Страница 92 из 125
- Для родителей дети никогда не взрослеют. Поймёшь, когда о подобном заявит Катюша. Серёжа вечером звонил.
- Да ладно? - заинтересованно подбирается поближе разум.
Прикрываю глаза, стараясь негромко выдохнуть.
- Во сколько?
- В начале девятого, как всегда.
Пять часов...с выездом и явными пробками...прибить его мало за такую скорость! А написал лишь после встречи... Долго решался - стоит ли?
- Что сказал? - уточняю, мрачнея.
- Прилетает завтра, - осекается, видно заметив мои ошалевшие глаза.
-Когда? - оседаю на банкетку, пытаясь хоть что-то понять. Какого чёрта? Да как так? Узнал об этом лишь вечером? Почему не написал мне? Сказал, что будет через неделю! Да что за игра!?
- С утра заберёт Катюшу, - продолжает мама. - Вечером привезёт. Тебе до сих пор не по себе от упоминания о нём? Я думала, раз завтра у тебя выходной, может быть, и ты бы с ними пошла... Вижу зря. Вы так и не общаетесь?
- Меня не зовут, а навязываться ему - бесполезный труд. Сама знаешь. Сделает так, как решил. И да, - усмехаюсь про себя, - мы не общаемся.
- Только трахаемся, - заходится разум. - Всё очень даже прилично. Голый секс, без вмешивания других сфер жизни. Ни слова о порыве эмоций и чувств.
Очень точно разграниченное пространство. Сегодня - я, завтра - дочка, работа. И Аня с силиконовой грудью - под ужин. Ревность... прокатывается холодком по коже. Поджимаю губы, желая маме спокойной ночи. Уходя, слыша негромкое:
- Наверное, и хорошо, что с этим парнем у тебя всё несерьезно. Отвлечёшься...
Пропускаю, не решаясь отвечать. Набираю на экране текст, долго думая перед отправкой и в итоге его стирая. Что я могу? Предъявлять какие-то права? Кто я такая? Эх, сматериться бы в голос, да ребенок спит рядом... Плевать! Дождусь своей очереди. Вдруг снизойдёт до того, чтобы объяснить свои сложные правила? Завтра в городе... Твою ж мать! И Димка промолчал, а когда уедет, теперь и не спросишь... Через неделю будет здесь... Как обещал. Тринадцатого или четырнадцатого числа. Символично. И как я сразу об этом не подумала?
Откидываю телефон, чтоб на эмоциях не написать много лишнего. Сквозь злость всё же видя перед глазами его красивую улыбку...
- Ну что ж... До утра.
***
Восемь часов. Звонок в дверь. Еле открываю глаза. Натягиваю широкую футболку, едва скрывающую своей длиной окантовку трусов. Собираю волосы на макушке в подобие пучка. Взгляд в зеркало. Кривлюсь. Сама сексуальность. Не могла встать пораньше? Твою мать! Не подумала, что вылетит в шесть утра! Он вообще ночами-то спит? Или только и курсирует по маршруту Питер - Москва?
Отец уже на работе. Стесняться вроде некого. Слышу на пороге знакомые голоса. Выхожу из комнаты, с постным видом проходя мимо. Слегка сильнее обычного виляя задом. На ходу салютую: "Всем привет". На секунду пересекаясь с оголяющим взглядом и едва заметной в нём сияющей ухмылкой.
А что он хотел? Чтобы я устроила истерику? Накинулась на него с обвинениями? За что? Меня используют? Ну да...ну да... Ставлю на плиту воду в турке. Как там говорил классик? "Ах, обмануть меня не трудно! Я сам обманываться рад..!" Играем. А вдруг и выпадут нужные карты. Ещё посмотрим, кто останется при своём, а кто поимеет... Едва не роняю ложку, захватывая ею из баночки молотый кофе. Вздрагиваю. Сглатываю, ощущая ползущие по телу руки, нагло забравшиеся под футболку. Прижимается сзади, вминая в себя.
- У нас есть десять свободных минут, - шепчет сладким, дьявольским голосом.
Откидываю голову назад, нехотя улыбаясь. Чувствуя мурашки, покрывающие всё тело. Наклоняется, проходя языком по шее. Оставляя влажный след на коже, в миг ставшей горячей. Задерживается на одной точке. Словно любуясь. Смакуя оставленный собой след. Ласкает одной рукой грудь, другой опускается вниз, к кружеву белья. Дрогнув, просыпаю на плиту кофе, так и не донеся ложку до турки.
Выдыхаю в одно слово, стараясь не шуметь. Не привлекать внимание мамы, собирающей сонного ребенка.
- Я кончу лишь от твоих прикосновений.
- Обязательно, - шепчет, ужесточая движения.
Тяжело глотаю иссушающий горло воздух. Закусываю губы, плотно сжимая их, чтобы не проронить и звука. Балансируя на грани. Извиваясь под его пальцами, настойчиво ласкающими меня изнутри. Четко знающими, что делают. Двигающимися в нарастающем темпе. Впивающиеся в точки, заставляющие резко приоткрыть рот. Приложить большие усилия, чтобы от этих нажатий не застонать. Вдохнуть разом иссякший воздух и почти бесшумно начинать молить о большем, чувствуя, как он решает отстраниться. Зажмуриваю глаза, в который раз растаптывая самооценку. Потираясь щекой о его щетину, чувствуя, как пульсирует низ живота. Даже язык простреливает иглами от изнемождающего желания. Жалобно прося. Проклиная всё на свете.
- Пожалуйста...
- Не сегодня, родная, - опускает футболку, аккуратно расправив внизу впечатывающиеся в возбужденную плоть кружева. Вцепляюсь пальцами в кромку столешницы, глубоко выдыхая. Слыша сквозь горячее дыхание, опаляющее кожу, звенящий весельем полушепот. - Мне черный, без сахара и молока.