набирая Рыкова. Ждать до утра я не собираюсь, всё равно с такой важной информацией заснуть не получится. Нужно срочно встретиться с Марком и вразумить его, придумать вариант, который устроит нас обоих.
Иры в квартире нет, но я слишком взволнован похищением Власовой, чтобы думать о том, куда делась Ольханская. По любому опять психанула и свалила к отцу, она в последнее время нервная какая-то. Проблема на проблеме…
- Да…
- Ты рехнулся, Марк?! – рявкаю в трубку. – Какого, блять, хрена ты творишь?!
- Воу, воу, легче, - смеётся Рыков. - Всё под контролем.
- Под контролем?! – срываюсь. – Ты нахуя её похитил?! Я же просил подождать! Ты хоть понимаешь, что подчистить всё это дерьмо будет невозможно? Это тебе не избавиться от бывшей!
Голос Марка становится серьёзным и холодным, но меня это не успокаивает. Я замираю посреди кухни, сдерживаясь изо всех сил, чтобы не закричать.
- Ты поосторожнее. О таком по телефону не кричат, - говорит человек, присылающий мне видео расправ над людьми в телеграме. – Приезжай на наше место, перетрём. Нужно кое-что обсудить, перед тем, как ты встретишься с этой сучкой.
- Эта сучка может стоить нам головы, - сквозь зубы рычу я.
- Ага, - смеётся. – Жду тебя, мой сладкий.
Гудки на другом проводе оказываются последней каплей – я хватаю табурет и с громким рыком ударяю им о дверь, выбивая парочку стёкол, – осколки разлетаются по полу, осыпая пространство подобно облетевшим лепесткам.
Блять, как же я зол! Нет, я просто в бешенстве! И самое отвратительное, что злюсь я не на то, что Марк похитил Власову, а из-за того, что я не успел достать информацию. У меня нет козырей, вытаскивать из Екатерины признания мне просто на просто нечем.
Просил же Марка подождать.
Я одеваюсь, вызываю Диму и вместе с ним еду на встречу с Марком Рыковым. Злость постепенно отступает, и я возвращаю контроль над разумом. Теперь ситуация кажется гораздо безумнее, чем в начале. Это же бред какой-то…
- Ты Ирку видел? – пытаюсь отвлечься.
- Нет, - Дима широко зевает. - У меня сегодня выходной, я спал. За ней должны были следить другие. Что-то случилось?
Молчу.
Парень смотрит на меня в зеркало заднего вида всего секунду, затем возвращает взгляд на дорогу. Он устал, вымотан и уж точно не горит желанием влезать в неприятности, но Дима единственный, кому я могу доверять не только секреты, но и свою жизнь.
- Когда я проснулся, её не было дома, - спокойно говорю я, а сам думаю про фотографию, на которой запечатлена связанная Власова. – Вроде бы всё нормально было, а тут она опять куда-то сбежала. Я уже начинаю к этому привыкать.
- У неё сложный период, - замечает Дима. – Я могу связаться с охраной, спросить про неё, если хочешь.
- Нет, не надо, - пауза. – Мы едем к Рыкову. Стоит ли мне напоминать, как тебе нужно себя вести?
Дима вновь смотрит на меня в зеркало, на этот раз немного дольше.
- Нет.
Вот и отлично. Хотя бы с одним человеком в моём окружении не приходится нянчиться.
«Наше место» для Марка – его излюбленная вереница гаражей, половина из которых либо заброшена, либо разграблена, а часть и вовсе сожжена до углей. Здесь тихо, в радиусе километра нет ни одной камеры, так что отличный простор для наркоманов и бандитов.
А Рыкову, видите ли, вид здесь нравится. Чёртова река и нависающий над ней небольшой мост. Уж не знаю, какие воспоминания связывают это место и Марка, но, очевидно, нечто личное. Иначе бы стал бы он терпеть бомжей и шарящихся наркоманов на заднем плане.
Мы заезжаем прямо на небольшую пристань (или на что-то похожее) – машина Марка уже здесь, а сам парень стоит в стороне и смотрит на тёмную гладь воды.