Страница 63 из 125
- Тебя просят открыть рюкзак и выложить все вещи.
Пытаюсь припомнить, что я положила туда и какая вещь таможенников могла смутить. Наблюдая эту медлительность, муж одним движением выворачивает содержимое на ленту, рассыпая на ней блестящие сувениры, косметику и необходимые мелочи. Задерживая взгляд на укрывшей всю эту кучу фотографии. Закусываю губы, пытаясь не слишком резко и подозрительно увести взгляд. Чёрт! Я настолько погрязла в себе, что успела о ней забыть... Поворачивается с язвительной улыбкой, интересуясь:
- Кто автор?
Выпаливаю не думая, наверное слишком резко для того, чтоб поверить, что говорю правду.
- Кристина.
Глубоко вздыхает, выдавая грустный смешок.
- Можно я её возьму? Или попросишь Крис сделать ещё одну? Исходники у неё явно сохранились.
Превращаюсь в пепел под обжигающим взглядом, рассыпаясь на мельчайшие частицы. Безысходно провозглашая:
- Бери. Не хочу хранить воспоминания об этом отпуске.
- Почему? - подходит ближе, проводя пальцами по коже от скулы к губам. Терзает простреливающей нежностью, словно ударом пощечины. - Разве он не удался? - боясь разреветься прилюдно, прикрываю глаза. Окликает дочь, бегающую рядом:
- Катюш, тебе понравился отдых? Мне тоже, - выдает на кивок от ребенка, получаемый в ответ. - Незабываемый, как никогда. Милая, эмоции, которые он вызвал не угаснут, даже если сжечь все фото, хранящие эти воспоминания.
Отступает, уложив снимок во внутренний нагрудный карман пиджака. Без лишних движений складывает в рюкзак вещи после осмотра и ведёт дочь к открывшимся взору магазинам. Скупать сладости и коллекционные наборы, продающиеся лишь в зоне "duty free". Вот только одних мягких игрушек и конфет совсем недостаточно, чтоб убедить твоего ребенка в том, что у него все еще есть отец.
Остаюсь на скамейке, одиноко стоящей у фонтана среди ярких вывесок и витрин. Слушаю легкую музыку, обязанную настраивать мысли на спокойный лад и урывками наблюдаю за проходящими мимо людьми.
Каждый ведёт себя абсолютно по-разному. Кто-то ходит с постылым видом, ожидая начала скучной, обыденной деловой поездки. Постоянно смотря на часы и хмурясь, увидев хоть небольшую задержку объявления о посадке. Словно желая плюнуть на всё и отказаться от неприятной поездки. Другие с горящим взглядом бредут по магазинам, буквально подпрыгивая от нетерпения, пружиня на месте от желания побыстрее очутиться в самолёте и начать манящее приключение. Для кого-то это желанное окончание поездки - приятное возвращение в родной дом, к любящим близким. Предвкушение радостной встречи, долгожданной и яркой. Крепких объятий и долгих поцелуев... А что этот полёт принесёт мне? Не проходящее ощущение потери, разливающееся слизкой консистенцией внутри? Страх сделать шаг в неизвестность? Мысль о том, что он так же, как и сейчас, уйдёт, забрав дочь? Безразличие? Упадок сил?
- Проще ответить на вопрос, что это возвращение у тебя отнимет, - констатирует разум.- Всё...
Неравноценный, но, возможно, вполне заслуженный обмен.
***
Штора иллюминатора открыта на полную. Дочка без устали глядит в окно. Бросаю мимолетный взгляд на начало взлетной полосы и зеленые травяные участки. Яркое солнце и безоблачное, чистое небо, зовущее в свою даль. Каким настроением встретит нас Москва? Дождём, снегом иль туманной серостью?
Перевожу взгляд на мужа, молча смотря в упор. Накрываю своей его руку, лежащую на подлокотнике, ощущая под ней резкое движение, выбивающее из колеи. Кусаю губы, не зная, с чего начать, не отвожу жалостливый взгляд.
Поворачивается, окидывая строгостью, безапелляционно заявляя:
- Мы поговорим позже. Наедине. Не при ребенке.
- Мы..? - уточняю с отголоском надежды.
- Ты и я, - обрывает скупо. Выбивая деревянную табуретку из под моих ног и разрешая веревке крепко пережать горло. Впиться буквально под кожу, перекрыв доступ воздуху. Стальным взглядом наблюдает за моими конвульсиями, не пытаясь помочь.
Взлетаем. Шум двигателей. Закладывающий уши перепад давления. Смотрю в одну точку перед собой. Дочка занята мультиками. Муж отвлекся на ноутбук.
Выжидаю когда погаснет табло со значком пристегнутого ремня. Звуковой сигнал. Иконка гаснет. Отстегиваюсь, роясь в рюкзаке в поисках денег, находя только мелочь. Злясь ещё больше на себя за неумение думать наперед.
- Дай мне сотню.
Отвлекается полоснув острым взглядом.
- Алкоголь включён в стоимость.
Вытаскиваю из рюкзака сигарету и зажигалку, убирая в карман кофты.
- Не смей, - понижает голос, пронизанный яростью.
- Штраф в десять раз больше. Считай это разумной экономией, - ершусь в ответ.
Встаю с кресла, не дождавшись действий. Вытаскиваю из рюкзака пару двадцаток. Может и хватит, если стюардессы не слишком привередливы. Или выставят из туалета с выговором и постановлением на оплату. Плевать. Перешагиваю в проход, перехваченная за руку мужем. Сжимает запястье, удерживая на месте. В попытке освободиться упираюсь взглядом в сбитые костяшки его пальцев, о которых успела забыть. Прокалывает внутри, словно спицей, медленно введенной под ребра. Пытаюсь выкрутить руку, ощущая на ней лишь усилившийся захват.