Боль мне к лицу

Я еще не успеваю щелкнуть ремнем безопасности, как позади остается двор, улица. Вереница сигналящих вслед машин превращается в беспрерывное пищание, и из-за отсутствия сна я чувствую, будто взираю на происходящее со стороны.

По отдельным фразам, сказанным Ваней во время нескольких звонков, я понимаю: снова убийство, очередное тело. Озабоченность, с которой полицейский относится к делу, говорит не только о том, что это может быть наш убийца, — скорее всего, жертва известна.

Когда он, наконец, смолкает, петляя меж старых улочек, почти параллельных центру города, скрывающих за собой трущобы и развалины домов, я спрашиваю:

– Убитого опознали?

– К несчастью, - да.

– Почему — к несчастью?

– Потому что это прокурор области.

Известие не вызывает у меня никаких новых чувств: одинаково жалко и молодых безымянных девушек, и известных прокуроров.

«Эту машину убийства нужно остановить», — думаю я.

– Было какое-то новое послание?

Ваня молча мотает головой, делая большой глоток из бутылки с минеральной водой.