Страница 129 из 134
Глава пятьдесят девятая: Йен
От автора: музыкальной сопровождение к этой главе – Akira Yamaoka
Please Love Me ... Once More (можно найти у меня на странице в ВК или в ютубе)
Мне так страшно поднять взгляд.
Так сильно страшно, как не было уже очень-очень давно.
Потому что пока я не смотрю на него – остается иллюзия волшебства. Остается маленькая надежда с оборванными крыльями, что все будет хорошо, что счастье, на которое я после этого ужасного вранья просто не заслуживаю, все-таки случится.
Бывает же в фильмах, что героиня прикидывается кем-то другим, герой сначала просто увивается за ней, потом влюбляется в ее душу, а потом, когда вскрывается правда, они расходятся, чтобы на следующий день понять, что любят друг друга не за имена и статусы.
— Как ты? – слышу его голос и с огромным трудом подавляю желание закрыть уши.
Это жалость.
Я научилась чувствовать ее даже по миллиграммам. Как парфюмер – слышу фальшивую ноту, портящую весь «букет».
— Хуже, чем утром, но лучше, чем несколько часов назад.
Хорошо, что мама забрала из палаты и испорченное платье, и туфли.
Хотела и орхидею забрать, но ее я оставила для себя.
Лежала и представляла, каким был бы вечер: как Антон срезал бы все пуговицы, потому что ему явно не хватило бы терпения расстегнуть их всех. Как платье упало бы на пол. Как я осталась бы в белых полупрозрачных кружевах, чулках, Джимми Чу и с цветами в волосах. А потом только в чулках, туфлях и цветах.
Перед глазами красные брызги прошлого.
Прикусываю губу, чтобы не закричать от боли, которая сдавливает колени, проходит спазмом вверх по бедрам до живота.
— Ты был таким… настоящим в моей ненастоящей жизни, - нахожу в себе силы начать исповедь. – Я… забылась.
Признаваться уже поздно.
Каяться – бессмысленно.
Просить прощения – смешно.
Есть только правда, которую я должна рассказать. Для нас обоих. Мне тоже нужно послушать историю маленькой балерины, которую сквозняком унесло в камин. Как говорил мой психолог: записывай все, что чувствуешь, а потом перечитывай, чтобы услышать и понять себя. А я, стоило взять ручку и блокнот, сразу начинала писать книги.
Сбегала от реальности в миры, где на помощь девушке в беде всегда приходит рыцарь без страха и упрека, где зло немного гротескное и корявое, но не очень страшное и слабое.
Последние девять лет жила, глядя на мир через кривые зеркала моих фантазий.
И в итоге… сама стала злой ведьмой, заманившей в сети единственного, возможно, человека, которому была хоть чуть-чуть небезразлична.
— Ты не был человеком из окружения. Ты видел меня впервые, ничего обо мне не знал, не общался с людьми, которые могли бы сочувствующе кивать и намекать: «Ну ты же в курсе, да, что она с приветом?» Ты был таким настоящим и обыкновенным. И немножко необыкновенным, потому что без костюма, галстука и модных туфель. А еще с коктейлем из безалкогольного шампанского и мартини. Я в жизни столько не пила, как тогда с тобой. Всегда боялась расслабиться. Боялась, что как только поверю, сниму палец с курка – все повторится.
Я чувствую, как начинают стучать зубы.
Нужно сделать паузу, дать себе передышку и на натягивать нервы как струны, потому что если лопнет – я снова потеряюсь в прошлом. Может быть навсегда на этот раз, хоть мой врач уверена, что на самом деле все не так страшно.
Но нужно закончить сейчас. Пока я накачана успокоительными и эмоции валяются в нокауте. Если они снова выберутся на передовую, это снова буду не я.
— Пять лет назад мне написал один парень. Просто написал сообщение, адресованное не мне, а когда я ответила, что ошибся номером, извинился. И пошутил. Я пошутила в ответ. Он снова что-то написал, я снова ответила. Мы переписывались пару дней даже не зная имен друг друга. Это было… так необычно. Кто-то просто спрашивал, как у меня дела, присылал забавные картинки. Кто-то, кто не разговаривал со мной, чтобы в итоге спросить: «Ну ты как – уже получше, уже не орешь во сне, с окон уже сняли заглушки?»
— Малыш, если не хочешь… - пытается остановить Антон.
— Я очень не хочу, - горько усмехаюсь в ответ. – Ты не представляешь, как сильно не хочу снова ковырять все это… Но иначе…
«Иначе ты не сможешь меня простить».
Он и так не простит. Это очевидно. Можно уже не бороться, бросать знамена и командовать собственным расстрелом.
Но я все равно попытаюсь.
— Мы общались так пару недель. Конечно, уже познакомившись и рассказав друг другу, кто мы. Обменивались фотографиями. Все было хорошо. Я была просто девушкой со странным именем и без грязного прошлого. А он был парнем. Потом решили встретиться. Он мне, если честно, не очень понравился, а я совсем не понравилась ему. Но нам было весело и неплохо друг с другом.
Тогда я не знала, что купаюсь в самообмане, пытаясь нафаршировать свою пресную симпатию эмоциями, с которыми не справлялись даже лошадиные дозы транквилизаторов. Чтобы и у меня тоже были настоящие теплые чувства к мужчине, чтобы и я была нормальной девушкой, которая пережила и смело шагнула в будущее, где у нее не случается приступ, если мужчина, чтобы спросить, который час, подходит ближе, чем на три метра.