Эйты

Закат, или восход ― не разобрать, ― пылает в полнеба, над солнцем клубятся черные тучи, в морду лупит ветер, в руке сверкает меч. Вот это да!

Я стою, крутой, как супергерой, на вершине горы, или холма, или черт знает чего ― но на вершине. Вокруг пылает круг, нарисованный на земле, по кругу какие-то надписи, из земли торчат каменные штуки… Не знаю, как назвать. На них в чашечках плавают огоньки.

И тут прямо из воздуха возникает чудище громадное, и каааак цапнет меня пастью, размером с автобус! А я такой ― хопа, ― и увернулся, и прыгнул, и крыльями взмахнул, и мечом такой ― ррраз! И тоже мимо.

И давай мы с чудищем вокруг друг-друга летать, оно меня пытается зубищами цапнуть, я его ― мечом полоснуть.

И наконец получилось. У обоих ― пасть налетела на меня, а я мечом ― хрясь ― и прямо по глотке… Кровища черная, горящая ― прямо в лицо, жжет, больно… А зубищи вокруг сжались, и все во мне проткнули, размололи, раздавили, и боль такая…

 

И я проснулся.

 

Страшно, блин. Я весь в поту, простыня смялась, за окном ночь. Ну, как ночь ― четыре утра. Сердце колотится, руки-ноги дрожат, как будто в самом деле еле от зубов чудища увернулся.

Супергерой, блин… Интересно, а настоящим супергероям тоже так страшно, когда вокруг пасть клацает?

― Конечно страшно…

Упс…

А это кто еще говорит? Мой внутренний голос? Звучит прямо в голове, но, словно бы, не совсем мой.

― Извини, друг, это случайность.

― Ты кто, ― шепчу в темноту.

― Ну…

И я вижу поток образов ― меч, холм, горящий рисунок на земле…

― Это ж мой сон! Что это значит?

― Ну, строго говоря, я погиб, но не смирился, увернулся от той твари и сбежал. Попал сюда, и временно подселился к тебе.

― То есть, я как одержимый демоном? Круто!

― Не болтай глупостей, ― говорит голос, и я понимаю, что подселившийся ― очень взрослый, и сейчас прочтет мораль.

― Ну, какая мораль, просто не надо путать, это может оказаться опасным. Ты не одержим. Если ты скажешь мне уходить, я уйду, потому что, что ни говори, это твое тело, а я ― незваный гость. Я лишь прошу у тебя разрешения остаться.

Думаю. Вот это фокус! Круто-круто, но в то же время… Клево смотреть такие штуки в кино, там все это далеко и обалдеть, а тут… Да и смущает меня, что взрослый непонятный тип будет все время со мной. И в сортир со мной, и с Дашкой целоваться… Не то, чтобы я уже целовался, но мечтать-то не вредно.

Думаю.

Уже совсем решаю попросить его вон, и тут спрашиваю.

― А куда ты уйдешь, если я не разрешу остаться?

― Увы, если не разрешишь, мне некуда идти. Сил у меня на еще одно подселение нету, к тебе-то еле пробился. Но и права остаться тоже нет. Я могу попробовать с тобой поторговаться за право остаться, но мне нечего особенно предложить. У меня почти ничего нет.

― Значит, если я тебя выгоню, ты умрешь? ― становится как-то неловко. Одно дело выгнать просто так, хоть бы и на улицу, и совсем другое ― вот так, на смерть выгнать.. К тому же, он же, наверное, герой.  Вон, какое чудище мечом зарубил!

― А ты надолго?

― Это зависит от многого. Чтоб мне благополучно уйти, надо сделать кучу всяких дел. Но, к сожалению, я пока не придумал, что именно.

― Почему? Я думал…

― Ну, мне понадобится твоя помощь, сам же я ничего не могу, тело-то твое. А что ты можешь, насколько много я могу тебя попросить, я пока не знаю.

― Ну… Ладно, оставайся пока… Но…

― Если ты передумаешь, я уйду.

― Не, я не об этом…

― Я не попрошу тебя ни о чем, чего бы ты не мог сделать.

― Ну… ― ну, как попросить его не подглядывать? И может ли он не подглядывать? Ладно, доберемся, разберемся.

― Сейчас я попробую еще спать. Время еще совсем ночь. А завтра рано на процедуры…

― Хорошо, не мешаю.

 

Вот же ерунда какая приснилась. И натуральная такая, караул просто. Как взаправду.

Вслушиваюсь в себя, тишина. Никого лишнего нет, вроде. Хотя, кто знает… Как оно должно чувствоваться?

Пью таблетку, меряю температуру. Тащусь на завтрак.

Тоска в больнице лежать. Тоска-тоска-тоска. От этого и ерунда всякая придумывается.

Заправляю кровать, ложусь сверху. Жду завтрака. Книжка моя кончилась, планшет разрядился, вчера забыл поставить на зарядку.

Листаю книжку с начала. Ну, главный герой такой тыщ-пыдыщ… Скука, когда знаешь, чем дело кончилось, ничего интересного нету.

Полистал. Прочел еще раз ― Барл-Полуночник зарубил дракона, принцесса такая ― ах-ах… Почему-то вспомнилось из моего сна, как пасть клацала… Как он его зарубил-то? Там же меч понадобится длиной с двух человек, и какая должна быть ручища, чтоб это удержать? Ерунду пишут, только со скуки такое читать.

Хотя, со скуки и не такое прочтешь.

Наконец, иду на завтрак, ем безвкусную дрянь, каша какая-то, капля масла, слегка теплое какао с противной пенкой от молока. Скорей бы выписаться.