Страница 212 из 238
Странно, что человек может быть наркотиком.
- Это… Октавий? – все так же недоверчиво спрашивает Кирстен. – А по-моему, это просто поклонник нашей малышки. Да? – щиплет она подругу за щеку. Обычно Лилит это ужасно бесит, но сейчас она явно ловит дзен и с улыбочкой смотрит на Кирстен.
- Это моя любовь, - отвечает она и хлопает себя по щекам. – Мой Октавий. Сладкий Ричард. Пресвятая Дева Мария!.. – бледные ладони Лилит прижимаются к груди, и кажется, что она вот-вот начнет читать молитву.
- Эй, Санни, скажи, что это неправда, - дергает меня за руку Кирстен.
- Правда, - смеюсь я и, наконец, ухожу в свою комнату.
Там темно – шторы плотно занавешены. А на нерасплавленной кровати спит Кристиан. Он лежит на спине, широко раскинув руки. Не знаю почему, но во сне он выглядит беззащитно, и в его лице я вижу что-то неуловимо детское. Подрагивающие длинные ресницы, чуть приоткрытые губы, разгладившиеся морщинки на лбу – чары Морфея дарят Кристиану безмятежность и наивность. И мне это нравится. И даже запах алкоголя не смущает меня.
Я сажусь на корточки рядом с ним – наши лица находятся на одном уровне. И мой взгляд словно магнитом притягивают его губы. Я хочу коснуться их, и, не контролируя себя, дотрагиваюсь до щеки Криса кончиками пальцев. Осмелев, я глажу его по скуле. А он вдруг, не открывая глаз, ловит мою руку и, переворачиваясь на бок, кладет ее себе под щеку. У меня от стыда застывает в жилах кровь. А Кристиан открывает глаза и, щурясь, улыбается.
- Привет, - говорю я, чувствуя себя глупой идиоткой.
- Привет, солнышко, - отвечает он хрипло, не отпуская моей руки. – Как спалось?
- Неплохо, - хмыкаю я. – А тебе?
- А мне… - Улыбка вдруг сходит с его лица. Крис резко садится и оглядывается по сторонам.
- Где я? – отрывисто спрашивает он и хватается за голову – видимо, от резкого движения она заболела.
- У меня дома, - торопливо отвечаю я, вставая на ноги.
- Что я тут делаю?
- Не знаю, - пожимая я плечами. – Приехал вчера ночью.
- Ночью? Я?.. Я же был с парнями в клубе… Черт! *Запрещено цензурой*!
Крис трет лицо ладонями. Кажется, к нему начинают возвращаться воспоминания.
- Я только кричал, да? – с надеждой спрашивает он. – Помню, что стоял внизу какого-то дома и что-то орал. И шел дождь…
- Ты орал, что любишь меня, - ответила я с ухмылкой.
- Да?.. Точно. Я слишком много выпил вчера. – Крис взъерошивает светлые волосы. – Извини. Не знаю, что на меня нашло. Как голова болит… ненавижу похмелье… Прости, Санни. Я больной ублюдок.
- Да ничего, все в порядке, - отвечаю я с улыбкой. – И часто ты так напиваешься?
- Бывает, - уклончиво отвечает Крис. – Я просто кричал? Ничего не сделал тебе?
- Ничего. А хотел? – любопытствую я.
- Нет… Просто я вообще мало что помню, - он касается ладонями висков. – Как болит… Прости, Санни. Прости. Прости.
- Все в порядке. Хотя я готова была тебя прибить, - признаюсь я устало.
- Все, я ухожу, - встает Кристиан, шаря по карманам джинсов в поисках мобильника. – Не буду тебе мешать.
Я не хочу, чтобы он так быстро уходил.
- Думаю, сначала тебе неплохо было бы привести себя в порядок, - говорю я. – Пойдем, я отведу тебя в душ. – А потом сварю крепкий кофе.
- Не хочу мешать, - отказывается он.
- Ты и не мешаешь, - улыбаюсь я.
Он долго отмокает под водой – почему-то мне кажется, что Крис предпочитает холодную, такую, что пробирает до костей. А потом, пахнущий персиковым шампунем для густых и блестящих волос, с легкой щетиной на лице, он сидит на нашей кухне. И задумчиво пьет крепкий кофе, отказавшись от завтрака. Крис несколько удивленно рассматривает кухню и молчит. Наверное, он привык к более роскошным апартаментам, нежели наша скромная квартира в старом доме.
- Как твоя голова? – спрашиваю я. – Тебе лучше?
- Да, спасибо. И кофе вкусный, - улыбается он слабо.
- Ты не передумал насчет завтрака? Я неплохо готовлю. – Я вижу, как в дверь заглядывают Лилит и Кирстен, которым интересно, о чем мы разговариваем, и жестом прошу их убраться. Подруги беззвучно смеются и показывают мне сердечки. Кристиан, словно чувствуя неладное, резко оборачивается, и они тут же скрываются из виду.
- Твои сестры? – спрашивает он с любопытством.
- Подруги. Тоже учатся в Хартли. Мы вместе снимаем квартиру, - отвечаю я.
- Зачем вместе? – недоумевает Кристиан. – Разве одной жить не удобнее?
- Вместе дешевле, - поясняю я.
- А-а-а, - протягивает он, чувствуя себя неловко. Но мне понятно его изумление – таким, как Крис Уилшер, сложно понять, что такое считать деньги. Они привыкли тратить их, не задумываясь о количестве нулей. И я не осуждаю их. Просто им повезло родиться в богатых семьях.