Седьмая бабочка

-Знаете, в последнее время у меня часто стали появляться провалы в памяти, я быстро выхожу из себя, устаю и почти не ем...

-После твоей травмы это вполне нормально, милая. Побольше спи.

-А если мне не спится?

-Выпей чего-нибудь успокаивающего... К сожалению, наше время закончилось, иди домой, дорогая! Ты придешь ко мне в среду?

-Если проснусь - да.

Раньше моя жизнь изобиловала красками. Последний год в старшей школе перед поступлением в Художественный Колледж - пора нескончаемых тренировок и курсов. Каждый день руки сами тянулись к альбому и карандашам, сейчас же, после того, что произошло, трудно вернуться к такому состоянию. Три месяца назад всего от одного движения руки моя жизнь обесцветилась, перестала иметь смысл... После авиакатастрофы, из-за которой моё психическое состояние сделало чересчур резкий скачок вниз.

Маленький самолёт, летящий из тихой и спокойной Швейцарии приземлился на тысячи миль раньше положенного. Крики. Мольбы. Плач. Катастрофа. Смерть. Старуха с косой забрала с собой жизни тридцати человек, но лишь восемь осталось на этом свете. Среди них и я. Зачем?

Месяц назад меня выпустили из больницы, через ещё месяц я должна вернуться в колледж, чтобы получить образование. Но как я вернусь к учёбе, если могу проснуться утром и не вспомнить где я, чем занимаюсь и вообще, кто я?! Порой я не могу вспомнить сколько мне лет или что я делала пару минут назад. Порой меня мучают видения днём и ночью. Я больна и могу быть опасной для общества. Зачем же тогда меня вернули в город? Я - псих! Человек с явным отклонением от нормы. Я крайне раздражительна... Я. Должна. Быть. В. Психушке.

От этих мыслей меня бы точно засунули в лечебницу, но это невыгодно моим шибко перспективным родственничкам - приемным родителям. Они пытаются всех вокруг убедить в моей адекватности и нормальности, хотя лучше бы мня закрыли в лечебнице. Так было бы лучше для меня и общества.

Самопроизвольно руки потянулись к замку сумки, открыли его и начали искать в давно изученных вдоль и поперек карманах старый папин портсигар. Ну вот, опять забыла... его забрал дядя Эдуард. А папа бы так не поступил. Хоть он был врачом и пытался избавить меня от зависимости, так бы он ни за что не поступил бы. Папа... мама... как же я по ним скучаю. После их смерти прошло больше трёх лет, но до сих пор я не могу осознать это. Сейчас за мной приедет водитель-охранник и отвезет домой. Эдвард... кажется так его зовут, он меня понимает, порой помогает мне и прикрывает от Эдуарда... Эдвард и Эдуард... Э. А имя папы начиналось на А... какое у него имя? Адам? Аден? Адриан? Или Александр? Адриан, кажется. Спрошу у Эдварда.

Неожиданно все вокруг становится серого цвета, как если смотреть сквозь солнечные очки. Чьи-то руки обнимают за плечи. Эдвард. Ну, конечно. Забота - его второе имя. Он-то знает, что мои глаза болят от солнечного света, поэтому у него всегда с собой есть пара очков для меня, а еще сигареты... В салоне папиного "Ауди" пахнет мужским парфюмом, папиным, я периодически брызгаю немного в салон автомобиля. Эдвард говорит, что я живу в прошлом... а это опасно. Вот кому нужно было стать моим приемным отцом... Эдвард что-то говорит, спрашивает... а его не слышу. Слышу голос, такой знакомый и родной, но что именно он говорит не могу разобрать. Его голос все тише... "Аби! Аби!"